Анастасия Вежина – Временный сосед (страница 1)
Анастасия Вежина
Временный сосед
Глава 1
Я смотрела в объектив своего iPhone, и красная точка записи горела, как прицел. Я была на мушке двух тысяч зрителей. В чате Телеграмма уже несся водопад из сердечек, огоньков и вопросов.
– Привет, мои дорогие подписчики, – начала я. Голос звучал ровно – я не дам ему удовольствия видеть мои слёзы даже через экран. – Меня зовут Анна Лебедева, и сегодня… сегодня будет тот самый разговор.
В крошечном экране фронтальной камеры я видела своё отражение: растрепанные каштановые волосы, размазанная тушь, бледность. Никакого Beauty-фильтра. Никакой маски «Идеальная кожа». Обычно в эфирах я выглядела как с обложки глянца, а сейчас – как после боя.
И знаете что? Мне плевать.
"Анечка, что случилось?", "Где Антон?", "Ты плакала?", "У тебя руки дрожат(((" – комментарии сыпались дождем, сбивая с мысли.
– Антон и я больше не вместе, – сказала я, и услышала, как в моём голосе звенит сталь. – И знаете, что он сказал мне на прощание? Что я живу ради контента. Что у меня внутри – пустота. Только алгоритмы, охваты и лайки вместо души.
Я встала и пошла по квартире. Камера поймала мою обычную творческую катастрофу, которую я всегда прятала за кадром: блокноты с яростными набросками иллюстраций, разбросанные по столу как после взрыва, три пустых стаканчика из-под кофе с засохшими коричневыми ободками, клубок зарядок, планшет с незаконченным единорогом для детской книжки. В углу сиротливо валялась футболка с надписью "Content Queen" – подарок от того же Антона.
Теперь эта надпись казалась издевательством.
– Представляете? – Я остановилась перед камерой, глядя прямо в объектив. – Он сказал, что я не способна любить по-настоящему! Что все мои эмоции – это спецэффекты для двухсот тысяч зрителей! Что я – фейк!
Чат взорвался. "Антон козел!", "Не расстраивайся!", "Забей на него!". Но среди потока поддержки мелькнуло ядовитое: "А может, он прав? Ты даже сейчас это стримишь".
Это сообщение ударило больнее пощечины.
Но вместо того, чтобы сжаться, я выпрямила плечи.
– И знаете что? – Я подняла подбородок. – Может, он и прав. Может, я действительно разучилась быть настоящей без этой чертовой камеры. Но я докажу обратное. Ему. Себе. Вам.
Счетчик зрителей прыгнул: 1247… 1839… 2156. Цифры росли, как температура при лихорадке.
– Девяносто дней. – Я подняла палец. – Девяносто дней с совершенно незнакомым мужчиной. Мы будем жить вместе, делить быт, узнавать друг друга с нуля. И я докажу, что способна построить отношения и полюбить человека не ради лайков, а по-настоящему.
"ЧТО?!", "АННА, ТЫ СОШЛА С УМА?!", "ЭТО ЖЕ ОПАСНО!", "БЕГИ К ПСИХОЛОГУ!" – чат превратился в хаос из капслока и восклицательных знаков.
– Я найду через агентство мужчину, который согласится на условия. Заключим жесткий контракт, арендуем нейтральную территорию. Никакого предварительного знакомства, чистый лист. И да, я буду снимать – не каждую минуту, но ключевые моменты. Иначе как вы узнаете правду?
"А если он маньяк?", "Где гарантии безопасности?", "Анна, не надо!" – страх аудитории был почти осязаемым.
– Будут проверки, всё официально, юристы, паспортные данные, – заверила я. – Если через девяносто дней я его полюблю – Антон был неправ. А если нет…
Я пожала плечами.
– Значит, он знал меня лучше, чем я себя. И я действительно просто красивая картинка в вашей ленте.
"НЕ ДЕЛАЙ ЭТОГО!", "ЛУЧШИЙ КОНТЕНТ ГОДА!", "ГДЕ ВЗЯТЬ ТАКОГО МУЖИКА?" – реакции разделились пополам. Хейт и восторг смешались в один гул.
– Заявки принимаю в директ до завтра. Возраст 25-35 лет, адекватность, готовность к камерам. – Я сделала глубокий вдох. – Встретимся завтра, мои дорогие. Keep calm and follow me.
Я нажала "Завершить эфир" и рухнула на диван. Тишина квартиры оглушила меня после шума в голове. Телефон в руке раскалился, он вибрировал не переставая – личные сообщения, комментарии, репосты, звонки.
