Анатолий Логинов – Семь дней в июне. (страница 63)
Взяв по кружке, мы подсели к мужикам, молча смотревшим футбольный матч.
- Какой счет, мужики?
- Один-ноль, наши ведут, - меланхолично ответил один из компашки.
- А кто с кем? - не унимался Фил.
- Наши с голландцами.
- Да? - удивились мы. - С какими голландцами?
- С оранжевыми, - огрызнулся самый разговорчивый.
Мы переглянулись.
- А что, прямой эфир идет?
- Запись это. Две тыщи восьмой. Одна восьмая. Ща голландцы гол забьют.
- А в новостях чо кажут? - встрял я, подстраиваясь под речь аборигена.
- Все тоже, - буркнул мужик и, наконец, повернул голову к нам. - О! Военные! За нами, что ли?
- Проездом. Вот, зашли пивка выпить. Кстати, а почему пиво у вас продают? Сухой закон же вроде объявили.
- У них там, может, и объявили, - отвернулся мужик.
- А мне что? - встряла тетка. - Мне привезли, с меня спросят потом! А прокиснет, я что, из своего кармана им платить буду?
Логично. Понимаю.
-А менты не тревожат? - уточнил я. Нам, хотя мы и другой юрисдикции, вступать в конфликт с каким-нибудь рьяным местным майором совершенно не хотелось.
- А чего нам их тревожить? - отозвался один из мужиков. - Мы тоже люди. Нам тоже пива хочется.
Мля... Узнаю родные деревни. Небось, был бы в форме, с наездом пришел бы. А так сидит, во внеслужебное время закон нарушает. И кто узнает?
В это самое время какой-то голландец действительно забил нашим гол. Мужики никак не отреагировали. Видимо, не в первый раз смотрят.
- Мужики, а чья "шестера" у входа стоит?
- Ну моя, - ответил самый разговорчивый.
- Командир до Питера подкинешь?
- Не-а.
- Что так?
- Комендантский час. В Кировске блокпост, на мосту блокпост, на Дыбенке блокпост. Нужно разрешение военного коменданта. Ждите до шести утра.
А вот сидеть тут четыре часа нам никак не улыбалось. Во-первых - опять нажремся. Во-вторых - хочется хоть какой-то определенности.
- А где комендант?
- Ну здесь я..., - лениво ответил третий мужик.
Хм... Походу в этом кабаке вся мгинская элита собралась. Не хватает местного мэра только.
- Товарищ комендант, как насчет пропуска?
- Военные, а вы кто? - повернулся к нам комендант. Лицом один в один с барменшей. Только рябой.
Опять пришлось рассказывать кто мы, показывать документы и все такое.
- Толич, повезешь летех до Питера?
- Штука, - отозвался таксист. - С каждого.
Однако! Цены растут как на дрожжах! Война дело такое. Пришлось согласиться. У коменданта при себе оказались и бланки, и печать. Уютно устроились. Минут через пятнадцать мы уже сидели в машине. Пока водила выруливал на трассу, я поинтересовался:
- Слышь, командир, а четвертый кто был?
- Глава администрации, - коротко ответил таксист.
Мля, я угадал. Боюсь подумать, что мент - начальник местного РОВД. Одно не давало покоя - Мга это узловая станция. Поезда и в мирное время летят один за другим. А тут тишь, гладь да божья благодать. О чем я и спросил нашего извозчика.
- Ай... - махнул он рукой. - Они тут и до войны без остановок шпарили. Сейчас каждые пять минут - туда-сюда, туда-сюда. Только притормаживают.
И замолк. Замолкли и мы. И задремали. Правда, дремали урывками. На каждом из блокпостов нам светили фонарями в рожи, изучали документы. Потом отпускали. Блин, скоро липучка на кармане оторвется.
В половине четвертого утра таксёр нас высадил у последнего блокпоста и, не попрощавшись, умотал обратно. Футбол досматривать.
- Ну и на кой черт мы сюда приехали? - тоскливо оглядывая пустынные улицы перед станцией метро "Улица Дыбенко" спросил Фил.
- Ща тачку снимем и до штаба округа мотанем, - успокоил его я.
- А он где?
Я растерянно посмотрел на Фила. Мать моя женщина... А ведь мы и на самом деле не знаем, где этот самый штаб! Дебилы, блин... Стоп! Идея есть! Мы вернулись к блокпосту. Подошли к старлею, местному богу. Тот распекал в этот момент одного из своих ангелов, сиречь сержантов. За то, что кто-то из рядовых насрал за биотуалетом.
- Тащстащлейнант! Разрешите обратиться?
- Ну?
- Мы в вашем городе первый раз... Нам как до пресс-центра штаба округа добраться?
- А где он находится? - последовал резонный вопрос.
- В самом штабе и находится! - не растерялся Фил.
- Аааа... Тогда дожидаетесь открытия метро, потом едете...
За пять минут старлей нам выдал Самую Главную Военную Тайну. Забесплатно.
Оставшееся время мы провели, валяясь на травке и поедая тушенку из запасов, выделенных нам полковником Калининым. Все-таки не зря я спальник с собой взял. Хотя и непривычно тепло, но сидеть на октябрьской земле, зарабатывая простатит и геморрой, совершенно не хочется.
Вы таки будете смеяться, но штаб Ленинградского военного округа располагался на Дворцовой площади. Вот за что уважаю Питер - так за традиции. Им что царская власть, что советская, что демократическая - штаб на Дворцовой площади - и не волнует. По пути зашли в "Пышечную" на Большой Конюшенной. Пожрали там горячущих пышек с кофеем. После Мойки свернули через Дворцовый проезд на Дворцовую же площадь.
- И где тут вход? - поинтересовался Фил.
Вместо ответа я ткнул его локтем, мол, смотри. Солдатики у двери тусуются.
А потом начался первый круг ада.
Сначала мы ждали до десяти утра капитана из пресс-центра. За это время успели полюбоваться на памятник Петру, плюнуть на атлантов и поссать в Неву.
Когда капитан пришел, то выдал незабвенную фразу: "Это у вас война. А у меня график работы".
Потом нас долго гоняли из кабинета в кабинет.
Вы не поверите. Только в четыре часа дня нам, наконец, выписали пропуск до прифронтовой зоны. А именно - до Ивангорода. Впрочем, если бы не похудевшие кошельки, мы бы тут зависли до конца света. Млять. Зла не хватает. Только представьте - чтобы уехать на войну - приходится деньги заплатить. Рука тянется к кобуре и слова только матерные. До Балтийского вокзала добрались на таксёре. Еще штукарь ушел... Еще пара дней и выйдем на паперть, сцуконахмля... Так и убить кого-нибудь захотелось.
Добрались мы до пограничного Ивангорода лишь к десяти вечера.
Причем ехали на задней площадке выползшего из небытия "столыпинского" вагона. Еле уболтали начальника очередного эшелона, двигавшегося в сторону Эстонии.