Анастасия Скай – Цвет голоса (страница 18)
Не молят — стоят,
Вгрызаются в корни.
Люди как древние боги —
Не прощают унижения и боли,
Мстят со стократным накалом воли.
А если бы не фальшиво?
Маски сорвать — накрепко слито.
Голова в омуте забыта.
Выхода нет! Закрыто.
Мир как подиум — большая сцена.
Режиссура хромает — декораций смена.
Прожектор в лицо, пустые глазницы — или не видно?
Давно не секрет: здесь без нутра — не стыдно!
Микрофон выдают, очередь в постели.
Только сними шоры — я не о попсовой мели.
Мир в агонии, а голоса все немы.
Мало свежей крови на алтарь системы.
Режиссёр как Малевич играет с цветом.
Правда, игровое поле затихло летом.
Зато теперь кровавым приветом
Окрашено. Дружеский ли совет от соседа?
Не знает никто, где истина, где настоящее лицо.
Мало быть Шерлоком Холмсом. Скорее — сомелье
С детектором лжи на внутреннем ухе и связями в разведке,
Чтобы шарады разгадывать без кофейной гущи и цедить чище-лучше.
На экранах цензура, в блогах пуля-дура,
А в телефонах — слёзы семей.
Эффект пяти рукопожатий —
И то, что не касается вроде, под кожу всадит.
Когда в ленте не котики, а череда смертей.
Когда тетради не хватит, чтобы вспомнить всех матерей.
Страшнее всего, что ты думаешь, что ты ничего не значишь.
Безропотно покоряясь власти, убираясь восвояси без сдачи.
Я не иначе, без той же сдачи, сижу в петле — чужие страсти.
Чистые души, разменянные на признание,
Фантики и иллюзию власти, как в детской сказке.
Только герои уже не те...
И я не уверен, что буду сильнее-смелее тех, кто сидит там уже...
Может оказаться куда страшнее — моё я на пьедестале,
И я в сейчас стрелял бы в него из стали.
Единственное, что я действительно знаю:
Жизнь ценнее карты, что бы на ней ни стояло.
И система, где люди гибнут, а другие молчат, — сгнила.
Голый король и лживая свита.
Меня мучает один вопрос:
Крысы — что бегут или что жмутся
Под крышами моих-твоих домов?
Хотя бесспорно самая страшная крыса прямо здесь —
Я и такие, как я, кто до сих пор мнётся.
Люди середины,
Высмеивающие попытки тех, кто взялся судить в аду.
И пока одни захлёбываются собственной правдой
И тянут мир на дно,
Мы — миной замедленного действия —
Печёмся над своим недоверием.
Но втайне продолжаем ждать Мессию,
Который разгадает шараду про «Русский мир».
Ох уж эта умеренная интеллигенция...
Ещё немного — и признание трусости и шкурного интереса
Эмигрантами будет ходить в чести
Под маской личного выбора