– Нормально, – промямлил я, уже боясь его нечаянно обидеть. – Я в стихах-то не очень. Грустно, конечно…
– Грустно, значит, есть чувство, атмосфера, – нетерпеливо перебил он меня. – Уже кое-что. Как утверждал Роден, искусство – это, прежде всего, чувство, – он помолчал и вдруг безнадежно махнул рукой. – A-а… Все это ерунда, наивно, ну, короче, слишком по-детски. Хм-м, мама в меня очень верила…
Ангел Федорович отвернулся и быстро пошел прочь.
Жаворонок. Он и в самом деле был похож на птичку. Но какую-то пощипанную, нахохлившуюся, которой пока не до песен и полетов. У него острый носик, круглые глазки. Он быстро и едва заметно заикаясь говорит. Голова втянута в плечи, от этого вид у него какой-то испуганный. Да, что-то не верится, что этот «жаворонок» поднимается высоко в небо и поет вдохновенно по утрам. Вообще, эта птичка скорее похожа на изрядно потрепанного воробья. Вон как быстро перебирает ножками. По-моему, он немного шизо…
Жаворонок почувствовал, что я слежу за ним, обернулся и вдруг пошел ко мне. Еще на подходе заговорил:
– Вы думаете, я сдался? Ошибаетесь! Да, я корректор в издательстве «Предприниматель». Но я пишу! Несмотря ни на что – я пишу. И я еще напишу роман. Вот увидите. Так что до встречи… – он подмигнул. – До встречи в лифте.
Голоса поэзии
Анатолий Алейчик
Что уготовано тебе
Анатолий Александрович Алейчик выпустил шесть своих авторских книг и принял участие более чем в пятнадцати коллективных поэтических сборниках. Многие его стихи посвящены малой Родине – Подмосковью и Богородскому краю, в которых он размышляет о жизни, любви, непростом переплетении событий и судеб, происходящих в жизни человека.
Смотри, что уготовано тебе,
Со временем спешащий наравне,
Безбрежное пространство и, быть может,
Смерть на последней, ядерной войне.
И не тебе решать – произойдет
Иль повернется вспять столетий Драма.
История – кокетливая Дама,
Свиданье, вдруг назначив, – не придет.
Ни дождь меня не напугает,
Ни солнца жаркие лучи,
Мороз и ветер отступают
От тлеющей в груди свечи.
Меня она оберегает
От всяких горестей и бед,
Об этом Бог один лишь знает
Да дремлющий во мне поэт.
Иные разговоры, дни иные,
Слова и мысли, и порядки чисел,
А мы же, старики совсем больные,
Трем плечи от старинных коромысел.
И что с того, что кран слезится влагой,
Вода в нем пахнет хлором – не чиста!
А там, в тени ракит, на дне оврага,
Святые родниковые места.
И под разливы песен соловьиных
Ты пьешь ее – земли исконный дух,
И прибывают разум вдруг, и силы.
И каждое плечо – для ведер двух!
Александр Ветров
Решением Московской городской организации СП России Александру Ветрову присвоено звание «Поэт 2014 года» с врученим именной статуэтки «Золотая звезда». Его стихи читают в России, Болгарии, Италии, Испании, Франции, США.
Весенний лес. Безмолвно. Тихо.
Вспугнув на просеке грача,
Идут неспешно лось с лосихой.
В овраге, около ручья,
Еще под елью снег белеет.
В лесу свежо, хотя в полях
Теплом с утра заметно веет.
На речке утки в камышах.
Настало время им гнездиться.
Весна – пора больших забот.
Но – вечер… Тихо серебрится
Луна над гладью сонных вод.
Начало осени. Дождями
Омыт синеющий курган.
Лениво ветер над полями
Колышет утренний туман.
Над речкой, около плотины,
Стоит в тиши тенистый сад,
В котором с каждым днем рябины
Все ярче кистями горят.
Уже листва кой-где слетает.
Прохладой дышат вечера…
Беру перо, ведь наступает
Моя любимая пора.
Все ниже солнышко скользит по небосводу.
Подули с севера упругие ветра. 
