Анна Джолос – Загадаю Тебя - Анна Джолос (страница 104)
– У тебя живёт сейчас? – предполагаю с ходу.
– Ага, но скоро я его выкину. Шмотьё своё брендовое везде разбрасывает. Грязные носки и тарелки по всей квартире оставляет. Вчера чуть не залил соседей, набирая себе ванную с пеной, – жалуется он, вздыхая.
– Пусть ко мне переезжает.
– Куда? В однушку? Прикалываешься? Ему ж отдельная принцесскина спальня нужна.
Смеюсь.
– И рота обслуги. А, о!
– Чё?
— Вспомнил кое-что. Ещё к Оле Игнатов опять подваливал, – продолжает исправно отчитываться Лёха. Хотя никто его об этом не просил.
– Болтал с ней после матча, в которой участвовала наша женская сборная.
Подгорает, признаю.
– Улыбался как полудурок. Флиртун недоделанный.
– Эу… Богдан, алё. Что с лицом?
Очевидно, мой фэйс выдаёт всю палитру чувств, которые я испытываю.
– Больше ничего про Неё не говори мне.
– Ладно, как скажешь, – друг пожимает плечом. – Что решил в итоге?
– Что ставлю точку и желаю Оле удачи.
– Может, не стоит рубить с плеча, дружище?
– Если нет доверия, толку не будет.
– И что? Прям забыть её хочешь?
– Да, хочу. Надоело всё к чертям, – бросаю устало и тянусь за салфетками. Чисто интуитивно поднимаю взгляд и охреневаю. Потому что в дверях кухни стоит Миронова. Однозначно услышавшая наш диалог…
– Опа-на… – присвистывает Лёха, разительно изменившись в лице.
Выключает звук на телеке и прокашливается.
Тоже понял, что мы лоханулись.
– Привет, парни, – раскрасневшаяся с мороза Оля переводит взгляд с меня на Галдина. – Что там у вас? – кивает на кастрюлю.
– Оливье. Красиво получилось, да? – нахваливает наших рук творение.
– По-моему, перебор с майонезом, Лёш. Не обижайся, но с таким количеством получится не салат, а окрошка.
– Твою дивизию… Много выдавил, – озадаченно чешет затылок.
– Перемешать не успел, так что ещё не всё потеряно.
– Думаешь? – закусывает губу.
– Да. Просто убери ложкой лишнее, – подсказывает девчонка.
– Ща, – татуированный с энтузиазмом принимается за дело.
– А теперь оставшееся размешивай. Нормально будет.
– Оль, у тебя случайно нет пластыря? – в кухне появляется Эмиль.
– Есть, – она лезет в сумку.
– О, отлично. Ну хоть у кого-то.
– Что у тебя с рукой? – уставившись на заляпанную рубашку, спрашивает она испуганно.
– Ерунда.
– Точно? – её голос выражает сомнение.
– Не парься, Миронова. Это так… Небольшая производственная травма.
– Порезался?
– Ему опасно давать любые колюще-режущие предметы, – насмешливо фыркает Лёха. – Покалечится, сто процентов.
– Заткнись.
– Держи.
– Спасибо, – Эмиль надрывает упаковку и обматывает пластырь вокруг пальца. – От души!
Только появилась, а уже успела спасти салат и истекающего кровью Разумовского.
– Надеюсь, в салате нет твоих ногтей? – кривится Лёха.
– Ребята потом нам расскажут, – забирает со стола брелок от своей тачки. – Поехали, расписной.
– Куда? – искренне недоумевает тот.
– Куда-куда, в Сосновый Бор.
– Подожди, но мы же решили остаться… – зыркает на друга, недоумевая.
– Нас ждут. Погнали, придурок, – отбирает у того ложку и сам пробует салат. – Ништяк.
– Я чёт не догоняю? А Богданыч? У него ж температура тридцать девять и два. Мало ли что!
– Выдохни и расслабь булки, нянька. Мы здесь уже не нужны. Снегурочка как следует о нём позаботится, верно? – обращается к Мироновой, щёки которой стремительно заливаются краской.
– Угу.
– Вот и супер, – блондин настойчиво толкает Лёху в спину, подгоняя к выходу, но тот вдруг резко стопорится посреди кухни.
– Аа… Так вот оказывается зачем ты заказал свечи и всю ту лабуду, – хитро прищуривается, глядя на Олю.
– Захлопнись и топай, – приказывает Разумовский.
– Не понял, вы в сговоре, что ли? – хмуро взираю на блондина. – С Ней переписывался всё это время за моей спиной?
– Выздоравливай, братан, – Эмиль и не думает объясняться. Ободряюще хлопает меня по плечу и подмигивает. – Созвонимся.
– Богданыч, – многозначительно тянет Лёха, поигрывая бровями. – Увидимся. Пока, Оль.