Анна Атталь-Бушуева – Детективный шаг депрессии на льду (страница 22)

Ты – лишь актёр на красивой тоске,

Вылитой в той неприглядной программе..

В чёрном дожде позабытого – утра

Вдоль по тропинке на памяти – сердца

Ты ожидаешь ей только минуты,

Чтобы прожить этот чёрный рассвет,

Прячась – под камень прощания доли,

Думая в том, что отняли – пароли

Вылитой формы от нас – золотой,

В той, от которой ценнее – тот разум..

Ты занимаешь им просто – покой,

Как надлежащий за камнем – предела,

Внутрь укоризны от совести дела,

Чтобы ожить по проклятью – другой

Жилы народа, но долго ли в страхе,

Чтобы внутри утолять – этим слово,

Поздно ли в каторге чувства – знакомого,

Но из под камня на чёрном рассвете..

Где выползают из тени – те формы

Лучшего завтра, чтоб вылепить в морге

Свой равнодушный посыл – от манер,

Будто бы сам ты – актёр между сфер

Мысленной муки и в тысячах слов

Знаешь лишь схожестью нас – по обломкам

В мудрой тоске, величая свой сон,

Будто бы стал он весь чёрный – на вид..

Будто одни мы не вышли – по мраку,

Чтобы оставить надгробие – в рок

Схожести жизни внутри от медали

Слов, что не выдумал ты лишь – уму..

Вдоль – по разбитому обществу стали

Эти манерные топи близ – мира

Жить, что и чёрный рассвет идеала

В тонкой отдушине, будто поэт..

Сам выбирает, что вылепит к сердцу,

Сам понимает, где жилы – от чувства

В чёрном устройстве плохого – актёра

Между довольством и тонкой слезой

Жили тебе, как в обыденной точке

Мира прелюдии, будто бы страхом

Ты рассуждал в одиночестве – строчки,

Чтобы найти эту форму – к себе..

И по поэзии в сложности к жилам

Ты, пронеся свой скабрёзный – урок

Будешь искать – этот чёрный рассвет,

Путая форму от мира довольства,

Делая тонкую грань – от отдушины,

Чтобы в цветах между формой – души

Шли современные топи на души – те,

Будто внутри упрочняли свой бег..

Где находясь, словно в морге – расти

Ты бы хотел от немилой – приметы,

Словно актёр в чёрно-белой тоске

Вечности слёз пребывания – этого..

Мы все заходим обществу в тупик..

Мы все внутри завидуем под крик

Карающих и топорных – ночей,

Мы все внутри не ищем – этим блик,

Что кроет преисподнюю нам – в смерти,

Но очень хочет в памяти – возникнуть

И этим только вскользь – не преминув -

Вздохнуть, как будто заревом – курнув

Под хлипкий вес искусства – на поминках..

Я этим словом в свой прощальный – стиль

Веду поныне свет – в успокоении,