Анна Атталь-Бушуева – Остановка во мне – доказательством просит (страница 8)

Лишь за того, кто хранит

Смелостью личную карму.

Пульс одиночества в миг

Стал и твоей красотой,

Может от этого сник,

Внутрь опираясь тоской.

Этой ли в смерти на крик,

Что непокорна нам в мире,

Этой ли в важности быть -

Совестью в страхе любви?

Ни минуты на раздумье..

В этом году идеального счастья

В воздух взлетели, как крылья мои

Новые горы и этим осталось

Им покорять до Земли -

Старые стены у свода могилы,

Где из-за слов социальных – не твой

Мир, ни минуты не видит остывший

Формы гранит и на этом не дышит

Он – ни минуты от боли.

Эти раздумья придумали души,

В нас раскопали умеренный шаг,

Что из закрытой у вольности суши -

Ты объясняешь, как враг.

Стен измерение ищешь привычкой,

Стала твоя непокорность играть

В возрасте смелом и этой отмычкой -

Тело своё запирать.

Нет ни минуты в раздумьях слепого

Утра, и в этом ты сам -

Стал иллюзорной причиной немого

Общего смысла – нутром запирать.

Смелостью видишь опавшие листья

В нас, как законные стены опять,

Но из нутра ты не дышишь от личной

Времени пользы – под старость.

Нет ни минуты от этого взять

Сложный портрет от души,

Став над свободой той областью, или

Временем в пасти народа – спешить.

Присутствуя в малой прозе

Он огнём пропитан в ссоре,

Между памятью хранит

Свой системы луч на море,

Свой агонии магнит.

Потому ты жив о прошлом,

Потому не смята в нас -

Эта мысль и ей непрошены

Мы остались думать так.

Чтоб хранить свои секреты

Над водой их меч держать,

Над историей портрета

Через истину под страсть.

А тогда ли жив ты сам

В малой прозе между нами

И отчётливой рукой -

Ей уносишь это пламя?

Межу словом и мечтой,

Чтоб хранить морское племя

И отнюдь его в ничто

Превращать от этих лет.

Где бы стал ты, как поэт

Представлять её столетием,

Может думать и читать

От руки на малой прозе?