Ты не одинок, но в страхе – точно
Светит эта форма вдаль – природе,
Знает стиль звезды – погоды после
За гордыней сцепленной – во вне
И поёт ухмылкой – части судеб,
Без которых стал ты – одиноким
Смертным полем личности – привычки
В говорящей подлинности – звёзд..
Постмодернизм – заметен ли на нас?
Нет роли – подыграть себе сполна,
Где мир крадёт неполная Луна,
Нет счастья – в объективности её
Вздохнуть манерой прошлого – опять,
Но слову подыграть – себе в умах
И ждать внутри иллюзии – как стыд,
Что болью безвозмездно – не нужны
Мы сами – на лице таких же прений..
Что может эта маска – рассказать,
Где ждать её скупое миром – сходство,
Когда уже и нечем крыть – под знать,
Под тело слов – на скомканном раю?
А только в постмодерн – ещё упрятать
То волей превосходство – за края
И мнить свой идеал – покуда в страх
Он сам не превратится, чтобы жить..
Но виден ли итог – в таких глазах,
Когда на нас несмело он – вдыхает
Свой дым тоски и скучности – ведёт
Свой мелкий ропот – медленной весны?
А может знает он, откуда в светлом
Оценкой небосводе – нет нам места
И в чёрный фатум падая – мы ждём
Свою ступень моральной неги – здесь?
Что есть от постмодерна – за краями,
Где лести череда так светит – нам,
Что было там уплачено – за снами,
Когда иллюзий воздух плыл – Луной
И точно повернув свой день – корабль
Он верил прямо в ловкости – в одну
Химеру превосходства, чтобы жить
Под стойкой формой бедности – уму..
Так виден ли маразма край – теперь,
Что нет итога в пошлости – заметить
Тот вид тоски от схожей – белизны,
Когда и сам ты видел – этот день,
Что чёрный фатум общества – в глазах
И там ему ты прятал ту же – вечность
Над каждой нишей слабой – красоты,
Где жили мы опять, раскрасив дни
От пошлости своей – внутри модели..
Постмодернизма сломленный апломб
Так ярок между ловкостью – увы,
Так нежно щемит сердце – для того,
Кто кротко объясняет смерти – дань
И там в неё ведёт упрямый – стиль
По смелой слову каторге – доселе,
Как ловкий проводник – судьбе назло,
Пока в глазах там стало – всё бело
И казнь внутри вины – не обомлела..
Но видно ли края над тем, что есть
И было в постмодерне – между нас,
Что подлостью раскрасил мир – ума
И там себе надумал, чтобы съесть
Свой счёт морали в фатуме – отнюдь,
Когда блистает блюдце – словом в яд
