Оно сегодня умерло – вопросом,
Что жизнь тебе там может дать – ещё?
Что можно вынимать – за бытие,
Не справив тонкой формы – у себя
В реальности упругой, где бы я
Искал себе – идейности пароль?
Но делать было нечего, что явь
Мне стала в теле – банковской приметой,
Ведь я – экономист и рассчитал
Себе всю жизнь, как целое нутро,
Как день всемирной каторги – за то
Искусство вдоволь – пройденное мимо,
Где шёл я очерёдностью – руля,
Чтоб здесь не думать – только оперять
Искусство – под статичностью плохого.
Плохой сюжет и я плохой – судья,
Что больше не имею – этот день
И сам там не имею формы – завтра,
В которой буду лирикой – искать
Там женщин – в современности игры
И впалой расточительности – в жилах,
Что только розы в древней – пустоте
Сегодня жалят низменностью – эти
Глаза любви, чтоб эго – покорить
За эту сухость бытия – любить
И быть тогда любимым – для нутра.
Я стал бы в мир – богатым от того,
Что вышел смертным часом – наугад
К своей внутри прелюдии – играть
Секундой воли – прямо у лица,
Что сорок лет прошло и – мне ещё
Так можно сорок лет прожить – куда
Бы ветер сохранить – себе едва
Я занял бы моральности – следы
За древним миром – прямо у воды,
Что снова я гуляю – по заливу,
По тонкой перекладине – под вой
От птиц сегодня, шелестящих в рай.
Где быть они не могут – от лица
Той манной первозданного – уюта,
Но стали мне – практичностью иметь
И долгий ветер – наподобие встреч,
Что я молил всю жизнь – себе под нос.
Я был в семье одним ребёнком – для
Искусства мерной колбы, чтобы я
Искал сегодня каждое – лицо
И думал смертью больше, что дано
Мне в ужасах за этим – позвонить
Для цели в жизни – только ли друзьям
Иль тронуть жалкий парус, где винить
Секунды слабой воли – по краям,
Что мал я к месту собственной – беды,
Что жизнь не прожил, но упёрт, как бык,
Как старости примета – жить у глаз
На смысле проходящим – каждый раз
Сквозь день по магистрали – на машине,
На маленькой педали, чтобы – зной
Касался тела – вжавшись от чутья,
Что больше я не вижу – бытия,
А только свет асоциальной – воли.
Тем чувством было мне – оно в уме,
Как стиль от одиночества – во тьме,
Как рай по атмосфере – до руин,
В которых стал я умирать – один
И видеть этот остров, что и миг,
