Анна Мишина – Жениться не по плану, или Рыжая, выходи за меня! (страница 5)

Поворачиваю голову, замечая медсестру и охранника, вышедших на крыльцо. Девушка машет рукой, видимо, видели, как я сел в машину.

– Поехали, – тороплю водилу.

– Что, прям сбегаешь? – на лице расплывается задорная улыбка.

– Ага, давай, дави на газ, или ты забыла, где эта педаль находится?

Силой, конечно, меня не заберут, а отцу доложат о моем “побеге”. Да и похер.

Девчонка наконец выезжает с парковки, и мы покидаем больничную территорию, вклиниваясь в общий автомобильный поток.

С облегчением откидываюсь на спинку кресла, закрывая глаза, слыша лишь звук работающего движка.

Ура. Можно расслабиться.

Глава 2. Бесит!

Аленка

– Нет, Стёпа! – возмущаюсь в трубку. – А то и значит, что нет. Не хочу! Он твой друг, а не мой.

– Да привези его, а дальше я сам уже с ним разберусь, – не отстаёт брат.

Закатываю глаза. Нет, ну я-то тут причём? Пусть такси вызывает. А мне его общество всю дорогу терпеть? С какой стати? И вообще, чего он к нам намылился? Пусть сидит в своей белокаменной!

– Слушай, – вдруг говорит Стёпа, – а чего ты такая категоричная? Что у вас за контры? – выдаёт мысль.

Ну не говорить же брату, что не так с его другом, верно?

– Да нет у нас ничего общего, что могло бы тебе не понравиться, – отчитываюсь так, будто я снова подросток, а с меня спрашивает старший брат. – Не нравится он мне, и всё.

– Мне будет спокойнее, зная, что ты не одна на ночной дороге. И Лёль, он мой друг, – пользуется запрещённым приёмом. Так только Стёпа меня называет. Ещё с детства.

Выдерживаю паузу. Мне нужно не только сейчас дать согласие Стёпе, но и самой себе. А это не так просто.

Набираю побольше воздуха в легкие. И выдохнув, отвечаю:

– Хорошо, – сдаюсь. – Но только ради тебя.

– Спасибо, – благодарит брат.

– Но! – всё же не выдерживаю.

– М? – знаю, что улыбается.

– Будешь должен, – звучит как всегда по-детски. Но ничего с собой поделать не могу.

– Обязательно. Сейчас скину адрес, – и отбивает звонок.

И вот. Стою я у шлагбаума больницы, адрес которой прислал мне Стёпа.

– Девушка, загораживаете проезд. Отгоните машину на парковку, – машет руками охранник.

Ну ок. Отгоню.

Приходится отъехать на парковку. Скидываю Стёпе сообщение, что я на месте. И сижу, жду.

Я не сразу его замечаю. Пялюсь в телефон, листаю фотки со встречи фермеров. Кое-что пересматриваю, перечитываю. Нам много всего нужно внедрять в работу. И я отвечаю за результат.

Поднимаю взгляд, и вот оно… дерево.

Сердце отчего-то сбивается с ритма.

Тьфу ты!

Откладываю телефон в сторону и выхожу из машины. Опираюсь об бампер.

Олега не узнать. Вид слегка потрёпанный. В спортивном костюме. Не как всегда, даже странно его видеть таким.

Стёпа не сказал, что с ним случилось и почему он здесь. Да я и не интересовалась. Может, косит от работы? Мне кажется, это вполне в его стиле.

– Не думал, что скажу, но я рад тебя видеть, – говорит он, усмехнувшись.

А я вот не рада. Но брату отказать не смогла.

Мы едем по трассе, выезжая из Москвы. На часах начало восьмого. До дома пилить и пилить. Если при хороших условиях часов шесть с небольшим. Это хорошо, если к двум приедем.

Вздыхаю, остро ощущая чужое присутствие. Не могу расслабиться. А я так не люблю!

Боковым зрением ловлю движение. Поворачиваю голову, замечаю, как Олег достает пачку сигарет. Выбивает одну, подносит к губам, зажимая ими фильтр.

– Тут не курят, – говорю грубо.

– Я разок, – и следом достает зажигалку.

– Не курят тут! – еле сдерживаюсь.

Поворачивается, чуть прищурив взгляд, смотрит на меня.

– Высадишь?

Это что, проверка на вшивость?

Дергаюсь в его сторону, вырывая сигарету из его губ, пачку сигарет из рук и, скомкав всё, выкидываю, открыв окно.

Исаев резко наклоняется в мою сторону, хватаясь за руль.

– Дура, угробить нас решила?

Перехватываю руль, выравнивая машину. Аж сердце подпрыгнуло к горлу.

– Убрал бы сигареты, – огрызаюсь.

– Ненормальная, – хмыкает. – Курить хочется, а ты лишила меня последнего кайфа, – вздыхает тяжело и откидывается на спинку кресла.

– Будто при смерти, – фыркаю.

Молчит, закрыл глаза.

– Ты чего такая злая? – доносится его голос.

– Не нравишься ты мне, – повторяю когда-то сказанную фразу.

Тишина.

Чувствую на себе его взгляд.

– Что? – спрашиваю, повернувшись, заметив, как пялится.

– Я боюсь сказать свой ответ, – давит улыбку.

Прыскаю от смеха.

– Вот и помалкивай, – подытоживаю.

Он замолкает наконец! Вау!

Тишина давит на мозг. Включаю музыку, чтобы перестать слышать свои мысли.