Анна Джолос – Прости за любовь (страница 185)

— А больше ты ничего не хочешь?

— Неси, сказал, я ни черта не вижу!

— Уймись, старый дурак.

— Ты платье где оставила, эксДжугели? — Марсель ловит меня в свои объятия.

Смеюсь.

— Красавчик. Такую куклу отхватил.

— Ну-ка быстро отвернулись все, — бросает пацанам, шутя.

— Жених и невеста, в центр, пожалуйста, — командует наша неугомонная активистка.

— Филь, тебе может реально профессию сменить? Чё гнить в школе зазря, — приобнимая Риту за талию, предлагает Максим.

— Я подумаю. Встали красиво все! Замерли! Не зеваем, не моргаем, улыбаемся в камеру. Сыр!

Фотограф делает с десяток снимков, после чего гости дружно идут провожать нас за ворота.

— Давайте «горько» на бис! — кричит Чиж, уже когда мы подходим к мотоциклу.

— Горько! — поддерживают его ребята.

— Горько, молодые!

Целуемся. Уговаривать долго не надо. Нам только возможность дай, если честно.

— Один. Два… Пять. Девять…

Хором считают, а над головой вдруг начинает взрываться самый настоящий фейерверк.

Небо гремит и заливается яркими красками.

Как на день города прямо.

Красиво.

— Всё, я тебя похищаю, жена. Садись, — кивает назад.

— С радостью похищаюсь.

Устраиваюсь на мотоцикле и машу девчонкам, пока он пару раз демонстративно газует.

— Держись крепче, Абрамова.

Обнимаю его торс руками и радостно визжу, когда резвый Kawasaki срывается с места.

Мотоцикл привезли сюда на фуре. Мы решили, что по возвращении из свадебного путешествия, обратно в Москву поедем на нём, организовав себе ещё одно маленькое приключение, которое не реализовали в юности.

Мчим по трассе.

Пустая дорога.

Ветер навстречу.

Над головой усыпанное звёздами небо.

Я счастлива и я благодарю Бога за то, что он спас моего мальчишку когда-то на этой трассе. За то, что не забрал его к себе. За то, что дал нам шанс быть вместе.

— Не понял…

Десять минут спустя парень глушит мотор и озадаченно смотрит в мои глаза, полные слёз.

— Я просто… Вспомнила.

— Не надо.

Понимает о чём я, конечно.

— Тата… — гладит моё лицо, целует.

— Всё нормально. Где мы? — осматриваюсь.

— Идём кое-что проверим, — подмигивает, помогая слезть с мотоцикла.

Идём по зелёной аллее, выходим к каскадной лестнице и я узнаю это место.

— Ой! — от неожиданности вскрикнув, хватаюсь за его шею. Потому что он без предупреждения поднимает меня на руки.

— Задолбалась на этих своих каблах?

Улыбается и я улыбаюсь в ответ. Потому что он слово в слово повторяет то, что говорил тогда.

— Уже не возмущаешься и не сопротивляешься?

— Нет. Мне всё нравится.

— Правильно, привыкай.

— Будешь носить на руках?

— Всю жизнь, если Бог даст.

Поднимаемся наверх, не встретив ни души.

Ставит на ноги. Берёт за руку и сплетает наши пальцы.

Вот она. Беседка-корабль прямо перед нами.

Молча переглянувшись, направляемся туда.

На втором ярусе в углу на скамейке сидят в обнимку парень с девчонкой. На вид им где-то лет шестнадцать.

— Ты помнишь, где мы оставили наш кривой шедевр?

Растерянно смотрю на исписанные деревянные доски.

— Здесь, — подсвечивая окружающее пространство телефоном, безошибочно указывает на локацию нашего сердечка.

Определённо самостоятельно я искала бы его очень долго.

Подходим ближе.

Касаюсь пальцами шершавой надписи и в груди становится тесно от переполняющих чувств.

Марсель обнимает меня и целует в макушку.

— Говорю тебе, это он! — доносится до нас тихий шёпот.

— Нет.

— Проверим?

Да уж. Индекс узнаваемости моего мужа — отдельная песня.

— Марсель, мне очень нравится твоё творчество, — уже в полный голос говорит девчонка.