Анна Мишина – Жениться не по плану, или Рыжая, выходи за меня! (страница 9)

В руках контейнер. Протягивает.

– Это тебе. А то вдруг завтра опять злющая будешь, перекусишь.

– Отравленное? – прищуриваюсь.

– Только мясо. И немного симпатии. Но можешь выковырять, если аллергия, – ухмыляется.

– Ты уверен, что не перепутал адрес доставки?

Он, не отвечая, подходит ближе, облокачивается о крышу моей машины, наклоняется чуть ближе:

– Кстати, мне кажется, ты скучала.

– Это у тебя от солнца перегрев, – щёлкаю дверцей, открывая авто. – Я скорее по Папе Римскому скучать буду, чем по тебе.

– Жаль, я не он, – нарочно вздыхает.

– Ты, кстати, тут надолго? – решаюсь уточнить.

– А ты хотела, чтобы я задержался, да? – снова подкалывает.

Ну не гад ли?

Фыркаю. Он, видимо, реально решил остаться. Ну а его “надолго” я подкорректирую.

– Сделай одолжение, чтобы я на ферме тебя не видела, ок? – смотрю в упор.

– А если увидишь? – прищур серых глаз.

– Тогда пеняй на себя.

Он смеётся. Чёрт его дери, опять этот грудной, тёплый смех, от которого почему-то становится жарко.

Сажусь за руль, кидаю контейнер на соседнее сиденье. Он наклоняется к открытому окну.

– Алён…

Я поднимаю взгляд.

– Доброй ночи, – говорит он спокойно, но с каким-то странным взглядом. Не с ухмылкой. Без подкола.

– Чего тебе пожелать не могу, – огрызаюсь.

Господи, дай сил.

Отъезжаю. Не глядя в зеркало. Не потому, что не хочу. А потому что знаю – он всё ещё стоит и смотрит вслед.

Дома, едва успев переодеться, валюсь на кровать. Усталость давит, веки слипаются, но мысли ещё крутятся, как бешеные. Пытаюсь выкинуть его из головы – не выходит.

Сон накрывает резко, будто отключают тумблер.

…Мне снится ферма. Вроде бы обычный день – солнце, теплица, я с бумагами. И тут он – стоит, смотрит. Этот взгляд прожигает до костей. Я пытаюсь пройти мимо, делая вид, что не замечаю. Но стоит сделать шаг – и он вдруг хватает меня за руку, притягивает к себе. Пахнет дымом, кожей и… им.

– Опять злая, рыжая? – усмехается, а пальцы скользят по моему запястью.

– Отпусти! – вырываюсь, но не могу. Почему-то не могу.

– А если не хочу? – он наклоняется ближе, и я ощущаю его дыхание.

– Ты… – хочу что-то сказать, но слова застревают.

А дальше! Его руки уже на моей талии, горячие губы скользят по шее… Я отталкиваю его, но вместо злости во мне вспыхивает что-то странное. Как будто сама жду этого прикосновения.

Резко просыпаюсь. Сердце колотится так, что слышно в темноте. Лоб влажный, волосы спутались.

– Блин, – шепчу сама себе, – что за бред?

Сажусь на кровати, вытираю ладонью лицо. Пить. Срочно воды. Похоже, мои нервы окончательно поехали.

Глава 4. Пределы прочности

Алена

Просыпаюсь с ощущением, будто снова не спала. Голова ватная, в груди – неприятная дрожь. А ведь это всего лишь сон.

Точнее – эта мерзкая эротическая галлюцинация, в которой я не просто не сбежала от Исаева, а, наоборот, притянула. Сама. Руками. А потом…

И этот сон уже второй раз лишает меня покоя. Вчера была разбита, сегодня – снова то же самое. И как долго теперь это будет продолжаться?

Не думать. Просто выключить голову. Но она, зараза, не выключается.

Одно радует, что вчера Исаев не показался на ферме. А сегодня брат с семьёй уехал ранним утром. И что? Правильно, кое-кто может сунуть свой нос туда, где я его не хочу видеть.

Вскакиваю с кровати, собрав все свои силы в кулак, и иду в душ. Жаль, не вымыть мозг от удушающих воспоминаний.

Потом, как обычно, завариваю себе кофе и уже после собираюсь на работу.

Новый день – новые испытания, да? Только бы Исаев не надумал сунуться на ферму. Но что-то мне подсказывает…

Конечно же, кто будет первым человеком, которого я встречу у ворот фермы?

Правильно!

Он стоит у ворот, руки в карманах, наблюдает, как Сан Саныч возится со шлангом. Всё в том же спортивном костюме, в котором я забирала его из больницы.

– Да давай помогу, – лезет к старику.

– Я ж сказал, сам разберусь, – упрямствует тот.

– Доброе утро, – хочу пройти мимо мужчин.

Сан Саныч поднимает руку в приветственном жесте.

– Доброе утро, – тянет Олег, не отрывая от меня взгляда, как только замечает. – Выглядишь… чудесно.

И почему мне кажется, что он будто знает, что мне снится последние дни?

Игнорирую его слова и иду мимо. Но, конечно же, он не отстаёт. Ну как иначе? У него задача что ли номер один – достать меня своим присутствием?

– Я подумал, может, с утра свежий воздух, хорошая погода на тебя влияют положительно, – идёт за мной. – Хотя по старой памяти понимаю, что нет, – усмехается.

Торможу резко, что он чуть не врезается в меня. Разворачиваюсь.

Уф. Слишком близко, что мне приходится отступить на шаг. Задираю голову.

Скольжу взглядом по его лицу. Это надо же быть таким … гадом?

– Что тебе от меня нужно?

– Скажи, чем помочь. Я обещал Стёпе, что буду полезным.

– Давай сделаем вид, что ты помогал. И Стёпе так скажем. А сейчас просто свалишь отсюда.

– А если серьезно? – прищуривается.

– Куда уж серьезнее? – вздыхаю. Прикидываю, чем его можно загрузить, да так, чтобы весь настрой помогать отпал. – Можешь помочь Ромке. Он сегодня в свинарнике ремонтирует крышу. Справишься, ещё найду занятие, – и, крутанувшись на пятках, тороплюсь к себе. Нужно переодеться да разгрести бумаги. А вот потом пройтись по ферме.

– Решила испытать меня на прочность? – доносится его голос в спину.