Анатолий Шигапов – Темный властелин Отчет о проделанной работе (страница 2)

– Некромантия, – усмехнулся он. – То, что мне сейчас нужно. Призывать мёртвых. Может, Владика вызвать? Хотя он и так живой мертвец.

Он хотел отложить книгу, но что-то его зацепило. Строчка, выделенная красным: «Многие искали врата между мирами, но врата эти открываются лишь тем, кто потерял всё в своём мире. Ибо только у потерявшего нет страха оставить позади то, что не держит».

Артемий перечитал эту фразу трижды. «Кто потерял всё». Драматично. Он не потерял всё. У него была квартира (в ипотеке), была мать (в Подмосковье), были сбережения (месяца на три, если не тратить на кофе и стейки). Но внутри было такое чувство, будто кто-то выдернул из-под него опору, и он висит в пустоте, и не знает, куда приземлится.

Он взял книгу, прошёл в комнату, лёг на диван. Зачем-то начал читать с начала, вдумчиво, как читал когда-то учебники по менеджменту, пытаясь найти в них скрытый смысл. В книге были инструкции. Странные, пугающие, но очень чёткие. «Сосредоточься на точке между бровями. Представь, что мир вокруг – это матрица, которую можно переписать. Найди в ней узел, где твоя воля встречается с волей Вселенной».

– Ну-ну, – пробормотал Артемий. – Вселенная, дай мне работу, пожалуйста.

Он закрыл глаза, чтобы просто отдохнуть. В голове всё ещё крутились цифры KPI, отчёты в Excel, улыбка Владика. А потом он почувствовал, что книга в его руках становится тёплой. Слишком тёплой. Словно в ней разгорался костёр.

Он попытался открыть глаза – и не смог.

Всё тело сковало. Он слышал, как где-то далеко шумит Москва, а где-то совсем рядом – трещат дрова. Пахло уже не пылью и воском, а дымом, сырой землёй и… страхом. Чужим страхом.

«Это сон, – подумал Артемий. – Сон из-за стресса. Сейчас проснусь».

Он не проснулся.

Вместо этого он почувствовал, как чьи-то руки хватают его за плечи, грубо, нецеремонно. Кто-то крикнул:

– Он очнулся! Некромант очнулся! Скорее, подвяжите ремни, пока не проклял!

Артемий с трудом разлепил веки.

Он лежал привязанным к столбу. Вокруг была площадь, вымощенная булыжником. На площади – толпа. Люди в балахонах, с факелами, с мечами. В центре – костёр. Не тот, что в книге, а настоящий, сложенный из дров, высотой по пояс. И он, Артемий (или кто там сейчас был), стоял на куче хвороста, прикрученный цепями к деревянному столбу.

Напротив, на возвышении, стоял человек в белых одеждах, с золотым символом на груди – стилизованное солнце. Он держал свиток и читал громогласно:

– …за преступления против Света, за скверну, за обращение к мёртвым, за попытку воскресить павшего лорда, Арагост, Тёмный Властелин Скалы Кракен, приговаривается к сожжению на костре!

– Что? – прохрипел Артемий. Голос был не его. Низкий, хриплый, с металлическими нотками.

– Молчи, еретик! – крикнул кто-то из толпы.

Артемий дёрнулся. Цепи звякнули. Он посмотрел на свои руки – они были бледными, с длинными пальцами, с чёрными узорами, вьющимися по коже. Не его руки. Совсем не его.

И тут до него дошло.

– Это не сон, – сказал он вслух. Голос дрогнул.

Священник на возвышении поднял факел:

– Да очистит пламя Света этот мир от скверны!

Факел полетел в костёр.

Артемий, который ещё минуту назад думал о KPI и холодных звонках, вдруг понял, что сейчас сгорит заживо. И это было единственное, что имело значение. Никаких KPI. Никаких отчётов. Только огонь, который уже лизал дрова у его ног.

Инстинкт – или память тела, в котором он оказался, – сработал быстрее мысли.

Он вытянул руки, рванул цепи так, что заскрежетал металл, и из его ладоней вырвалась волна чёрного тумана. Тумана, который не был похож ни на что, что он видел в жизни. Он был живым, холодным, он бил точно в толпу, разбрасывая людей, как кегли.

Факелы погасли. Костёр рассыпался.

