Анатолий Бойгок – Не без белых пятен (страница 1)

Поэты долго не живут

Да, справедлив небесный суд,

Хоть нет печальнее картины:

Поэты долго не живут, –

И веские тому причины.

Неведомая нам пока

Непоправимая ошибка –

Смещенье хрупких ДНК,

Природы странная улыбка –

И вот он, будущий кумир

Из проклятого миром стана –

Тех, кто родился в этот мир

Иль слишком поздно, или рано.

Придётся страшно заплатить

За дар, которым рифму сложит:

Не сможет он души закрыть,

На что закрыть глаза он может.

С пелёнок станет он стареть,

И тут уж делай что угодно,

Ведь будет он о том болеть,

О чём болеть совсем не модно.

И что другим игра, пустяк –

Когда слова от дел отдельно,

А преступленье к счастью шаг –

Всё для него почти смертельно.

Он умирать уже привык,

И в ночь, когда дойдёт до точки,

Больной души предсмертный крик

Рождает красочные строчки.

Они мертвы, и потому

Немного душу облегчают,

Они помогут встать ему.

Они ж его и убивают.

Он может красотой блистать,

Быть гордостью страны и века,

Но не изгладится печать

Того, что он душой – калека.

Та, кто ему милей всего,

Посмотрит взглядом восхищенья,

Но ведь совсем не на него,

А на души мертворожденья!

И будет одинок поэт,

Как ни бросался б в ноги слёзно,

Ведь он рождён на этот свет

Иль слишком рано, или поздно.

Его понять почти нельзя,

И не пытаются особо.

К нему придут ещё друзья.

Чтоб бросить горсть на крышку гроба.

Тогда лишь он лишится пут,

Каких врагу не пожелают…

Поэты долго не живут.

Поэты долго умирают.

2002

Именем твоим

Мне тысяч слов совсем не надо –

Я обхожусь всего одним:

И солнца жар, и звёзд прохладу

Зову я именем твоим.

И аромат ночной фиалки,

И усыпляющий прибой,

И смех чарующий русалки –

Всё это есть в тебе одной!

Зачем на свете слов так много,

Что их порой не сосчитать,