Анастасия Скай – Цвет голоса (страница 3)
Вложить две жизни в двадцать четыре часа.
Прошагать экватор без тринадцатого шага.
Собрать мотор без лишних деталей.
Висеть долго-долго вверх ногами —
От этого сны снятся по горизонтали,
В которых ты — обладатель кубка,
Способный жить по вертикали.
На самых носочках, тонко-тонко,
Тянуться за солнцем, жадно-жадно.
Почему бы не любить влюблённых?
А ведь правда?! Далёких —
Очень горько.
Только дети набивают рот конфетами — сладко.
Взрослые — чаще кисло-сладко.
На окне часами сидит мурчащий кот —
Его не покормила хозяйка.
А я на перилах — в мост, глазами в брод.
А кого ты ждёшь так неустанно?
В Питере по ночам мосты врозь.
Опрокинуть их на живот и уплыть в морось,
Сокращая наши расстояния...
Мурашками в кожу,
Голыми мыслями по окоченевшим стенам
Надорванных внутренних лопастей.
На предельной скорости в чёрное небо.
Рассказать тебе про разно заряженные полюсы?
Про день, укутавшийся серым пледом?
Или выкурить весь табак, затаившись на дне коробки,
Раскачиваясь на хлёстких ветвях ивы?
Только на пол-лица твои поцелуи — вместо наколок.
Разбитый осколок взмыл в небесный обод.
Мне оставив лишь липкий гнетущий холод.
Провалиться лицом в подушку твоих духов,
Рискуя встретить Новый год в объятиях снов
С натянутым одеялом до ушей
И охапкой обиженных на меня людей.
Инстинктивное «моё» жалит и жалит.
И не понять, кто из нас зверь?
Твоя шерсть пропитана ароматом мандариновых корок.
Мой милый и ласковый Зверь... До чего же ты ловок...
Мне всё чудится: наш маленький остров за тридевять земель.
В ночь со среды на пятницу приходите, Доктор.
Ей очень и очень плохо, рассудок играет с ней в прятки теперь.
— Кто ты?
Мой гениальный Доктор или Яд моего кровотока без существующих вакцин?
— ...
— Мой самый ласковый Зверь.
Мы сбегаем из пятницы в понедельник,
Срезая углы, не застилая постели,
Размешивая утро под тусклое жжение звёзд,
Метровыми шагами укорачиваем вены.
Теперь я люблю пятницы и немного воскресенья,
Потому что за ним на буксире подтягивается понедельник.
Теперь я люблю твои прощальные ноты из охрипшего горла.
Знаю, ты возвратишься, обманув даже чарующую смерть.
Только знаешь, я совсем не люблю субботы.
Не люблю выжигать твои стихи на подложке сердца.
Ты научил принимать твои уходы.