Ана Сакру – Он (не) твой (страница 19)
6. Сашка
- Привет, слушай, я Колю сегодня сама заберу. Потом может зайдем с ним куда-нибудь...По обстоятельствам, так что наверно дома попозже будем, - говорю мужу в хендсфри, стартуя на светофоре.<br> <br> - Так,- усталый вздох, и я почти уверена, что Гав в это время раздражённо трёт лоб,- И что опять?<br> <br> - Подрался...<br> <br> - Снова?- восклицает Ромка,- Да сколько можно, блять! Знаешь,Шуш, давай-ка я заберу!<br> <br> - Нет, Ром,- я говорю как можно ровнее, пытаясь его остудить.<br> <br> Мужа я сейчас прекрасно понимаю. За последнюю неделю это второй раз, за месяц - четвертый. Коля перешел в новый класс с углубленным изучением математики, и с одноклассниками у него, мягко говоря, не ладится. А стресс в итоге испытываем мы все.<br> <br> - Нет, Ром, - повторяю, - Потому что школьный психолог заодно назначила мне встречу. Думаю, как раз по этому поводу. Именно мне, понимаешь?<br> <br> Гав молчит пару секунд, потом сдаётся.<br> <br> - Ладно, расскажешь как там что, - его голос едва заметно теплеет,- Колька то как? Опять что ли с пацаном тем? Видел я его, откормленный...Ладно, сам ему позвоню. Всё, пока.<br> <br> И отключается.<br> <br> - Пока,- бормочу себе под нос в ответ на гудки сброса вызова и сворачиваю к школе.<br> <br> С трудом втиснув свой Мерседес на последнее пустое парковочное место, я аккуратно, боясь задеть соседнюю Кию, вылезаю из машины. Твою мать, прямо в грязь...Матерясь про себя, на цыпочках выбираюсь на сухое пятно асфальта. Вид убитых бежевых замшевых туфель вызывает слёзы, раздражение закипает в груди. Мы платим четыре минимальных оклада за каждый месяц в этой гребаной школе, а они не в состоянии сделать нормальную гостевую парковку. Я уже молчу про то, что моего сына тут бьют! А я ещё должна выслушивать по этому поводу какую-то пигалицу с дипломом о высшем психологическом образовании. Вряд ли у них тут сидит свой личный Юнг...<br> <br> Когда на посту охраны меня задерживают еще на пять минут, три раза пропустив через металлоискатель, будто я заядлая террористка, раздражение достигает своих максимальных отметок. И я не пытаюсь его сдержать. Угрожающе цокаю грязными бежевыми шпильками по ламинату коридора. Вокруг ни души - время занятий. Просторные холлы залиты тусклым светом, льющимся из больших незашторенных окон, белые стены оживляют портреты известных ученых и писателей, а ещё зелень фикусов, вечных спутников любого учебного заведения в независимости от его класса, расставленных по углам.<br> <br> - Здравствуйте,- стучу пару раз лишь для видимости и сразу открываю.<br> <br> Мне назначено на это время, я не опоздала, а значит имею право спокойно зайти. Тем более к человеку, которому косвенно плачу зарплату.<br> <br> - Здравствуйте...Александра Викторовна Песцова, мама Коли, да?<br> <br> Я угадала. Мой взгляд напарывается на тоненькую девчушку лет двадцати пяти максимум в сером бесформенном свитере с претензией на дизайнерский покрой и аккуратной такой же бесцветной как её одежда кичкой на голове.<br> <br> - Присаживайтесь, пожалуйста, - девочка указывает мне на кресло напротив её стола и начинает рыться в своих бумагах, кусая тонкие, и без того израненные губы. Нервным движением проводит по уху, убирая несуществующую прядку. Я не прячу раздраженный вздох и сажусь.<br> <br> - Меня зовут Екатерина, я- школьный психолог, и я с вами поговорить хотела, Александра Викторовна,- выдает девчонка, поднимая на меня чистые, слегка напуганные глаза.<br> <br> Выгибаю бровь. Я с ней тоже на тему "какого хрена в их элитной школе происходит", но пока вслух произношу лишь.<br> <br> - Говорите, - и закидываю ногу на ногу.<br> <br> Взгляд невольно соскальзывает на замаранные туфли. Бл... Мне даже не скрыть это. Приходится гордо делать вид, что так и было задумано, а я ненавижу подобные моменты.