Анастасия Балута – ТЕНЬ БОГА (страница 10)

В её глазах что-то дрогнуло — удивление, благодарность, что-то ещё.

Она не ждала такого ответа.

—А твои боги? — спросила она.

—Мои боги видят мою клятву, — ответил я. — Этого достаточно. Теперь слушай.

Я подошёл к окну, ткнул пальцем на грязную стену дома напротив, в тени переулка.

—Видишь тот камень, третий снизу? Если я в Риме и могу прорваться к тебе — я нарисую на нём знак. Две линии. Параллельные. Как легионерская дорога. И одну поперёк. Как мой путь к ним. Увидишь — жди с наступлением темноты.

Она кивнула, запоминая. Потом я подошёл к её столу. Там лежали её вещи: склянки, свёртки, и — деревянная двойная табличка для записей cerae, скреплённая кожаной петлёй. Я взял её в руки. Две дощечки, тонкие, отполированные пальцами. Одна с выемкой для воска, другая — гладкая, оборотная.

Я разомкнул петлю. Разделил дощечки. Две половинки. Больше не книга.

Я протянул ей ту, что с воском. —Твоя. Пиши на ней свои мысли. Рецепты. Всё, что захочешь. Чтобы не забыла.

Вторую, гладкую дощечку, я поднёс к груди. Сорвал с туники кожаный шнурок, на котором носил легионный свинцовый значок. Надел на него дощечку. Спрятал под тунику, на голую кожу. Дерево было холодным.

—Моя. Чтобы чувствовал.

Я взял её лицо в свои руки, большие, грубые, покрытые шрамами. Не целовал. Я прижал свою половину дощечки сначала ко своему лбу, потом — к её губам. Ритуал, которого не было ни в одном уставе.

—Клянусь, — сказал я, и мой голос был низким, как рокот далёкой грозы, и твёрдым, как сталь моего гладия. — Клянусь духом моего отца. Твоим Богом. И остриём моего меча. Я вернусь к тебе. Я тебя не брошу. Это — моя клятва.

Я не сказал «люблю». Это слово было для поэтов и юнцов. Моя клятва была сильнее. Она была делом.

Я развернулся и вышел. Не оглянулся. Солдат так не делает. Но я слышал, как она, уже за закрытой дверью, прошептала что-то на своём греческом. Нежные, странные слова: «Kyrie, phylaxon auton eis agápēn / Κυριε, φύλαξον αυτόν... εις αγάπην...» (Господи, сохрани его к любви)

Я шагнул в утро. Рим просыпался, и его гул, вчера ещё давящий, теперь казался просто шумом. В кулаке, спрятанном в складках плаща, я сжимал свою половину дощечки. Её острый край впивался мне в ладонь, обещая кровь. Я не разжимал пальцев. Пусть болит. Пусть напоминает.

Я шёл к Фонтинальским воротам, к дороге на север. К Дунаю. К войне. К легиону.

Но теперь я шёл не просто солдатом. Я шёл человеком, давшим клятву. И эта маленькая, острая щепка у моего сердца была залогом того, что теперь, кроме этой самой войны, у меня есть, на зависть богам, есть, ради чего возвращаться.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.