Вся Россия в ее стихах.
Осень русская, гроздь калины
И рябиновый куст у окна.
В красных ягодах зов стремнины –
Той, в которой не будет дна.
Той, в которой навылет небо,
Той, в которой лебяжий крик,
Той, в которой утонет небыль
И в веках отзовется миг.
Максим Замшев
Такое нам выпало время
Максим Адольфович Замшев родился в 1972 году в Москве. Окончил музыкальное училище имени Гнесиных и Литературный институт им. А. М. Горького. С 2000 года работает в Московской городской организации Союза писателей России. В настоящее время занимает должность заместителя Председателя Правления. С 2004 г. – главный редактор журнала «Российский колокол». С 2007 по 2010 годы руководитель проекта «Конгресс писателей русского зарубежья». С сентября 2017 года – главный редактор «Литературной газеты». Автор десяти поэтических книг и четырех книг прозы. Имеет более 1000 публикаций в разных жанрах в России и за рубежом. Лауреат международной премии «Никола Вапцаров», лауреат премии им. Дмитрия Кедрина, Премии Центрального федерального округа в области литературы и искусства.
Ах, как же раньше сирень цвела,
Как широко и пышно!
Какой бы длинной жизнь ни была,
Она коротка, как вспышка.
Россия – это колокола
и буковки на конверте.
Какой бы странной жизнь ни была,
Она не страннее смерти.
Сияют золотом купола,
Кресты в небеса воткнули.
Какой бы горькой жизнь ни была,
Она подсластит пилюли.
А птичьи стаи сгорят дотла
В бесшумном пожаре листьев.
Какой бы темной жизнь ни была,
Она осветляет лица.
Пусть невозможна победа зла,
Тревожно пустует плаха.
Какой бы страшной жизнь ни была,
Она не страшнее страха.
Плохие сны – как ночной конвой:
Ждут каторжную усталость.
Какой бы жизнь ни была чужой,
Прожить ее мне досталось.
Последний троллейбус в Варшаве
И первый трамвай в Ленинграде,
И губы, что шепчут: – Ты мой….
Утонешь в осенней отраве
Не только забвения ради,
А чтоб не остаться со мной.
Как гость пробирается поздний
В парадное, так одинокий
К земле пробирается лист.
И как этот северный воздух
Вдыхать, если музыка ночи
С утра превращается в свист.
А месяц как будто бы вышит
Рукою всезнающей парки.
И небо всего лишь сукно.
Кондуктор на пенсию вышел.
В трамвайно-троллейбусном парке
Ночами снимают кино.
Мы в этом кино каскадеры.
Мы даже рискуем мгновенно,
Улыбка не сходит с лица.
А губы все шепчут: – Не скоро
Расстанемся, но непременно.
Иного не будет конца.
И поздно уж думать о славе,
Солдаты бодры на параде,
Но стали их песни листвой.
Последний троллейбус в Варшаве,
И первый трамвай в Ленинграде,
И в каждом ты едешь со мной. 
