Анна Джолос – Прости за любовь (страница 115)
— Почему же в итоге решила связаться со мной?
— Услышала твои песни на концерте. Мне показалось, что мы должны увидеться.
— Ты была на концерте? — поворачивается и смотрит на меня изумлённо.
— Да. В Адреналине. Когда вы выступали с оркестром. Марсель, сцена и музыка — твоё. Подумай об этом, пожалуйста. Паша правильно говорит, группа без тебя — это не группа.
— Давай не будем, — перебивает, поднимаясь с моих колен.
Встаёт с постели. Направляется к окну. Опять курить, конечно.
— Хуан твой не звонил больше?
— Нет.
— Встречалась с кем-то, кроме него? — ставит форточку на режим проветривания.
В темноте вспыхивает красно-жёлтое пламя от зажигалки.
— Нет. Я была сосредоточена на своей спортивной карьере.
— И чем тебя зацепил этот мудак? — затягивается. Выдыхает дым.
— Дело не в этом. Мы просто…
— Просто что?
— Много времени проводили вместе.
— И? Чем он завоевал твоё расположение?
— Взрослый, адекватный, долго ухаживал за мной, — пожимаю плечами. — Я сдалась и пошла на свидание.
— М. То есть там ты уступила, — хмыкает, усмехнувшись.
— Марсель.
— Я тоже ухаживал за тобой.
— На тот момент я была чужой невестой и не посмела бы ответить взаимностью.
Он, кивнув, молча курит.
Разумеется, мой ответ его не устраивает, но уж как есть.
— Чувства к тебе очень пугали меня, — признаюсь честно. — Я понимала, что нельзя им поддаваться. Поэтому вынуждена была держать дистанцию. Не получалось. Дружба казалась единственным выходом.
— Эта дружба меня убивала. Не думала, что попахивает эгоизмом с твоей стороны? По сути ведь очень удобно. Жених. И друг, который с ума по тебе сходит.
— Прости.
— Значит они всё-таки были?
— М?
— Чувства, — поясняет он.
— Были.
— А сейчас что? — гасит окурок в пепельнице. Возвращается ко мне. Снимает футболку, ложится рядом. — Как расценивать твоё «мне нужен ты»?
— Так и расценивать. По-моему, вчера я была предельно откровенна с тобой.
Меня смущает этот разговор.
— То есть ты со мной не по причине сострадания и жалости? Синдром спасателя и всё такое…
— Господи, нет конечно!
— А почему?
— Абрамов, — стреляю глазами. — Я поцеловала тебя первая. Полетела с тобой сюда. Заселилась в один номер и сплю в твоей кровати, что в общем-то, не характеризует меня как порядочную девушку. Что тебе до сих пор непонятно?
Прямо злюсь.
— Ладно, не заводись, — сгребает в охапку к себе. Смеётся ещё.
Хватает наглости!
— Ты забыла добавить, что разделась догола и пообещала утешить.
Краснею до корней волос.
— Знаешь, как тяжело мне было справиться с собой? — хрипло спрашивает, обжигая горячим дыханием.
— Я благодарна тебе за это.
Прикрываю глаза, когда он прихватывает губами мочку моего уха, спускается чуть ниже и скользит ими к шее.
Мурашки ползут от этих почти невинных прикосновений, а уж когда целует со всей страстью, и вовсе задыхаюсь, непроизвольно ему её подставляя.
— Марсель…
Как же стыдно, Боже! Но ничего поделать с собой не могу.
— Тебе ведь нравится? — прижимает меня ближе к себе, продолжая покрывать шею поцелуями, от которых я начинаю волноваться всё больше. — Скажи…
— Да.
Прикусывает, лижет языком пострадавшую кожу, зацеловывает.
— Я сделаю тебе приятно, — обещает пылко. — Когда ты будешь к этому готова. Просто попроси.
— Ей тоже делал приятно? — вылетает прежде, чем я успеваю перехватить эту ядовитую мысль.
— О ком речь? — отстраняется.
— Ах ну да, их ведь было так много!
Моя очередь усмехнуться.
— Джугели…
— Зови меня по имени! — раздражаюсь отчего-то.
— Непременно. Когда сменишь свою фамилию на мою, только так и буду называть. Вернёмся к вопросу.
— Я про Илону. Неужели не ясно?
Пытаюсь выбраться из-под его руки, однако он не позволяет.
— Ну давай поговорим об этом, если хочешь.