Ту старую фатальность, чтобы ждать
Отныне цепь вопросов и – ожить
Для дам серьёзных в теле, где они
Нам будут притворяться – белым сном
Из сердца современности, чтоб плыть
По стороне обратной – за поклон
Иллюзий ныне творческих – на том.
Сказал и как обрезал, будто – я
Уже и слышал мысли – здесь к уму
Похожие, чтоб выть опять – на раж
В вопросах жизни также, где пойму
Я прелесть философии – от той,
Которую внушает мне и – волк,
В приличности – взирая между строк,
Что манит мне в вопросах он – и Бог
Страдает в сердце от любви – внутри.
Лука работал в мастерской, а там
Давал советы людям – каждый день
И выжат был прилично сам, когда
Состарился он внешне – без того,
А я певец и просто – музыкант
Не старился от жизни этой – всё,
Водил лишь женщин в прелести – на тот
Остаток формы лучшей, где и грот
Мне стал сегодня – обоюдной маской.
Беседа вышла в форменный – тупик
И виски стало накрывать, как миг
Фантазий дерзких в прелести – ума
Под тонкой струйкой фобии – зерна,
Что мы друг друга не могли – узнать,
Но что-то пробежало, как вопрос
По схожести формальной – будто рос
Я с ним внутри там – на одной земле.
Сухой, как ломтик чая – на столе,
Пока он не нажал на воду – в мифах,
Сухой, как стёртый ветер – на поре,
Что дождь несёт, но не приводит сам
Иллюзии – близ старости к уму,
А только водит за нос – потому
Людей – и стынет в космосе за мир,
Где нет ему остатка – справить пир.
Покорно допивая виски – в том
Я вышел лишь из бара, как домой
Добрался на попутке – между тем
И всё там рассказал я Астрид – телом,
Но вышло мне немного жаль – нутро,
Что больше нет иллюзий – на огне
Мне жить в пустыне мира и – искать
Свой фатум современности – блистать
Сегодня, как великий лишь артист.
Пустил слезу и что-то – пронеслось
Мне в метре форм иллюзий – на уме,
Пустил ещё и стало вновь – темно
В глазах вокруг искусственных – давно.
Тогда решил я жизнь – переменить
И сам я переехал в город, где
Там Кэтрин стал основой – на угле
Обдумывать то миром – превосходство
И брать сегодня счастье – под вину,
Что жил серьёзно может – потому
Я брошенным источником – чудес,
А стал внутрь игроком, поняв к лицу,
Что мне немножко жаль – свои года,
Что я провёл и Астрид – не больна,
Ни мной, ни старой личностью – в душе.
