Анна Джолос – Прости за любовь (страница 77)

— Да просто, — уставившись на светофор, поясняет крайне размыто.

— Ну-ну… — хмыкаю.

— Чё? — хмурит рассечённую бровь.

— Тебя всё ещё парит та история с сочинским мажором?

— Нет, не парит, — уверяет, стискивая челюсти.

Ага, да. Так и быть, сделаю вид, что поверил.

— Жалеешь о том, что подставил её сгоряча?

— Я тебя умоляю. Кто кого подставил? Это она дураком меня перед всеми выставила. Строила из себя столько времени монахиню-целку, а сама в моё отсутствие… Закрыли тему, короче, — злиться начинает.

— Может, не было там ничё?

— Слушай, Марс, ну я не дебил ведь. Своими глазами всё видел. На фотках точно была она. Эти сиськи я узнал бы и без лица.

— Ясно. Не заводись.

— Повелась на бабло. Как никак, отпрыск ректора, а я кто? Сын банкрота, пытающийся делать первые серьёзные шаги в спорте. Выбор, по-моему, очевиден, — невесело усмехается.

— Да вроде бы Филатова не такая…

— Пф-ф. Я тебя умоляю, Абрамыч. Такая же, как и все.

— Ну не знаю.

— Где сейчас Я, и где она? Живёт в какой-то задрызганной съёмной халупе, работает за копейки в школе. Жизнь всё по местам расставила.

Киваю и дальше весь оставшийся путь мы едем молча.

— Тут подожду тебя, — притормаживает у знакомого дома. — Не хочу Её видеть.

Именно поэтому вызвался довезти меня сюда. Логика железная.

— Окей.

Выхожу из тачки, закрываю дверь и направляюсь к подъезду, закинув голову вверх.

По моим подсчётам, её квартира та, в которой мерцает свет от телека.

Нахмурившись, набираю код и захожу.

Какого хрена она не отвечает на звонки Джугели?

Поднимаюсь по ступенькам до нужного этажа. Пока мучаю звонок, вспоминаю то, что произошло в ту ночь на этой лестничной клетке.

Если бы Она только знала, как часто я воскрешаю в памяти заезженный эпизод с этим её неожиданным порывом обнять меня.

Порой доходит до того, что у меня развиваются галлюцинации. Вот даже сейчас… Я ведь будто бы вновь чувствую запах её духов.

Дебил помешанный. Совсем тронулся, не иначе.

Повторно жму на кнопку, а потом вдруг замечаю, что дверь хоть и прикрыта, но не до конца.

— Филатова… — зову её, беспрепятственно попав в квартиру.

В прихожей, обклеенной дешёвыми, но симпатичными обоями в цветочек, горит свет. Из комнаты доносится звук громко работающего телевизора.

Чё за хрень?

Тревожно становится. На полу валяется открытая коробка конфет и те самые цветы, о которых упоминала в разговоре Джугели.

— Полина…

Медленно шаг за шагом продвигаюсь дальше и всё больше деталей наводят на мысль о том, что тут явно произошло нечто нехорошее.

Стул опрокинут. Вещи разбросаны. Какие-то бумажки.

— Поль… — повторяю чуть громче и останавливаюсь, чтобы осмотреть небольшую комнату.

Диван. Кресло. Тумба с вышеупомянутым телеком. Шкаф-купе. Стол.

— Эй… — заприметив девчонку, забившуюся в угол, шарю рукой вдоль стены, а когда наконец нащупываю выключатель и загорается свет… В ступоре замираю и в течение минуты, не меньше, перерабатываю ужасную картинку, которую вижу перед глазами. — Полин… — хрипло и судорожно выдыхаю.

Первый шок проходит и я устремляюсь к ней, быстро опускаясь на колени.

Твою мать. Твою мать!

— Филатова!

Сердце барабаном грохочет о рёбра.

Осторожно переворачиваю её.

Страшно пиздец, аж потряхивать начинает.

Прижимаю два пальца к артерии, расположенной на хрупкой шее, и другой рукой набираю деда, с которым недавно разругался в пух и прах из-за своего пристрастия к алкоголю.

Глава 24

Тата

Так и не сомкнув за ночь глаз, рано утром еду в Академию. Накануне Бланко так и не вышел на связь. А набирала я его вчера, между прочим, раз пять подряд.

Сижу на ступеньках, ведущих в административный корпус, и снова думаю о Поле.

Как же так? Почему, Всевышний, ты допустил это? Почему она?

Зажимаю телефон в ладони и, уставившись в одну точку, всё ещё отказываюсь принимать ту информацию, которую сообщил ночью Марсель, явно ошарашенный произошедшим не меньше меня.

Сердце кровью обливается.

Как бы я хотела, чтобы всё это было лишь сном и не имело никакого отношения к реальности.

Дурное предчувствие давно поселилось в моём подсознании, но я даже не представляла, что может случиться нечто подобное. Просто в голове не укладывается.

Уроды! Сволочи! Звери!

Краем глаза замечаю, что неподалёку паркуется знакомый автомобиль. Чуть позже вижу, как оттуда выходит Бланко и одна из теннисисток нашей Академии, Паула Мартинес.

Вскочив на ноги, жду пока мой бывший соизволит подойти.

— Обрываешь телефон пол ночи, стережёшь под дверью офиса. Так не терпелось встретиться? — поравнявшись со мной, произносит он самодовольно.

То есть намеренно игнорировал мои входящие, я правильно понимаю?

Мозг на автомате сравнивает реакцию двух мужчин. Один, находящийся в тысячах километрах от меня, несмотря на многолетнюю ненависть, всё же ответил. Второй, будучи в пятнадцати минутах езды от моей квартиры, не соизволил даже узнать, что стряслось.

— Мне нужно кое-что сказать тебе.

— Жди. У меня по расписанию кофе и важный звонок.

— Разговор займёт всего минуту.

— Жди, — повторяет сухо, исчезая за дверью.