<br> <br> - Александра Викторовна,- начинает девочка с дипломом психолога, суетливо вертя ручку в своих пальцах. Её взгляд тоже опускается на мою обувь и мигом возращается к лицу,- Коля- действительно хороший мальчик...<br> <br> - Я знаю,- перебиваю её.<br> <br> - Да...- она откашливается,- И вся эта ситуация с драками уже близка к завершению на самом деле. Его вины нет, он оборонялся, а зачинщика мы переводим в другой класс в качестве дисциплинарного наказания, либо предлагаем покинуть школу...<br> <br> - Это правильное решение,- натянутая тетива во мне ослабевает и перестаёт так отчаянно звенеть.<br> <br> Похоже, защищать и выслушивать за сына не придётся. Я вдруг замечаю, что у этой девочки приятное располагающее лицо и ясные глаза. А ведь она только что мне сильно не нравилась.<br> <br> - Да, правильное, - продолжает Екатерина и снова откашливается, вперив в меня пристальный взгляд,- Но нельзя забывать, что жертвы буллинга сами провоцируют своих мучителей. Пусть и подсознательно. Понимаете?<br> <br> Я лишь вновь вопросительно выгибаю бровь. Ну и к чему эта девочка сейчас ведёт?<br> <br> - Мы делали с Колей несколько тестов,- начинает Екатерина.<br> <br> А я едва сдерживаюсь, чтобы не закатить глаза. Господи, и как раньше люди жили без этих самых тестов, ума не приложу.<br> <br> - Так вот,- психолог в очередной раз откашливается, и меня уже так и подмывает поинтересоваться, здорова ли она.<br> <br> - Так вот,- повторяется Катя и почему-то смотрит на меня виновато,- В таком возрасте всё в любом случае идёт из семьи. И причина Колиной трансляции новым одноклассникам роли жертвы в абьюзивном поведении одного из родителей...Но всё в лёгкой форме, это можно исправить! Необходимо будет походить на терапию, но я вам обещаю, что это существенно улучшит качество жизни всей вашей семьи! У меня есть контакты одного очень...<br> <br> Дальше я плохо слышу, да и практически не слушаю. Мои руки начинают неконтролируемо дрожать, и мне приходится до боли впиться ногтями в ладони, чтобы хоть как-то это прекратить. По коже ползёт противная липкая прохлада, перед глазами слегка плывёт. Я знала...Я всегда знала, что Ромина агрессия причинит в итоге вред детям, я плохая мать, это я виновата, я...<br> <br> - Он не согласится,- глухо произношу вслух и мотаю головой,- Муж не согласится никогда на терапию...<br> <br> - Причем тут муж? Судя по тестам, у Николая нет проблем с отцом, - аккуратно отвечает Катя,- Речь о вас, Александра Викторовна...<br> <br> Я застываю с раскрытым ртом. Что?
***
- Ну, как всё прошло? Что психолог сказал? - Гав с видимым наслаждением стягивает с себя итак неплотно уже завязанный галстук, сразу спускает по плечам рубашку, и, разминая шею, направляется к маленькому бару в нашей спальне.<br> <br> Это ненормально. То, что в нашей спальне есть бар...И то, что Ромка практически каждый вечер им пользуется. Нет, немного, но...Я слежу за ним, поджимая губы и размазывая крем по рукам. Что сказал психолог? Спросить легко, а вот ответить...Наблюдаю, как Ромка плескает виски себе в бокал, кладу тюбик крема на полочку, сбрасываю шёлковый халат, скользящий прохладой по коже, и, оставшись в одной сорочке, ныряю под одеяло.<br> <br> - Ты сегодня поздно,- глухо роняю я вместо ответа.<br> <br> На самом деле сейчас у меня настолько раскалывается голова, что мне плевать, где он был и с кем, по работе или нет. Я просто хочу уснуть поскорей и выкинуть из головы этот дурацкий бесконечный день. Но разговора избежать вряд ли получится. Хотя я бесспорно пытаюсь. Накладываю тканевую маску на лицо и закрываю глаза. Едва заметный шорох ткани и звук задействованных пружин кресла. Громкий глоток и вздох.<br> <br> - Задержался на работе, я же звонил...Что было то, Саш?<br> <br> Открываю глаза.<br> <br> - Кольку опять тот пацан задевал...Как его...