Анастасия Князева – Я тебя сломаю (страница 15)
Я не могу вот так. Не умею!
Обижаюсь сама на себя. Проклинаю свою никчемную память. Хочу кричать, плакать. Еле сдерживаю слезы. Они тяжестью застревают в области груди.
Мирон протяжно вздыхает.
Разворачивает меня к себе.
— Прости. Я не должен был на тебя срываться. Это неправильно.
Его пальцы крепко сжимают мою руку.
Мирон подносит ее к губам, целует.
Стальные глаза смотрят в упор. Гипнотизируют…
Я не выдерживаю и отвожу взгляд в сторону. Не понимаю своих ощущений. Предательское тело мечется. Страх внутри переплетается с чем-то другим. Новым. Едва уловимым.
Я чувствую
Кого из них я любила?
— Олененок…
Ласковое прозвище уже не кажется таким странным.
Сердце предательски сжимается.
— Я не так часто извиняюсь, — тянет мягко, но в тоже время предупреждающе. — Не игнорируй, ладно?
Отпускает мою руку и плавно трогается с места.
Откидываюсь назад и нервно обнимаю себя ладонями. Растираю напряженные плечи. Морщусь, когда шею ужаливает острой болью и накрываю саднящий участок.
Я
За окном проплывают машины. Оживленные столичные улицы кажутся мне знакомыми. Я помню, как называются некоторые из них. Мирон говорил, что где-то здесь находится мой дом. Вот, что я так и не смогла выудить из памяти.
Мы заворачиваем во двор современного жилого комплекса, и Мирон помогает мне выйти из машины.
Оглядываюсь по сторонам.
Дорого и богато. Высокие красивые здания. Панорамные окна. Наверное, здорово жить в таком месте. Но мне оно все равно кажется чужим. Я не чувствую себя причастной к этому месту.
— Твоя квартира на десятом этаже, — сообщает Мирон, придерживая меня за талию. — Вот этот подъезд.
Большой и светлый. Повсюду горшки с цветами, в центре стойка консьержа, аккуратные ряды почтовых ящиков.
Я рассматриваю все это, как ребенок, которого впервые в парк аттракционов.
— Здравствуйте, — киваю престарелому мужчине за стойкой.
В ответ получаю первую за всё это время искреннюю улыбку.
Когда открываются двери лифта, что-то внутри напрягается и в висках начинает громко стучать. Меня ведет.
Рука на талии напрягается, Мирон притягивает меня ближе.
— Плохо? Голова кружится?
— Немного…
Я невольно припадаю к его груди.
Запах дорогого парфюма щекочет слизистую.
Морщусь, задержав дыхание, хочу отстраниться.
— Ты чего? — удивленно.
— Твои духи, — я резко отворачиваюсь и громко чихаю. — Кажется, у меня на них аллергия.
Как думаете, какая реакция будет у Мирона?
Жду ваши мысли в комментариях)) и давайте уже добьем 100 звезд
Глава 14
Он снова злится. Припечатывает тяжелым взглядом так, что хочется исчезнуть.
Выходит на этаже и размашистым шагом идет вперед по коридору. Молча плетусь следом.
Вопросы множатся с невероятной скоростью. Не успеваю я найти объяснение одному, как новый снова выбивает из колеи.
Что с этим человеком не так? О какой вселенской любви мне талдычат, если он даже разговаривать со мной без упреков не может?
Теперь еще и парфюм…
Уже в первую встречу я уловила от него нотки табака, почувствовала легкое недомогание, но не обратила на это внимание, списала на свое состояние. Оказывается, у меня просто аллергия.
Есть ли в этом моя вина? Вопрос риторический.
Но как может жених, который утверждает, что любит меня, не знать об особенностях моего организма?
Какие у нас были отношения до аварии?
Как оказалась в том городке?
Почему я три месяца жила в другом месте, если мой дом здесь?
Хочется потребовать, чтобы мне немедленно все рассказали. Чтобы пролили свет хотя бы на часть этих моментов. Чтобы я имела хоть малейшее представление о своей жизни!
Мирон распахивает дверь квартиры и пропускает меня вперед.
Большая прихожая в светлых тонах. Встроенный в стену шкаф-купе из белого дерева с зеркальной дверью. Консольный столик с банкеткой. Подставка для ключей. Ваза с сухоцветами.
Осторожно вхожу, осматриваюсь.
— Здесь очень красиво, — произношу неуверенно, чтобы хоть как-то заполнить тишину. Перехватываю в отражении его взгляд.
Мужчина не отвечает, закрывает дверь и проходит внутрь.
Провожаю широкую спину, пока он не скрывается в гостиной.
Через арку подмечаю светлый паркет, угол серого дивана, небольшой столик весь заваленный журналами и окна. Большие панорамные окна.
Я разуваюсь и, не решаясь, что-либо трогать, аккуратно ставлю кроссовки в угол. Потом разберусь, где что лежит.
— Домработница опаздывает, так что я побуду с тобой до ее прихода, — сообщает мой жених, стоит мне подойти. — Вон там твоя спальня, это ванная, гардероб, — по очереди указывает на одинаковые светлые двери. А я не могу поверить, что все это
Перед глазами стоит другая квартира. Маленькая, со старым ремонтом, без излишеств.
Ощущение, что я попала в параллельный мир. Здесь все другое. Изящное. Повсюду запах денег. Мне это чуждо.
Но фотографии на стенах и полках говорят об обратном. Везде мое лицо. Улыбающееся, с красивым макияжем и укладками. Цветные, черно-белые. В платьях и брючных костюмах.