Анна Джолос – Дом с черными тюльпанами (страница 37)
— Асин? Хорошо. А что случилось? — сразу спрашивает встревоженно.
— Цифры, Дин, — повторяю с нажимом.
— Отправила. Погоди-ка, Ася что ещё не дома?
— Не дома.
— Она ведь должна была уже вернуться. Всё ещё гуляет с одноклассником, что ли?
— А ты типа в курсе?
— Ага.
Сдружились значит. Не показалось.
— Аська спрашивала, стоит ли идти. Сомневалась.
— Так это ты надоумила её пойти на свидание с Соколовским?
— Она фамилию не называла. Подожди, Соколовский? — напрягается. — Это тот пацан, с которым у тебя был конфликт?
— Сечёшь связь, да?
— Блин, — бормочет растерянно. — Я что-то как-то переживаю. Ты объяснишь, что у вас происходит?
— Потом.
— Прекрасно, — вздыхает она недовольно.
— Всё давай, пока.
— Марат… Ты же не дашь её в обиду, да?
Завершаю вызов, открываю мессенджер и набираю Назарову.
Абонент не абонент.
Понятно. С вероятностью в сто процентов после квеста телефон ей так и не вернули.
Меня обгоняет какой-то козёл на ржавой ниве и в эти же секунды я замечаю на противоположной стороне обочины что-то странное. "Тойота" на аварийке. Две мужские фигуры и…
Да. Она. Назарова! Полураздетая. Без платья. Бежит оттуда.
— Чёрт!
Стискиваю челюсти. Перестраиваюсь в левую полосу, давлю на педаль газа. Стрелка падает вправо и тачка мчится вперёд.
Притормаживаю. Разворот и снова топлю.
Кажется, целая вечность проходит до того момента, как на горизонте появляется моргающая "Тойота", возле которой явно что-то происходит.
Твою-то мать! Её поймали, что ли?
Перекрываю "Тойоту" спереди, лезу в бардачок и, выбравшись на улицу, спешу туда.
Девчонке каким-то образом удаётся вырваться из рук типа, одетого в красную спортивную куртку, но второй мужик успевает схватить её сзади.
— Ты чё такая несговорчивая, а? Цена не устроила? — доносятся до меня обрывки разговора.
Особо продумать свои действия наперёд возможности нет. Поэтому тупо налетаю на того, кто стоит ближе ко мне.
— Какого… — «красная куртка», согнувшись пополам, корчится от боли.
Второму заряжаю по почкам.
— Отвалил от неё!
— Ты кто такой?
Добавляю ещё, чтобы даже не пытался на меня рыпнуться.
— Марат!
Она хотела предупредить, но не успела.
Получаю чем-то по голове, из чего делаю вывод: в "Тойоте" было трое.
Моргаю, пошатнувшись, на секунду зажмуриваюсь.
— Слышь, парень, ты чё устроил тут из какой-то шма…
— Отошли назад! — резко достаю из заднего кармана травмат Глеба и направляю его на урода, двинувшего мне по башке битой. — Это мне отдай, — забираю её себе. — А сам сюда давай. Чтобы я тебя видел! — показываю траекторию передвижения.
— Э-э-э, ты чё? Спокойно, братан, — перемещаясь, поднимает вверх ладони.
— Я тебе не братан.
Подсобравшись, бью его по роже в отместку за нанесённый моему чердаку ущерб.
— Твою мать! — матерится, хватаясь за нос.
— Засунулся в машину! Быстро!
Послушно открывает дверь левой рукой и заваливается на пассажирское сиденье.
— Вы чё ждёте? — ору. — Особого приглашения?
— Нет-нет.
— Братан, недоразумение с твоей девкой вышло.
— Это ты недоразумение! Сели в тачку и свалили отсюда на хрен! Насчёт три я стреляю. Раз…
Хлопок двери.
Ещё один.
"Тойота" срывается с места и вот её уже след простыл.
Выдыхаю.
Пушка творит чудеса…
Опускаю руку и поворачиваюсь к девчонке. Она стоит за моей спиной. Напуганная. Мокрая до нитки. Трясущаяся как осиновый лист.
Звездец…
Жестокий розыгрыш моих друзей чуть не обернулся самой настоящей бедой.
Цепляемся глазами и какое-то время тупо пялимся друг на друга, мысленно проживая то, что здесь только что произошло.
Фа-фа!
Проезжающая мимо машина сигналит и я, первым очнувшись от ступора, прячу травмат в карман джинсов, расстёгиваю негнущимися пальцами пуговицы, снимаю с себя рубашку и заворачиваю в неё девчонку.
Назарова, разревевшись, делает шаг вперёд и утыкается носом мне в плечо.
Растерявшись, обнимаю её в ответ. Чисто на инстинктах, наверное. Ведь учитывая нашу предысторию это охренеть как странно.