Смеюсь.
Он. Ха-ха-ха.
Я. Сколько там у тебя тираж? Сколько сотен?
Брат заржал.
Он. Суммарно четыре романа — под миллион. Давай не обо мне.
Я. О моей жене хочешь узнать?
Он. Кстати, извини, что без подарка.
Я. Из твоих рук всё равно бы не взял.
Он. С женой познакомишь?
Я. Перебьёшься.
Он. Боишься, что уведу?
Смотрю исподлобья — мечу молнию.
Я. Не перегибай.
Он. Да ладно. Красивая?
Я. Да.
Он. Сколько лет-то?
Я. Совершеннолетняя.
Рассмеялся.
Он. Ну это, итак, ясно. Ты же не по школьницам.
Я. А ты?
Он. А причём тут я?
Я. Вот тебе и сюжет для новой книги.
Он. Ты и твоя девка?
Зыркнул на него.
Я. За языком следи.
Он. Извини.
Я. На первый раз.
Скользит по мне взглядом.
Я. Что?
Он. Просто на верится... Ты? И женился? Сколько ты с ней знаком?
Я. В новогоднюю ночь познакомились.
Показываю ему руку.
Я. Вилкой проткнула.
Скривился.
Он. За что?
Я. За то, что назвал её "колхозницей, которая не сортится".
Он. Ого.
Я. Я и сам был в шоке. Ну и понеслась...
Он. Так извинилась, что женился на ней?
Я. Девка с ебанцой.
Он. Это точно.
Чё, блять?!
Я. Ты откуда знаешь какая она?
Скалюсь.
Он. Эй, эй. Спокойнее. Ты с ебанцой. Ну и логический вывод: подобное к подобное. Вот и она должна быть такая же. Извини, если обидел.
Я. Да не. Ты прав. Но так могу говорить только я. Она же МОЯ жена.
Он. Извини. Правда, не хотел её обидеть.
ЕЁ? Не меня...
Нихуя не понимаю. Но что-то тут не так...
Он. Прям любишь её?
Я. Прям люблю. Впервые в жизни я... влюбился... Убью за неё. И любого, кто её обидит.
Смотрю ему в глаза.
Я. А если изменит... убью. Обоих.
Он. А если полюбит другого?
Я. У нас... особая связь.
Он. Ну да... такого я от тебя ещё не слышал...
Я. Ну ты вообще циник. Твои книги говорят за тебя.
Он. Ну это образ. А внутри я — белый и пушистый.
Мы заржали оба.
Я. Ага, ага. Знаю какой ты "белый и пушистый".
Он. Долго меня не было в городе...
Я. Ну ты же умчал писать новую книгу, искать вдохновение. Но, видимо, не нашёл...
Он. Так, наброски. Цельной идеи пока нету.
Я. Бухал и трахал девок?
Он. Типа того.