Зайцев. Но его переводят в другой класс или отчисляют, я так и не поняла. В общем, вопрос решен, - сглатываю и вру,- Беспокоиться не о чем...<br> <br> - В смысле, блять, не о чем?- неожиданно шипит муж. Я отрываю голову от подушки и вижу, как Гав подался ко мне, сидя в своём чертовом любимом кресле. Уродское кресло, надо сказать. Чёрная потёртая кожа слишком не вяжется со светло-голубым интерьером нашей спальни. Но Ромка его таскает везде за собой ещё с нашей первой квартиры. Иногда мне кажется, что это меня он может забыть, а кресло своё- нет.<br> <br> - Я сейчас к нему заходил, - продолжает муж, - У него синяк на пол-лица! Ты считаешь, что нам не о чем беспокоиться? С каких это пор ты вообще такая всепрощающая, Шуш? Ты?!<br> <br> Его слова попадают в открытую рану и прожигают там кислотную дыру. Я вскакиваю, садясь на кровати и срывая с лица мешающую тканевую маску.<br> <br> - А что мне делать прикажешь? Я не пойму! Идти самой этого Зайцева несчастного караулить? Запереть Колю дома? Что? Умный, блять...Самому на хрен ничего не надо, а я в итоге цербер с гиперопекой, да? Ты весь в белом, а я...<br> <br> Всхлипываю. Это неожиданно больно. Вот так вслух. Уши закладывает на накатывающей истерической волны и давящей жалости к самой себе. Господи, неужели это правда, и я сама калечу собственного ребенка? Я же его люблю...Да я даже Ромку люблю...Правда не сейчас...Сейчас я его ненавижу. За то, что своей занятостью довёл меня до этого.<br> <br> - У тебя ПМС что ли? Сашка, ты чего?- растеряно бормочет муж, отставляя стакан.<br> <br> - Отвали...- всхлипываю ещё раз, уже успокаиваясь.<br> <br> К чёрту его. Демонстративно возвращаю на лицо уже потрепанную тканевую маску и укладываюсь обратно на подушку, прикрыв глаза. Тишина. Тяжелый вздох. Стук стекла о журнальный столик. Глоток.<br> <br> - Знаешь, я подумал и с Колей вот сейчас поговорил. Надо его на борьбу отдать или на бокс. А то он у нас по одним музыкалкам ходит. А он пацан... Да и не нотами же ему отбиваться. Завтра повезу его в одну школу хорошую боевых искусств. Пусть сам выберет...<br> <br> Я невольно улыбаюсь. Это так в духе Романа - решать проблемы подобным образом. Я не всегда за вариант "сила против силы", но сейчас я с мужем согласна. Сыну не помешает.<br> <br> - Коля согласен?- интересуюсь ровно.<br> <br> - Да.<br> <br> - А что за школа?<br> <br> - Да, есть там. Около твоей работы. Кстати, удобно. Сатоева центр, помнишь, нас недавно знакомили на приёме?<br> <br> Я сглатываю неожиданно вязкую слюну. Перед закрытыми глазами всплывает коренастый, пропахший свежим потом и тестостероном тёмный образ Хабиба Сатоева. И то, что он требовал, чтобы я пришла завтра на личную тренировку, а я до сих пор не решила...<br> <br> -Смутно,- хрипло вслух произношу.<br> <br> Молчим. Я слышу, как Гав делает ещё глоток.<br> <br> -Так что психолог сказала?- вновь подаёт голос муж, задавая самый тяжелый для меня вопрос.<br> <br> Давление моментально повышается, сгущая кровь. Виски простреливает болью.<br> <br> - Ничего...<br> <br> -Ничего? - я не вижу, но буквально чувствую, как муж скептически выгибает бровь.<br> <br> - Ничего адекватного,- хрипло уточняю, вновь стягивая тканевую маску с лица и раздраженно тру ноющий лоб ладонью.<br> <br> - И всё же?- Рома нажимает голосом, как умеет только он, демонстрируя, что так просто не отстанет.<br> <br> Я сажусь на кровати, сдаваясь. Сцепляю пальцы в замок и смотрю на свои руки. На мужа смотреть почему-то не хочется.<br> <br> - Да дурдом какой-то, понаберут с туалетным дипломом, - нарочито беспечно хмыкаю и передёргиваю напряженными плечами,- Сказала, что это вообще я виновата, представляешь? Офигеть...<br> <br> Вскидываю быстрый взгляд на мужа и вновь опускаю на сцепленные пальцы.<br> <br> - Что якобы я токсичная мать, что душу его опекой, не даю принимать решения, подрываю...