Алёна Нова – Восьмая нота Джокера (страница 14)
Мама спохватывается, протягивая ко мне руки, но делает только хуже, и я оказываюсь на ногах раньше, чем вообще об этом подумала.
─ Это ты прости.
Ухожу в комнату, ненавидя себя за этот срыв, только поделать ничего не могу. Физически я здорова, но внутренним шрамам нужно много времени, чтобы затянуться, а я не знаю, как себе ещё помочь, не превратившись в неблагодарную дрянь…
Пытаюсь отвлечься.
Вникаю в продумывание новой программы, и ненадолго получается не думать о проблемах. Переписываюсь с нашим старым тренером, советуясь с ней по поводу подходящей хореографии, а потом долго подбираю музыку.
Когда собирается приличный плейлист, а в голове выстроен чёткий план выступления, понимаю, что стоит остановиться, да и спина отваливается от напряжения. А после, будто читая мои мысли, пишет Джокер, отвлекая, и в первый миг меня накрывает привычным ступором – мне до сих пор сложно поверить в то, что он по доброй воле пишет какой-то девчонке.
Выглядываю в окно, а в небе и правда огромный светящийся шар висит, так что никаких фонарей не надо, и мне приятна мысль, что мы смотрим на это вместе, пусть и из разных окон.
Мне не хочется отвечать правдиво, но правда она такая, всё равно всплывёт, как её не прячь, только дело даже не в этом. Просто Джокер будто даже не старается вызывать на откровенность – я сама готова выложить ему всё, а ведь даже не знаю, кто он. Опасная игра.
Он ничего не пишет, но я начинаю привыкать, что мои сообщения остаются без ответа. Для него я – всего лишь безликая тень на том конце связи, так что не думаю обижаться. Вместо этого пишу сама.
Мне интересно, превратится это в полноценную песню или так и останется музыкой, хотя, в любом варианте всё будет звучать круто.
Ну да, он обычно пишет более мрачные песни, но услышать что-то лирическое в его исполнении мне очень хочется.
Посмеиваюсь, пытаясь представить его выражение лица, и как назло в голову лезет наглое лицо Царёва. Вот же мерзкий жук, даже дома не даёт мне покоя…
Мотаю головой, чтобы избавиться от его образа, и снова вижу сообщение Джокера.
Сначала не понимаю, о чём речь, а затем он присылает новый аудиофайл.
Он снова исчезает из сети, видимо, не собираясь выслушивать мои восторги по поводу песни, и я с трепетом нажимаю на кнопку, пропадая в каком-то другом мире, где есть только его убаюкивающий голос под аккомпанемент гитары, на этот раз акустической.
Слова впечатываются в сердце даже несмотря на тот факт, что я опять засыпаю. Но это, наверное, что-то да значит, ведь я прежде не ощущала себя настолько спокойно и безопасно всего лишь из-за песни.
Удивительно.
Всё-таки магия в простых вещах…
Впрочем, это чувство недолго остаётся со мной.
Резкий шум заставляет глаза распахнуться и не сразу понять, что происходит. Свет выключен, но силуэт человека, влезающего в окно, я могу различить, пока сердце то замирает от страха, то снова барабанит о рёбра, как безумное.
Пристально смотрю на взломщика, и рука сама тянется к лампе на тумбочке.
Фигура замирает, а потом покачивается, держась за подоконник, и что-то начинает мне подсказывать, что человек, забравшийся сюда каким-то чудом, не совсем трезв.
Как это вообще понимать?
Проходит пара секунд, прежде чем мой испуг превращается в раздражение от того, что тип так и стоит, любуясь видами на двор, а меня вдруг начинают мучать смутные подозрения.
Да ладно…
Осторожно спускаюсь с кровати, чтобы не спугнуть вероятного маньяка, подхожу к нему со спины и резко хватаю за плечо, разворачивая к себе лицом, а после встречаюсь с двумя осоловелыми, блестящими глазами Царёва.
─ Это что за фигня?! ─ громко шепчу, зная, что мама может в любой момент пройти по коридору. ─ Ты что здесь забыл, идиота кусок?
Вместо ответа пьяно хрюкает, шатаясь, как на ветру, и точно не соображает, что находится не у себя дома. Это меня окончательно дезориентирует, правда, не так сильно, как поведение блондина, заметившего мою кровать.
─ Постелька, ─ видит цель и мчится прямо по курсу, пытаясь ещё и петь, жутко при этом фальшивя. ─ Разбежавшись, прыгну со скалы…
И действительно летит на постель, расправив руки, как крылья, а я едва успеваю шарахнуться в сторону.
─ Эй, Царёв, ─ подойдя, тыкаю его пальцем в бок, и он хихикает.
─ Щекотно. ─ Нет, серьёзно, хихикает, как девчонка, сворачиваясь клубочком, чтобы его больше не трогали, а я просто в ужасе сажусь рядом и не знаю, что должна делать.
Звать на помощь? Самой пытаться его разбудить? Так это бесполезно – он такой пьяный, что даже мои цветы в шоке от аромата. Вот как это могло произойти, а? Мне точно конец, если кто-то застанет здесь парня!
Как быть?
Спать, несмотря на весь этот цирк, хочется всё сильнее, а мою кровать оккупировало тело. Мама недалеко, и в теории, при самом худшем раскладе она может войти и увидеть картину маслом, но у неё обычно нет привычки врываться ко мне. Или я не настолько везучая?
С тихим вздохом встаю и закрываю дверь на замок, а после аккуратно укладываюсь на краю рядом с засопевшим гоблином – спасибо, место позволяет. Потом приходит мысль, что ему может стать плохо среди ночи, шагаю в ванную за тазиком, с трудом поворачиваю Царёва на бок, и только потом позволяю себе закрыть глаза, снова проваливаясь в сон.
Снится, что кто-то на меня смотрит.
Какое-то чудовище пожирает взглядом явно готовясь употребить меня в пищу, и я дёргаюсь, резко просыпаясь, чтобы наткнуться на два разноцветных глаза, хорошо различимых в свете луны.
Царёв нависает надо мной, опираясь на руки. Его тело так близко, что я снова могу почувствовать исходящий от него жар, только в глазах его что-то тёмное, от чего хочется сжаться.
─ Ян?
Его пальцы на моём горле.
Легко сжимают, а потом пробегаются ниже, пока я, кажется, умираю.
Обводит подушечками собственные следы, разглядывая их, и моё тело напрягается. Кровь приливает к щекам, теплом расползаясь всё ниже, а дикий взгляд будто прослеживает это движение, останавливаясь на моей вздымающейся груди.
Но вот он снова смотрит на отметины, и неожиданно спрашивает: