Анастасия Шерр – Мамаевы. Ахмед (страница 3)

Бумаги даются мне тяжело. Я всё время ожидаю, что из кабинета выйдет Ахмед и то и дело дёргаюсь от малейших звуков. Едва не падаю со стула, когда слышу его голос через коммутатор.

– Ко мне сейчас придёт женщина, пропусти её и сбегай за вином на первый этаж в кафе. И больше меня ни для кого нет.

– Хорошо, – отвечаю, нажав на кнопку.

К нему придёт женщина? Его женщина? Почему-то эта мысль неожиданно напрягает меня. Неприятно как-то… Хотя что тут такого? Он взрослый, состоявшийся мужчина. Хорош собой и привлекателен…

Так. Я не о том думаю. Мне нужно сходить за вином.

В приёмной появляется та самая женщина. Лет тридцати пяти, высокая, с длинными ногами, которые не постеснялась открыть. На ней недлинное платье, в руке клатч, а на симпатичном лице улыбка, которая пропадает сразу же, как только я попадаю в поле её зрения.

– Ахмед меня ждёт, – бросает она, проходя мимо меня. Открывает дверь кабинета и входит во внутрь. Выдра – думается мне.

Я откладываю бумаги и спускаюсь на лифте на первый этаж. В кафешку. Беру в баре бутылку вина и тороплюсь назад. Никакая выдра не испортит мой первый рабочий день. Я докажу Ахмеду, что умею работать.

Стучусь в дверь и, не дождавшись позволения, открываю её. И тут же впадаю в шок. Выдра стоит на коленях перед креслом и, склонившись над ширинкой Ахмеда…

– Выйди! – рычит на меня Ахмед, выдра поднимает голову, а я, выпучив глаза, зачем-то киваю и выбегаю в коридор. Бутылка выпадает из моих рук, разбивается. Тёмно-красное вино расплывается по полу, как кровь.

Убравшись в приёмной, залезаю за стойку ресепшена и тихо ковыряюсь в бумагах. Настроение испорчено. Неужели они не могли поехать в гостиницу? Зачем делать такое в кабинете, куда может и должен кто-то войти?

В тот день я впервые поняла, что Ахмеду плевать на чужое мнение. Он делает что хочет, как хочет и где хочет.

Выдра вышла из кабинета спустя час. Я даже не хотела думать, чем они так долго занимались. И так понятно чем. И всё же это отвратительно.

Она прошла мимо ресепшена молча, даже не удостоив меня взглядом. Поправляя длинные, распущенные и слегка всколоченные волосы, она вошла в лифт и створка закрылась.

– Всего доброго, – проворчала я и снова зарылась в бумаги. В конце концов, не моё дело, чем Мамаев занимается в своём кабинете. И с кем…

– Зайди ко мне, – прозвучало из коммутатора, и я поморщилась. Блин. Как я ему в глаза буду смотреть после всего? Хотя стесняться должен бы он, а не я.

– Что ж, ладно, – проворчала себе под нос, встала и одёрнула юбку.

В кабинет вошла без стука. Чего уж теперь…

– Вы что-то хотели? – спросила, вперившись взглядом в пол. Щеки почему-то запылали.

– Хотели. Больше не входи в мой кабинет без стука.

– Я стучала, – отвечаю, всё так же глядя в пол. – Вы, наверное, не слышали…

Как же мне стыдно. Так стыдно, словно это он меня застукал за чем-то непотребным, а не я его.

– Принеси мне ещё кофе, – никак не комментирует он мою отмазку и ведёт себя так, словно ничего не произошло. Видимо, в его мире это нормально. Меня же воспитывали иначе, а потому я тороплюсь исчезнуть как можно скорее.

Кофе приношу ему, собравшись с духом. Рука дрожит и напиток проливается на блюдце. Ставлю чашку на стол.

– Что-нибудь ещё?

– Нет. Можешь идти.

Он не срывается на мне, не ругает. Ведёт себя так, словно ничего не произошло. И я уже начинаю сомневаться, что мне не привиделось.

Выхожу за дверь и шумно выдыхаю. Ну и первый денёк выдался.

До вечера Ахмед не выходит из кабинета и когда начинает темнеть, я начинаю нервничать. Папа психует, если я задерживаюсь допоздна. У нас такое позволено только моему брату Аслану, потому что он парень.

Когда солнце прячется за горизонтом, открывается дверь и Ахмед выходит из кабинета. Наконец-то.

– Ты готова ехать домой?

– Да.

– Отлично. Поехали. Отвезу тебя.

– Что? – я растерянно открываю рот. – Аааа… Я сама. То есть, я вызову такси.

– Какое ещё такси? – награждает меня взглядом исподлобья. – Я сам тебя отвезу. Собирайся.

Спорить с ним у меня не хватает духу. Я быстро сгребаю личные вещи со стола в сумочку, тороплюсь за Мамаевым. Он идёт к лифту быстро, уверенно, а я спешу следом, как потерявшийся цыплёнок.

Садимся в его машину, Ахмед смотрит на меня в зеркало заднего вида.

– Я что тебе, таксист, что ли? Чего села назад?

– Нуу… Я привыкла так, – я действительно привыкла к папиным водителям.

– Садись вперёд, – коротко бросает он.

Взяв сумочку, вылезаю из салона и сажусь на переднее сидение. Бросаю на Ахмеда несмелый взгляд. Он на меня не смотрит, молча заводит машину.

– Тебя отец не заругает? – спрашивает спустя какое-то время.

– Нет, – вру я.

– Я бы заругал.

– Вы не мой отец, – выдавливаю я из себя. Разговаривать с ним после увиденного днём как-то… Неудобно, что ли. Мне всё ещё стыдно.

– Верно. Не твой, – соглашается он. – Рашаду будешь говорить, что работаешь или мне сказать?

– Я сама ему скажу.

– Как хочешь.

Я ничего не отвечаю и он со мной больше не говорит. Доезжаем до нашего особняка, машина останавливается у будки охраны.

– До встречи, Азмани. Не опаздывай завтра после пар, – он смотрит на часы, ждёт, пока я покину салон.

– До встречи. Спасибо, что подвезли, – быстро выхожу из машины и выдыхаю.

Отец встречает меня у двери. Руки сложены на груди, на лице недовольная гримаса.

– Так ты теперь ночью будешь приезжать? Почему водителя не вызвала?

– Пап, я теперь не только учусь, но и работаю. А водителя не вызвала, потому что меня привез Мамаев.

– Рашад?

– Нет, его отец.

Папа как-то успокаивается, со вздохом уходит. А я улыбаюсь, прислонившись к двери. У меня теперь есть работа.

ГЛАВА 4

– Горький и с пенкой, – шепчу, нажимая на кнопку кофемашины. Тёмная густая струя льётся в чашку.

Ахмеда ещё нет в офисе, но с минуты на минуту должен прийти. Не то чтобы я его сильно ждала… Меня всё ещё смущают его взгляды. Но работа есть работа и ради неё я готова потерпеть.

У Ахмеда Мамаева я работаю уже целую неделю. Рашад со мной разговаривает сквозь зубы, а отец злится, что я не попросилась на работу к нему. Единственная, кто меня поддерживает – это мама. Мама рада, что я иду своей дорогой.

Сегодня выходной, поэтому я пошла не на пары, а сразу в офис. И это незабываемое чувство. Мне не просто нравится работать, я без ума от этого.

Только вот Ахмед… Его запах в кабинете, пиджак на спинке кресла, и чашка из-под кофе. Я чувствую его ауру, по спине бегут мурашки. Как к этому привыкнуть?

– Кофе принесла? Отлично, – слышу позади и, дёрнувшись, проливаю кофе. Тороплюсь поставить чашку на стол и сбежать из его кабинета.

– Доброе утро, Ахмед Рамзанович, – выдавливаю из себя приветствие, но он не отвечает. Проходит к столу, бросает ключи и телефон.