Священник закричал что-то про «темную силу», но Артемий уже не слушал. Он рванулся ещё раз, цепи лопнули, и он, шатаясь, спустился с кучи дров, не чувствуя ног.

Перед глазами всё плыло. В ушах звенел голос: «Арагост, Арагост, беги!». Он не знал, чей это голос, но послушался.

И побежал.

Прочь от площади, прочь от толпы, прочь от огня. В темноту, которая теперь казалась ему единственным союзником. Он бежал по узким улочкам какого-то города, слышал за спиной крики, топот, лязг доспехов.

«Я попал в книгу, – понял он, когда лёгкие начало жечь, а сердце стучать, как бешеное. – Я попал в ту самую книгу».

Он свернул в переулок, споткнулся о камень, упал на колени. Поднял голову и увидел перед собой огромный чёрный лес, простирающийся до горизонта.

Где-то внутри, в самой глубине сознания, зажглась иконка, похожая на ту, что была в его старой CRM. На ней было написано:

«Миссия: Выжить.

Ресурсы: 7% маны.

Угрозы: Инквизиция (4 преследователя в радиусе 200 м).

Рекомендуемое действие: Скрыться в Темном Лесу.

Статус: Критический».

– Вы издеваетесь? – прохрипел Артемий в темноту.

Лес не ответил. Но иконка в сознании не исчезла. Она светилась тусклым красным, как сигнал о невыполненном плане.

Артемий поднялся, опираясь на стену дома, и, шатаясь, побрёл к деревьям. Сзади всё ещё гремела погоня.

В голове была только одна мысль, от которой хотелось смеяться и плакать одновременно:

«Вот и работа. Только зарплату не обещали».

Глава 2. Интеграция в Legacy-систему

Темный Лес встретил его тишиной.

Не той уютной, московской, когда за окном шумят шины, а сосед сверху сверлит перфоратором. Нет, здесь тишина была плотной, как одеяло, и такой же давящей. Ни ветра, ни птиц, ни треска сучьев под ногами. Только собственное дыхание и стук сердца, который, как подозревал Артемий, принадлежал не ему.

Он пробежал ещё метров двести, споткнулся о корень, рухнул в мох и замер. Сзади, где-то далеко, всё ещё слышались крики, но они быстро затихали, словно город захлопнул за ним дверь.

Артемий лежал, уткнувшись лицом в холодную землю, и ждал, что сейчас проснётся. Сейчас обязательно проснётся. Откроет глаза – и увидит потолок своей хрущёвки, залитый серым утренним светом, услышит, как за стенкой соседка включает телевизор, а в холодильнике ждёт вчерашняя гречка.

Но вместо этого он чувствовал, как под щекой шевелится мох, а в ноздри лезет запах гниющих листьев и чего-то сладковатого, похожего на палёный сахар.

Он перевернулся на спину. Над ним смыкались кроны деревьев – чёрные, узловатые, без единого просвета. Сквозь них не пробивалось ни луны, ни звёзд. И всё же видно было достаточно хорошо, словно глаза привыкли к темноте или… словно они были устроены иначе.

Артемий поднял руку.

Та самая, которую он видел на площади. Бледная, с длинными пальцами, с чёрными узорами, вьющимися от запястья к локтю, как виноградная лоза. Ногти – неестественно тёмные, почти чёрные. И холодные. Совсем не такие, как у живого человека.

– Арагост, – прошептал он. – Меня назвали Арагостом.

Он попытался вспомнить, что читал в той странной книге. Некромант. Тёмный Властелин Скалы Кракен. Приговорён к сожжению за воскрешение павшего лорда. И, судя по тому, как уверенно его привязали к столбу, местные жители совсем не горели желанием иметь такого соседа.

– То есть я теперь – тот самый злодей, которого все ненавидят? – спросил он у леса. – Отлично. В Москве меня хотя бы просто уволили.

Лес не ответил. Зато где-то в глубине сознания снова засветилась знакомая иконка. Теперь она выглядела иначе: не как экстренное сообщение, а как полноценное окно, наложенное поверх реальности. Артемий зажмурился, потом открыл глаза – иконка осталась.

«Система управления ресурсами Темного Властелина (v. 3.14)

Добро пожаловать, Арагост.

Ваша сессия: активна.

Статус: критическая угроза жизни (низкий приоритет – убедитесь, что вы в безопасности).

Доступные модули:

Магический потенциал (мана/тень/кровь)

Армия Тьмы (кадровый учёт)