Анастасия Вежина – Ты не такая, как все (страница 7)

Второе — синее, с открытой спиной.

— Лучше, но все равно слишком тихо.

Третье — красное. Ярко-красное, обтягивающее, с глубоким декольте и разрезом на бедре. Оно кричащее, вызывающее. Совсем не в моем стиле.

— Вот это да! — восхищается Андрей. — Это то, что нужно.

— Оно не очень... — начинаю я.

— Примерь, — перебивает он.

В примерочной я стою перед зеркалом в красном платье и не узнаю себя. Оно сидит как влитое — сорок второй размер оказался правильным. Но я выгляжу... другой. Яркой. Вызывающей. Сексуальной.

Это не я.

— Ну что там? — нетерпеливо зовет Андрей.

Я выхожу из примерочной, и его лицо озаряется восторгом.

— Потрясающе! — говорит он. — Ты просто богиня!

Продавщица кивает с профессиональным одобрением:

— Платье словно создано для вас.

— Но оно такое... яркое, — говорю я неуверенно.

— В этом и смысл, — отвечает Андрей. — Ты должна привлекать внимание. Ты должна быть звездой вечера.

Но я не хочу быть звездой. Я хочу просто произвести хорошее впечатление.

— Мне кажется, черное было более подходящим...

— Дарья, — голос Андрея становится терпеливым, как у взрослого, объясняющего что-то ребенку, — поверь мне. Я знаю этих людей. Я знаю, что производит впечатление. Черное платье — это то, что надевают серые мышки. А ты не серая мышка.

Он подходит, обнимает меня за талию, и мы смотрим в зеркало — он в дорогом костюме, я в ярко-красном платье.

— Видишь? — шепчет он мне на ухо. — Мы созданы друг для друга. Красивая пара.

И действительно — мы выглядим как с обложки журнала. Успешная, состоятельная пара.

— Берем, — объявляет он продавщице.

Когда мы выходим из магазина, я все еще чувствую себя неуверенно.

— Андрей, а может, мне все-таки надеть что-то из того, что у меня есть? — спрашиваю я в машине.

— Что именно? — интересуется он, заводя двигатель.

— Ну, у меня есть черное платье. Очень красивое. Я покупала его на выпускной в институте...

— На выпускной в институте? — переспрашивает он с усмешкой. — Дарья, это было пять лет назад. Мода меняется.

— Но оно классическое...

— Милая, — он кладет руку мне на колено, — я потратил на это платье месячную зарплату среднестатистического россиянина. Ты думаешь, я потратил бы столько на то, что тебе не идет?

— Нет, конечно, — говорю я тихо.

— Вот и правильно. Доверься мне. Я хочу, чтобы сегодня все увидели, какое сокровище я нашел.

Дома я долго стою под душем, мысленно готовясь к вечеру. Андрей ушел на очередную встречу, и я одна в этой огромной квартире. Тишина здесь какая-то особенная — плотная, дорогая. Даже звуки с улицы не проникают сквозь толстые стекла.

Все будет хорошо, — убеждаю я себя. — Я справлюсь. Главное — не подвести Андрея.

Я достаю из шкафа свое любимое темно-синее платье. То самое, которое покупала на выпускной. Да, это было пять лет назад, но оно мне до сих пор нравится. Простой крой, изящная линия, длина чуть ниже колена. В нем я чувствую себя собой — уверенной, но не вызывающей.

Надеваю его и смотрю в зеркало. Да, оно не такое эффектное, как красное. Но мне в нем комфортно. Я узнаю себя в отражении.

Может, Андрей передумает? Увидит, что я и в этом платье выгляжу хорошо?

Делаю прическу — простую, элегантную. Не яркий макияж — подчеркиваю глаза, но без излишеств. Сбрызгиваю себя туалетной водой — тонкий, ненавязчивый аромат.

Когда Андрей возвращается, я уже готова. Стою в гостиной, нервничаю и в то же время надеюсь на комплимент.

— Привет, красавица, — говорит он, проходя в спальню. — Как дела? Готова к выходу?

— Почти, — отвечаю я. — Только туфли надеть.

Через несколько минут он выходит из спальни уже переодетый — безупречный костюм, дорогие часы, туфли, которые, наверное, стоят как автомобиль.

И видит меня.

Его шаги замедляются. Он останавливается в нескольких метрах от меня и медленно осматривает меня с ног до головы. В его взгляде что-то меняется. Тепло уходит, появляется что-то холодное, оценивающее.

— Мило, — говорит он наконец.

Мило. Не "прекрасно", не "восхитительно". Мило.

— Очень в твоем стиле... психолога, — добавляет он, и в этих словах звучит что-то такое, что заставляет меня съежиться.

Он говорит "психолога" так, словно это что-то второсортное. Что-то, чего нужно стыдиться.

— Но может, наденешь что-то более... эффектное? — продолжает он с улыбкой, которая не доходит до глаз. — То красное, что мы купили сегодня?

Его слова попадают в меня как пощечина. Я чувствую, как лицо вспыхивает от стыда и обиды.

Он не просто раскритиковал платье. Он обесценил мой вкус. Мой стиль. Меня.

— Мне... мне казалось, что в этом платье я выгляжу хорошо, — говорю я тихо, и голос предательски дрожит.

— Выглядишь, — соглашается он. — Но сегодня особенный вечер. Важные люди. Тебе нужно выглядеть не просто хорошо, а потрясающе.

К глазам подступают слезы. Я отворачиваюсь, чтобы он не видел.

Глупая. Почему ты плачешь? Он же прав. Это важный вечер.

Но что-то внутри кричит от боли. Я чувствовала себя красивой. Уверенной. А он одним взглядом, несколькими словами превратил меня в серую мышку.

— Эй, — его голос мгновенно становится мягче. Он подходит, обнимает меня. — Малыш, ты чего? Что случилось?

— Ничего, — шепчу я, пытаясь сдержать слезы.

— Да ладно тебе, — он целует меня в висок. — Я же не хотел тебя расстроить. Я просто... я так тобой горжусь, понимаешь? Ты такая красивая, такая умная. Я хочу, чтобы все это видели.

Его объятие теплое, крепкое. Голос полон нежности.

— Я же из лучших побуждений, — продолжает он, поглаживая мои волосы. — Я знаю этих людей. Знаю, что им нравится. Хочу, чтобы они оценили тебя по достоинству.

Он хочет мне помочь. Хочет, чтобы я произвела впечатление.

— Посмотри на меня, — просит он.

Я поднимаю глаза. Его лицо полно заботы, понимания.

— Ты — моя королева, — говорит он, целуя меня в лоб. — Но даже королевы должны соответствовать случаю. Ты же не наденешь спортивный костюм в театр?

Я качаю головой.