Среди цифрового безумия на экране высветилось сообщение от Софии:
"Анька, ты совсем офигела? Звони НЕМЕДЛЕННО! У меня телефон разрывается!"
Я уставилась в потолок, на знакомую трещину над люстрой, похожую на молнию.
Боже мой, что я наделала?
К десяти утра следующего дня мои личные сообщения превратились в цифровой апокалипсис. Восемьсот сорок семь заявок. 847! Я обновляла страницу, и число росло. От двадцатилетних студентов, мечтающих о легкой славе, до сорокалетних бизнесменов, ищущих острых ощущений.
– Аня, ты понимаешь, что девяносто процентов из них просто хотят хайпануть на твоей аудитории? – София сидела напротив меня в кофейне, брезгливо листая заявки на своем планшете.
В воздухе пахло свежей выпечкой и дорогим кофе, но меня мутило. София, как всегда, выглядела так, будто сошла со страниц Forbes Woman: безупречный блейзер цвета мокрого асфальта, волосы лежат волосок к волоску, взгляд стальной леди. А я сидела в том же свитшоте, в котором спала (или пыталась спать), и прятала синяки под глазами за темными очками.
– Понимаю, – ответила я, сжимая картонный стаканчик так, что крышка скрипнула. – Поэтому я обратилась в агентство "Премиум подбор". Они работают с эскортом… то есть, с персоналом высокого уровня. Проверяют всё: от криминального прошлого до кредитной истории и психологического профиля.
– И во сколько это обойдется твоему бюджету на развитие блога?
– Пятьдесят тысяч за подбор, плюс гонорар участнику… – Я сглотнула. – Пятьсот тысяч рублей за три месяца.
София поперхнулась своим идеальным латте на миндальном молоке.
– Полмиллиона? Анна, у тебя есть свободные полмиллиона?
– Есть, – соврала я, глядя в стол. На самом деле это были все мои накопления за год блогерства плюс гонорары за три неиллюстрированные книги. После эксперимента я останусь с нулём на счету. – Это инвестиция. В контент. В себя.
– Или в психотерапию, – пробормотала подруга, качая головой. – Ты рискуешь всем.
Мой телефон на столе завибрировал. Незнакомый городской номер.
– Анна Лебедева? – приятный, профессионально поставленный женский голос. – Это агентство "Премиум подбор". Мы проанализировали ваш запрос. Очень… нестандартная задача.
– Вы можете помочь?
– Можем. У нас есть база кандидатов, подходящих под ваши специфические критерии. Мы отсеяли всех актеров, моделей и людей с долгами. Осталось пятеро. Вы готовы подъехать сейчас?
– Сейчас? – В животе что-то екнуло. – Да. Еду.
Через час я сидела в офисе агентства на Новом Арбате. Здесь пахло кожей, кондиционером и большими деньгами. Менеджер Светлана Петровна разложила передо мной пять папок, как карты Таро.
– Кандидат номер один: Дмитрий, 29 лет, маркетолог. Увлекается йогой, веган.
Я открыла фото. Симпатичный, но улыбка слишком "продающая", как у парня из рекламы зубной пасты.
– Кандидат номер два: Сергей, 32 года, IT-сфера.
Типичный гик. Милый, но зажат.
– Кандидат номер три: Артем, 27 лет, фитнес-тренер…
– Нет, – перебила я. – Фитнес-контент у меня уже был.
– Кандидат номер четыре…
– А пятый? – Я указала на последнюю серую папку, лежащую чуть в стороне.
Светлана Петровна помедлила.
– Максим Ковалев, 29 лет, архитектор. – Она открыла папку. – Честно говоря, он – "темная лошадка".
– В смысле?
– Он не подходит под ваши требования об открытости. Он поставил жесткие встречные условия. Минимум съемок, никакой постановки, строгие границы приватности. И еще… он хочет весь гонорар получить авансом.
Я посмотрела на фотографию. На меня смотрел мужчина с холодными серыми глазами. Правильные черты лица, волевой подбородок, дорогая рубашка без галстука. Он не улыбался. Он смотрел в объектив с вызовом, словно говорил: "Ну давай, попробуй меня купить".
От этого взгляда по спине пробежал холодок.
– Зачем ему это? – спросила я. – Он выглядит как успешный человек.
– Сказал, что деньги нужны для благотворительного проекта. Строительство жилья для погорельцев. Срочно.
Что-то внутри отозвалось. Не жадность, не тщеславие. Цель.
– Я хочу его видеть.