Анна Мишина – Друг отца. Одержимая (страница 5)
Интересно, он изменился? Приедет ли он сегодня?
Нервничаю. От этого кусаю губы, съев уже, наверное, всю свою помаду.
Машина плавно останавливается у ресторана. Отец выходит, даже не перестав разговаривать по телефону. Водитель открывает мне дверь и подаёт руку. От отца не дождёшься. А ведь мог бы. Хотя бы раз. Ну да ладно, не сломаюсь.
Сжав клатч пальцами, обхожу машину и иду за отцом.
– Пап, я точно нужна тебе? – спрашиваю его в спину.
Меня бесит такое отношение. Быть должна. А вот в спину ему смотреть я не обязана!
– Что? – прикрывает динамик, оглядывается.
Ну, привет!
– Я сейчас уеду, – говорю я, психуя.
Отец что-то говорит в трубку и сбрасывает звонок. Сгибает руку в локте и ждёт меня.
Подхватываю его под руку, и мы вместе молча входим в ресторан.
А здесь уже гости. Много гостей. На меня тут же устремляются несколько десятков пар глаз. Но я ищу единственного интересующего меня человека. И не могу найти. Или его тут нет.
– Игорь Алексеевич, – подходит пара примерно того же возраста, что и отец. – С юбилеем! – Мужчины пожимают руки, женщина потом приобнимает отца, почти коснувшись губами его заросшей щеки.
Фу.
– А это ваша дочь? – стреляет в меня взглядом мужик.
– Да, Агата, – представляет меня папанька.
– Добрый вечер, – натягиваю улыбку.
– Красавица…
И так практически со всеми, кто подходит поздравлять отца. Меня раздражают эти слащавые, заискивающие взгляды. Здесь нет тех, кто не искал бы выгоды от общения с Игорем Арским. Что ещё можно сказать про это гнилое окружение?
За столом я сижу по левую руку от отца. По правую – какой-то мужик лет сорока пяти, с проглядывающей лысиной и намечающимся пузом. Но строит из себя ого-го какого… партнёр, кажется, а вот как зовут – я не запомнила. Меня уже тошнит от хоровода лиц перед глазами. Выпиваю залпом стакан воды. Хочется на улицу, на свежий воздух. Да-да, воздух Москвы по сравнению с воздухом здесь покажется самым свежим и чистым.
Фомина среди присутствующих нет. Я морально убита. Что мне делать тут? Ведь никто даже сыночка с собой не привёл. Все ведут интеллектуальные беседы. Я скучаю. И почти уже потеряла надежду, что доживу до конца этого вечера.
Заиграла музыка. Ах да, тут живая музыка. Почти оркестр.
– Позвольте вас пригласить, – подходит ко мне тот самый партнёр отца. Я так понимаю, важный гость для родителя.
Стреляю взглядом в папеньку. Ответ считываю мгновенно: отказ будет стоить мне дорого. Ладно, всё ради вас, дорогой отец.
Вкладываю руку в предложенную ладонь, от соприкосновения с которой меня передёргивает. Мне противно.
Мужчина выводит меня в центр зала, обнимает за талию, второй рукой переплетает наши пальцы.
Меня сейчас стошнит. Жутко старомодный пень.
– Агаточка, – начинает он вести в танце и заговаривает, – вы прекрасны. Игорь говорил, что у него красивая дочь, но чтобы настолько, – лыбится он.
– Насколько? – не люблю я лесть. Вообще ни разу.
Он прищуривается, будто пытается меня считать.
Да не пытайся, дядя. Я открытая книга. И так всё видно, разве нет?
Усмехаюсь.
– Я состоятельный, – выдаёт ответ.
– Поздравляю, – усмехаюсь.
– Приглашаю завтра на обед, – не сдается.
– А чего уж сразу не на ужин? – смотрю на него.
Мужик усмехается.
– Игорь говорил, что ты остра на язык.
– Не обманул, – натягиваю любезную улыбку.
– Встретимся? – смотрит на меня.
– Нет, у меня учеба, – отказываю.
Дальше я стараюсь на него не смотреть. Всё уже поняла про этот экземпляр. Мне неинтересно. Ни разу.
Как только музыка заканчивается, я выдёргиваю свою руку из его:
– Провожать не нужно, – и торопливо иду на своё место. Плюхаюсь, зло зыркнув на отца.
Мужик, что только что со мной танцевал, садится рядом с отцом, выразительно смотрит на меня и что-то говорит отцу. Слишком тихо, чтобы я могла разобрать.
Снова скучаю, разглядывая гостей.
Надоело.
Выхожу в дамскую комнату. Оглядываю себя. Жаль, такую красоту не оценит тот, для кого я готовилась. Жаль-жаль…
Поправляю помаду. Надо исчезнуть с этого праздника. Не мой он.
Дохожу до зала и застываю, не понимая суеты.
Отец вышел из-за стола. И идёт…
Кажется, я врастаю в пол. Потому что вижу Диму. Того самого Диму, по которому сходила с ума.
Сердце подскочило к самому горлу и ухнуло вниз, куда-то под ноги, когда он повернул голову и наши взгляды пересеклись.
Нет, я всё так же схожу по нему с ума… Ничего не прошло.
Отец тоже оглядывается, улыбаясь.
Фомин сделал сюрприз? Отец правда не знал, что он будет тут?
Подхожу почти на негнущихся ногах.
– Здравствуйте, Дмитрий, – первой заговариваю.
– А это Агата, помнишь, наверное, дочь моя, – говорит отец.
– Помню, конечно, – говорит Дима. – Привет, – вручает мне букет каких-то красных цветов.
– Спасибо, – улыбаюсь я как умалишённая. Надо как-то себя держать, ну! Что я поплыла-то?
– Проходи за стол, – приглашает папа.
И снова всё успокаивается, кроме моего бешено стучащего сердца.
Начинаются разговоры. Отец с Фоминым, тот партнёр, что сидел рядом, пересел и оказался напротив меня. Я чувствую его взгляд, но сама не могу оторвать своих глаз от Фомина.
Он шикарный, мамочки! Годы только сделали его сексуальнее. Улыбка… Я прямо сейчас готова признаться ему в любви. Это ненормально, да?