Андрей Ткачев – Проклятый ранкер (страница 27)
Первое, о чём я подумал в тот момент, вовсе не одежда, а оружие. Именно оно было самым важным в такой ситуации. Беглый осмотр комнаты ещё во время поисков пищи много мне не дал: один не слишком острый кухонный ножик, уже успевший в нескольких местах покрыться ржавыми пятнами.
Такое себе оружие, но хоть что-то.
О второй находке я вспомнил лишь секунду спустя. В тот момент я не думал о нём как об оружии, но сейчас оно более чем подходило: колун для дров. Метнувшись в кладовку напротив входа, я без особого труда его нашёл и вернулся в комнату.
— Артемида, — нож я отдал девушке, но та взяла его так, словно не понимала, что конкретно с этим нужно делать.
— Мне приготовить что-нибудь? — услужливо поинтересовалась она. — Пусть моя память сейчас ведёт себя странно, но я помню как минимум несколько десятков разных рецептов, и…
Я даже не слушал, что сейчас там несёт ИИ, ставшая человеком. Вместо этого быстро облачился в свою одежду, а поверх накинул одно из вонючих шерстяных одеял. Артемида, заметив, что я оделся, тоже выбралась из воды и не очень уверенной походкой направилась к своей одежде.
— Ой… а ходить, оказывается, так сложно… — удивилась она.
Я хотел было сказать девушке что-то на этот счёт, но в этот момент в дверь ударили с такой силой, что преграду просто смело, а дверь, кажется, выбило с петель.
Впрочем, она вряд ли могла послужить серьёзной преградой.
— Прячься! — крикнул я Артемиде, но эта дура так и застыла, удивлённо хлопая глазами и не понимая, что происходит.
Повеяло холодом, и я взял колун поудобнее, готовясь столкнуться с чем угодно. Но ничего не последовало. Ни шагов, ни голосов, лишь холодный ветер, идущий со стороны выбитой входной двери.
Прошла почти минута, но так никто и не появился. И мне это очень и очень не нравилось. Кто выламывает дверь в дом, а после этого не входит внутрь? Что за дурацкая игра на нервах?
— Да оденься ты уже наконец! Не для того я тебя отогревал, чтобы ты вновь околела, — буркнул я, лишь краем глаза скользнув по обнажённой фигуре девушки, так и застывшей рядом, с непониманием смотря на происходящее.
А ведь ИИ должен обрабатывать информацию куда быстрее человека, но, видимо, переход в другое состояние здорово нарушил целостность её систем или что там у неё сейчас вместо мозгов.
— Хорошо, и незачем так кричать… — обиделась она.
Нет, всё-таки её мозгам определённо ещё далеко до человеческих. Тупит на каких-то элементарных вещах, словно все инстинкты как отрубило.
Бездна! Какие инстинкты могут быть у ИИ?!
— Эй! — крикнул я в тишину. — Кто там? Ты хозяин этого дома?!
Ничего. Лишь завывает ветер.
Беззвучно выругавшись, я неторопливо направился в сторону входа, готовясь в любой момент отступить или атаковать в зависимости от того, кто меня там ждал. Но вход был чист, если не считать выбитой двери.
Я подошёл к порогу, но на улицу выходить не стал, прислушавшись.
— Не стой столбом, выходи. Поговорить хочется, хы-хы-хы… — голос у гостя был странным: хриплый и глухой, словно из трубы.
Голос шёл чуть издалека, но я на это не повёлся. Сбоку от двери легко мог кто-то прятаться, поэтому я взял топор так, чтобы в случае чего без труда отбить удар, нацеленный в голову или грудь. Но беспокоился я зря, никто возле двери не прятался, и я без проблем вышел на крыльцо этого дома.
И замер.
В паре десятков метров на толстом пне сидела одинокая мужская фигура в плаще из шкур. За спиной у незнакомца висел массивный двуручный фламберг, а под мехом я заметил стальную кирасу. Лицо ночного гостя скрывал меховой капюшон.
Я осмотрелся, но больше никого не заметил. Подозрительно.
— Я здесь один, если тебя это интересует, — с лёгкой насмешкой сообщил незваный гость. — И извини за дверь, просто очень не люблю, когда меня игнорируют. Есть у меня такой пунктик, знаешь ли.
— Это твой дом? — осторожно спросил я.
— Мой? — удивлённо посмотрел на меня мужчина и коротко рассмеялся. Смех был неприятный обрывистый. — Нет, что ты. Разве я похож на того, кто будет жить в такой халупе?
— Тогда кто ты такой? — настороженно обратился я к незнакомцу. Я не понимал его поведение, и это нервировало. — И чего тебе надо?
— Я? — насмешливо улыбнулся он. — Претендент, такой же как ты. Ну, почти… — он скинул с головы капюшон, и я ощутил лёгкий озноб.
Лицо мужчины было изуродовано, покрыто множеством шрамов. Рот распорот от уха до уха. Но больше всего в незнакомце пугали не шрамы, а глаза, похожие на два зеркальных блюдца.