- я судорожно вздыхаю, не в силах это сдержать, делаю короткую паузу и продолжаю нормальным голосом,- подрываю постепенный процесс сепарации. Что...<br> <br> Опять срываюсь. И вместо продолжения просто неопределенно повожу рукой в воздухе.<br> <br> - Дура, в общем, какая-то...- я растягиваю губы в улыбке и поднимаю настороженный взгляд на мужа.<br> <br> Его реакция, она... Воздух вылетает из лёгких, заменяясь песком. Гав смотрит внимательно, нахмурив брови, без усмешки. Слишком серьёзно. Слишком...<br> <br> -Почему же дура? - вкрадчиво интересуется Роман через пару секунд гнетущего молчания. Тянется за почти пустым бокалом и делает глоток,- Что, даже мысли не допускаешь, что она права? А, Шуш? Мне так кажется, что прямо в точку.<br> <br> Я открываю рот как рыба в попытке возразить, но это словно удар в солнечное сплетение. В груди жжет и давит, а в голове взрывается пульсирующая граната. Это предательство. Я доверилась, дала ему оружие против себя, и он бьёт меня им же.<br> <br> - Твоё давление действительно сложно выносить, Шуш. Твои попытки всё контролировать. А чуть что не так, ты ведь, не стесняясь, лупишь по самому больному, нет? Чтобы согнуть в свою сторону...- добивает меня.<br> <br> - Не смей так говорить,- хриплю,- Я с Колей никогда...<br> <br> - Никогда? Правда?- хмыкает с сарказмом Ромка и наливает себе ещё, - Помнишь, я его когда в первый раз плавать учил, а ты боялась...<br> <br> - Ты был пьян! - шиплю, заводясь.<br> <br> - Вот не начинай, блять! Не был! Да даже если бы в стельку был. Мы были в лягушатнике гребаного отеля, а я люблю сына не меньше твоего! Но тебе ведь не нравится, когда все веселятся, кроме тебя, да? Перепугала ребенка видео с утопленниками, ещё и рассказала, что папа неадекватный, да? Что не стоит с ним вдвоём в бассейн ходить. Помнишь? Он потом весь отпуск на берегу просидел! И вообще воды до сих побаивается. Хочешь сказать, не так?<br> <br> - Я...я...В жопу иди, а!- во мне разбухает неконтролируемый обжигающий гнев. Не даёт усидеть на месте, и я вскакиваю с постели. Все не так было, не так! Я просто объясняла ребенку технику безопасности, я его не запугивала. Мне хочется придушить Ромку, пальцы зудят, подрагивая.<br> <br> - Да ты просто надрался опять!- рычу ему в лицо, метнув взгляд, полный ненависти на стакан виски в его руке.<br> <br> - Ну, да, наша главная проблема,- с сарказмом тянет Гав и демонстративно отпивает сразу почти половину,- А не то, что ты ебешь мозг всей семье, и об этом даже школьный психолог знает.<br> <br> Почти пустой стакан с глухим стуком опускается на стол. Гав нервно трёт лицо ладонями.<br> <br> - Вот что тебе всё не так, а, Шуш?- смотрит на меня сквозь пальцы,- Ну не могу я у твоей юбки как привязанный сидеть. Ты же знала это. Всегда. Дети не могут. А ты душишь, душишь...Как гребаный плющ. Уже и на работу вышла, а толку. Лучше бы собой занялась - энергию потратила.<br> <br> Его придирчивый липкий взгляд ощупывает мою фигуру, лишь условно скрытую шелковой сорочкой, и мне невольно хочется прикрыться. И отмыться...<br> <br> - На диету бы села там, а? Говорят, по часам какая-то белковая очень помогает. Да я видел результат. Там...- Ромка рассеянно чешет затылок, отводя взгляд,- ...у одной.<br> <br> - У одной,- повторяю за ним, цедя сквозь зубы,- Может и щупал? У одной. М?<br> <br> Серые глаза мужа моментально цинично сужаются, превращаясь в щёлки.<br> <br> - Может, и щупал...- тихо роняет он.<br> <br> Меня парализует. Мир чернеет, плывя. Вот так вот в лицо. Охренел. Я не могу. Не могу. Выскакиваю из спальни, неразборчиво бросая "да пошел ты" и залетаю в ванную. Зачем-то проворачиваю до упора замок, хотя уверена, что он за мной не пойдёт. Сердце больно и часто врезается прямо о ребра, сжимается в спазмах агонии.<br> <br> Заняться собой? Ну, отлично, я займусь. И "душить" тебя я больше не буду. Живи как хочешь, щупай кого хочешь. Мне плевать. Теперь плевать.