Анна Джолос – Прости за любовь (страница 48)
— О ком речь? — уточняет он холодно.
— О той девушке, которой посвящены твои песни, — выпаливаю на одном дыхании. — Ненавидишь? Не можешь простить Её?
Голос мой твёрд, но внутри… Внутри я совершенно разбита. Потому что даже через экран чувствую исходящий от него негатив.
Молчит.
— Ты можешь воспользоваться своим правом и не отвечать на этот вопрос, — какого-то чёрта услужливо подсказывает ему Ардова.
— Отлично.
— Напоминаю, в этом случае нужно будет исполнить желание поклонницы.
— Так и быть подарим ей футболку и билет на наш концерт, — издевательски выдаёт парень, неминуемо толкая меня на следующий шаг.
— Мне не нужна футболка, — заявляю уверенно.
Поля, предугадывая продолжение фразы, активно кивает, приложив ладони ко рту.
— Мне нужна одна личная встреча.
Аудитория в студии заметно оживляется.
— Охренеть. Серьёзно? — Абрамов прищуривается.
— Сегодня, — озвучиваю своё желание до конца.
— Охо-хо, — посмеивается ведущая. — Вот так заявочка. Губа не дура. Какие нынче пошли фанатки нескромные! Что думаешь?
Марсель, зло сверкнув глазами, стискивает челюсти.
— Думаю, Маш, — тянет он, — футболки и билета будет достаточно. Свяжитесь с девушкой.
— Обязательно. Спасибо, что пришёл к нам. А с вами было ток-шоу «Спроси звезду!» Увидимся в следующий вторник. Пока-пока!
Аплодисменты.
Короткие гудки в динамике.
Музыкальная заставка ток-шоу на экране.
Я по прежнему сижу на полу и тупо пялюсь на неё. Опустошённая и безумно расстроенная.
Полинка первой отходит от шока. Берёт в руки пульт. Выключает телевизор. Опускается на диван.
— Тат…
— Не сейчас, ладно?
Даю понять, что абсолютно не готова обсуждать этот эпизод.
Так и сидим как две дуры. В полной тишине. До тех пор, пока мой телефон не начинает вибрировать снова.
— Алло.
Как там говорят? Надежда умирает последней?
— Это Оксана, координатор. Нам с вами нужно выбрать удобный способ получения призов.
«Думаю, футболки и билета будет достаточно. Свяжитесь с девушкой» — эхом звучит в моей голове.
Сбрасываю вызов.
— Дай сюда! — Поля с психом вырывает телефон из моих рук. Перезванивает этой Оксане.
— Что ты делаешь?
— Щас.
Ждёт ответа.
— Да, алло. У вас что-то связью.
— Передайте Абрамову, что уже завтра ЕЁ в России не будет! Если всё-таки надумает встретиться, координаты такие…
Диктует адрес, прощается и отключается.
— Филатова…
Смотрю на неё ошарашенно.
— Выдохни, пожалуйста, — гладит меня по плечу. — Всё уже позади.
— Зачем я позвонила туда?
Что чувствую?
Стыд. Дискомфорт. Разочарование в своём поступке.
— Поверь, лучше сделать и пожалеть, чем не сделать вовсе и потом из-за этого мучиться.
— Это было ужасно.
— Так. Всё. Поднимайся. Идём-ка со мной.
Она отводит меня в ванную комнату. Пока набирается горячая ванна с пеной, обнимает и говорит какие-то слова утешения.
— Полежишь, порелаксируешь, успокоишься. Я заварю ромашковый чай. Хорошо?
— Да.
Держусь, но едва она выходит, меня накрывает тихая истерика.
Закрываюсь.
Залезаю в воду.
Плачу в тон шумящему из под крана потоку.
Долго так сижу. Не открываю дверь встревоженной Полине. Прошу оставить меня одну.
По прошествии энного количества времени всё же выбираюсь из своего убежища. Выпиваю чай, заботливо заваренный подругой. Укладываюсь в постель, натягиваю простыню до самого подбородка и устало прикрываю глаза.
Поставленный на зарядку телефон, вновь вибрирует.
— Посмотреть? — спрашивает подруга.
Уже поздно, а она тоже не спит. Из-за меня.
— Не надо.