— Ты… нежить? — я вдоволь насмотрелся на нежить в Зоне, но за все годы ни разу не доводилось слышать о говорящих живых мертвецах, тем более довольно хорошо сохранившихся мертвецах. Если бы появился кто-то, настолько похожий на человека, это могло бы обернуться большим количеством жертв.
— Нежить? — слегка удивился мой собеседник и поскрёб свою щёку. — И да… И нет… Это смотря как взглянуть на ситуацию.
— Ты знаешь, что происходит? Знаешь, где мы находимся? — я начал задавать вопросы с надеждой получить ответы. Раз уж он решил со мной поговорить, то почему бы этим не воспользоваться.
Нежить вновь окинула меня удивлённым, как мне кажется, взглядом, а затем расхохоталась зловещим смехом, едва ли похожим на человеческий.
— Так ты не знаешь? Оказался тут и не знаешь, где именно находишься?! Вот умора… — застучал он рукой по колену, не в силах сдержать эмоции. — Хотя по тебе видно: ни оружия, ни снаряжения, да ещё и калека…
— И всё-таки, где мы находимся? — настоял я, не ослабляя бдительность.
Этот жуткий тип пусть и выглядел угрожающим, но казался вполне разумным. Возможно, он даже сможет помочь нам выбраться отсюда.
— Вы во владениях Короля, Приносящего Скорбь, — важно изрёк мужчина.
Я нахмурился. Его слова мне ни о чём не говорили.
— И раз ты тут
— Меня всё это не интересует. Я лишь хочу выбраться отсюда, — мотнул я головой.
— А отсюда нет выхода, — расхохотался мужчина. — Никакого. Даже вперёд ногами выйти не получается. Уж поверь. Проверено на себе, так сказать.
Мне очень не понравилось, как прозвучала последняя фраза.
— Поясни.
— Видишь, какой я красавчик? — он демонстративно провёл пальцем по отсутствующей части щеки. — Однажды ты станешь таким же, — многообещающе произнёс мужчина. — В этом мире нет смерти в привычном понимании. Умерев один раз, ты возродишься, вот только не тем, кем был прежде… Ни человеком, ни мертвецом, но созданием, что может жить только тут, в вечном холоде. Сотни, может, тысячи лет вместе со свежим мясом вроде нынешнего тебя, ты будешь штурмовать этот проклятый замок, пока однажды не превратишься в груду неспособных умереть и потерявших всякую надежду костей. И ещё повезёт, если тобой воспользуются в качестве оружия, а то всякое бывает, знаешь ли, — расхохотался он, будто это была весёлая шутка.
— А если кто-то убьёт этого Короля, то что? — решил я его переключить к началу разговора. Смех живого мертвеца заставлял нервно ёжиться, а он оказался большим любителем этого.
— О! Тогда всё закончится. Тот, кто убьёт Короля — станет новым Королём. Вершителем Проклятого Бога, имя которого стёрто из истории. Его десницей и тем, кто будет нести его волю в мир, — всё это звучало как речь фанатика. Безумно и страшно.
— А если он будет таким, как ты…
— То он вернётся к жизни, — понимающе кивнул мужчина. — Полноценной жизни с женщинами, выпивкой, вкусной едой… Его сердце вновь будет биться, а по жилам будет течь кровь. А это немаловажно, знаешь ли. Или думаешь, такие, как я, просто так продолжают штурмовать его замок, когда врата открываются вновь?
Я вроде надеялся получить ответы на вопросы? Но их, кажется, становится только больше…
Что-то мне совсем всё это не нравится. Как проклятый предмет вообще способен на подобное? И всё же «Пожиратель проклятий» связан с Бездной, а само это окружение очень похоже на высокоранговую зону внутри Бездны.
Вот только я никогда не слышал ни о чём подобном. Или просто никто из пробуждённых просто не добирался до похожих уровней? Приятно, конечно, быть первооткрывателем, но я бы предпочёл оказаться в лабораториях, чем мёрзнуть тут. Не думал, что так подумаю, но в этой ситуации мне это виделось более привлекательным вариантом.
— Как тебя зовут? — поинтересовался жуткий собеседник.
— Стас.
— Стас? — почему мужчине было трудно произнести его. Вообще, потребовалось три попытки, чтобы у него наконец-то получилось. — Странное имя.
— А твоё? — проявил я ответное любопытство.
— Дреймос, — гордо произнёс он.
— Твоё не лучше, — не остался я в долгу.
Он в ответ весело расхохотался и поднялся на ноги, стряхивая снег с одежды.
— Ну а теперь, Стас, — хмыкнул он, берясь за рукоять фламберга. — Думаю, пришла пора тебя убить. Ничего личного, но ты «свежак» и очень странно пахнешь.
— Это достаточная причина, чтобы убивать человека? — настороженно спросил я.
Такой резкий переход с обычного разговора к открытому признанию в убийстве сбивал с толку.
— Ты ещё спасибо скажешь, — фыркнул он. — Сделаю всё чисто. Я вот впервые подыхал крайне болезненно, знаешь ли.