Анна Атталь-Бушуева – Детективный шаг депрессии на льду (страница 8)

Идёт один внутри старик под стиль

В глазах себе – уложенный на солнце,

Над гордой вереницей свежей мглы,

Где цапля в море – выше королей

И сном ему не меркнет зло – вокруг,

Не знает тысяч кладезей близ стаи,

Что ход червонный между королей,

Когда им будет плохо без долей

И без угрюмой маски – филигранной..

То жил в глазах застенчивой поры -

Тот мира сна старик и что – то думал

О тоннах новостей вчера – за ним,

За ложной формой квантовой зари,

Но вышел снова к обществу – реальный,

Как сам ты днём выходишь им – внутри

И льёт природа оттепели – в саван

Под чёрствой мглой пропитанных вестей..

Где нет тебя о дружеский восторг,

Где ушлый чёрт не будоражит в теле,

А ты старик реальный между – снов

И тешишь свой закинутый апломб,

Чтоб жить ещё сто лет и выше – кромки

Идти – за той чертой понурой мглы,

Где сам реальный ты на солнце – кровной

Морали выше чести в нас – исконной,

Где вышли к свету формы – короли..

Нет вымысла – гореть в плену

Не вынесу тот сладкий ад – уму,

В котором плен укором – на тебе,

Не выйду, но обратно отнесу

Ему – исходный уровень надежд

На то, что стало страхом – по любви,

А может в безначальности вело

К своей основе сладости – пройти

Туда, где сходит ужас под нутро.

Нет вымысла бежать из этих лет,

Ведь клетка так тонка и форма – ей

Легко сдувает птичий неба край

На воле от души, в которой стаей

Ты выше шёл по белой простыне

Меж лёгких слов и стало безнадёжней

Им в душу заходить – сегодня мне,

Но формой так печально и тревожно.

Нет вымысла объять просторный – край

От пустоши – готического мира,

Нет им идей обнять морали – в ней

И лёгким сердцем думая – простить

Свой скол – гореть в плену на бытие,

На отмели – внутри седой харизмы,

Что ищет свойства мифа – по глазам

И выше меры отдаёт – свой срок.

В плену иллюзий ада – я воздам

Манерный шум вестей и эту ночь,

Минорный шорох будущего – срочно

От сладкой укоризны по глазам,

Где между пленных снов ты – не один

И горький шаг карает – эту кровь

О том, что было будущего нам -

Так близко в субъективности и срочно.

На строчке нет придирчивой игры,

Ей тихо в плен сдаются тени лет,

А ты всё ищешь мании – в портрете

На той любви в вещественной игре

И трогаешь ей формы о глаза,

О том забытом будущем на теле,