Анна Атталь-Бушуева – Детективный шаг депрессии на льду (страница 32)

А воздух внутри, как и горные тучи

Спадает – за ласковой встречей твоей,

Что сам ты проводишь те дни – возле сказки,

Глотая пронзённое облако – в рай,

И трогая мысли в реке этой – края,

Что слову – Иртыш от долины озёр.

Где мелкой развалиной скопленной – лени

Ты снова и снова садишься, как в сон

И сам, проведя иллюзорные глади

Разводишь уютный над миром – костёр.

Он больше в горах между истиной – края,

Он сложно играет золотом – в стиль -

Искусство внутри, что и сны умирают,

А мы остаёмся здесь видеть – свой мир.

Он точен в Алтае – близ долгой приметы,

В горах поднимая свой звук о нутро,

Что слышит сквозь эхо прелюдию – в сердце

И ждёт одинокий полёт, как и роль

Над памятью слышимой тонкости – слова,

За жадной оскоминой между – тех дней,

Что горы внутри закрывают – зеркально

И слышат свой стиль иллюзорного – края,

Как дух современности в памяти – к ней.

Ты видел те горы, что в мысленной коже

На ощупь страдали и выли – под степь,

Но формой равнины за долгой – развалиной

Струился источник под кладезь – идей.

Он точно внутри – человеческой маской,

Как горный алтарь перед истиной – в такт -

Ещё невозможный, уже – недостаточный,

Но видимый в ясности сердца – о факт.

Предвидение блюдца суеты

Внутри зелёной формы леса – ты

Предвидишь чёрный сон внутри – печали,

В его глазах мы снова – одичали,

Как свойский сувенир, заправив в штиль,

В котором совы проведут свой – сон

На берег счастья между тени – мира,

На том краю всё извивая – столб

Причины думать о плохой – звезде..

Внутри на блюдце злом зияет – рана,

Она, что чёрный берег в стиле – слова

Ещё не знает качества – от боли

Для слабой смерти, в принципе, – понять,

Как ты предвидишь слаженное – в ритмах

На смыслах бытия души – в России,

На том конце от заданной эпохи

По внутренней отчаянию – силе..

Но тон внутри зелёной формы леса

Не сразу убирает смыслы – боли,

Он только говорит о счастье – века

И дышит в стройной памяти – с тобою..

Ты ей остался выживать, как рана

Внутри приметы над спокойной – честью,

Внутри игрой предчувствуя – поэта,

Что сон тоскливой лирики – ведёт

По грани от российской глади – жизни,

Ещё гордясь за мысленной – отвагой,

Что чёрный сон не стал тебе – отчизной,

А высший формы оберег – затравкой

Не мучает прогнивший день и – мысли,

Не будит дух России в форму – страха,

Но долго выбирает в свете – жизни

Свой стиль свободы от пристрастий – нам..

На блюдце суеты ты стал – приметой