Анна Джолос – Прости за любовь (страница 19)

— К сожалению или к счастью, я так и не смогла родить ему наследника. Спустя семь лет мы наконец развелись. С тех пор я одна.

— То есть…

— Мужчин в моей жизни больше не было.

— А Хосе? — осторожно намекаю на хэппи-энд.

— А Хосе прожил со своей женой в браке тридцать два года. Ушёл на небеса в пятьдесят семь. Инфаркт…

— Простите.

— Всё в порядке. Это жизнь, — вытирает глаза хлопковым платочком. — Я часто бываю на его могиле. Однажды случайно встретилась там с его женой.

Мне становится как-то не по себе, стоит лишь гипотетически представить подобную ситуацию.

— Мария села рядом на скамейку. Долго молчала, а потом произнесла только одну фразу.

— Какую?

— Она сказала, что его немощное сердце всегда принадлежало лишь мне.

Срывается в слёзы и мне приходится в срочном порядке искать в аптечке успокоительное.

*********

Субботу провожу на пляже. Только я, ласковое море, тёплое солнце и… жужжащий телефон.

Бланко настойчиво предлагает куда-нибудь сходить, но сегодня я хочу провести вечер наедине с собой.

Возвращаюсь домой. Перекусив, принимаю душ, падаю на диван и беру в руки пульт, в кои-то веки решив пощёлкать кнопками, рандомно переключая каналы.

Ничего стоящего найти не могу. Оставляю какой-то молодёжный фильм. Просто из-за того, что вижу парня на мотоцикле…

Впадаю в ступор.

Этот вид транспорта теперь ассоциируется не только с приятными воспоминаниями, но и с той ужасной аварией, забыть которую не представляется возможным. Хотя с того момента прошёл почти год.

Вжимаюсь лицом в подушку. Крепко зажмуриваясь, гоню прочь страшную картинку.

Гладкое чёрное полотно.

Свет фар.

Перевёрнутый мотоцикл.

Толпа людей.

Парень, лежащий на асфальте.

Нет-нет-нет. Исчезни.

Переворачиваюсь на спину. Уставившись в потолок, тяжело дышу. Начинаю вслух считать и контролировать каждый вдох-выдох.

На ста семидесяти успокаиваюсь. Прихожу в норму, но внезапно ощущаю в себе порыв повторить то, что уже делала. Причём дважды.

Приняв сидячую позу, тянусь за телефоном.

Захожу во Френдап с левого аккаунта. Открываю единственный чат.

Да. Я писала Филатовой. В сентябре и декабре.

Нужно ведь было через кого-то выведать информацию о состоянии Марселя? Путём логических умозаключений звёзды сошлись на Полине. Её кандидатура показалась самой безопасной. Плюс ко всему, я взяла с неё слово молчать, а своё слово наша бывшая староста привыкла держать.

Разблокировав её, быстро печатаю:

«Привет, Полина»

Отправляю, не давая себе времени на подумать.

Не успеваю ничего спросить, а карандашик уже начинает двигаться.

Поля Филатова: «ТАТА! Ты наконец тут!))))»

Noname: «Как дела?»

Поля Филатова: «Всё нормально. Сижу готовлюсь к семинару по философии»

Закатываю глаза.

Филатова такая Филатова…

Поля Филатова: «Ты сама как?»

Noname: «Я в порядке»

Поля Филатова: «Пыталась неоднократно написать тебе, но оказалось, что я занесена в блэклист(»

Становится совестно. Ведь получается, что выведав нужную информацию, я просто занесла подругу в блок.

Некрасиво, но как иначе? Продолжать наше общение нельзя было. Это совершенно ни к чему.

Noname: «Прости»

Поля Филатова: «Знаю насчёт дедушки. Сочувствую вам с Алисой Андреевной. Надеюсь, в Петербурге ему помогут и всё будет хорошо((»

Noname: «Не будет. Последствия инсульта очень серьёзные»

Поля Филатова:«Представляешь, у Горького месяц назад с дедушкой тоже беда приключилась((»

Noname: «Что произошло?»

Поля Филатова: «У него случился приступ. Упал, неудачно ударился.((Его больше нет.(((»

Холодеет внутри.

Паша был очень привязан к своему деду-эпилептику. Трудно представить, каким ударом стала для него эта потеря.

Noname: «Мне очень жаль»

Поля Филатова: «:((»

Noname: «В целом, как ребята?»

Размытая формулировка, но она должна понять, что интересует меня лишь один человек.

Поля Филатова: «Они уехали в Москву»

Noname: «Они…?»

Поля Филатова: «Горький, Чижов, Абрамов и Вебер»

Noname: «Илона поехала с ними?»

Уточняю, нахмурившись.

Поля Филатова: «Да»

Noname: «???»