Альманах колокол – Альманах «Российский колокол» Спецвыпуск «Номинанты Российской литературной премии» (страница 18)
Пришла цветущей сиренью,
С запахом зелени в травах,
Одуванчиков желтых цветеньем,
Надеждой на жизнь по праву.
Вернулась домой эшелоном,
Потоком израненных судеб,
Но в жестких словах и в стонах
Верилось всем – так и будет!
В открытых настежь окнах
Победа от счастья сначала
Будто застыла и смолкла —
Потом разошлась, встречала.
В тот день, как главное чудо,
Закончились страшные беды.
Никто никогда не забудет
Девятое мая. День в среду.
Разогнутая дуга
На войне на броне догорал капитан,
В небесах в тесноте души шли на таран.
Не пройти эту грань, не прорваться врагу —
Стойкостью, как тетивой, перекрыли дугу.
Ночь светла, будто день, горит все огнем.
Исчезают надежды, планы пеплом в нем.
Чернота днем в бою, полем вспаханным
Едкий дым, как ворон крылья взмахами.
Вой с небес летит вниз – не осадками,
А навстречу вверх души с лампадками.
Кто уж в землю лег, кто от боли рычит,
Кто горел, кто без ног, но «вперед!» кричит.
С Богом встречу ждут, кто от ран воскрес,
Храм горит без икон, златом плачет крест.
Не видать куполов, гарью кропленных,
И снаряд в храм летит, что за окопами.
Волной ненависти захлестнет бойцов
За семью, за Отчизну да за мать с отцом.
А дым черным столбом прямо до небес.
Урожай соберут силы мрака здесь.
Волей Родины тут в судьбе перелом,
Здесь война идет, бой добра со злом.
Не бросать рубежи, не пускать врага.
Танк на танк, пусть смерть, это все – дуга.
Не прямой тот путь, где горел металл,
Не понять в бою, где рука, нога.
Супостата бил, кто сказал: «Смогу!»
И, хрипя, солдат разогнул дугу!
Звонница
Небо светлое, а война все вдаль.
Ветеран прошел. Ордена, медаль…
Будто воин, стоит стражем звонница,
С грустью в поле глядит Богородица.
Колокольный бой, память в нем отцов.
Беда здесь прошла – не околицей!
Купол смотрит вверх, в вечность золотом.
За друзей кто лег, слышен голос нам.
Слышно жен да мам, слезы стонами,
Горечь у детей – без отцов они.
У мужчин печаль, что не сам растил.
Но огонь войны он как мог гасил.
А пилоны – года с бела мрамора,
Как четыре штыка поля бранного.
Мы хребет – в дугу врагу лютому.
Он ответил здесь за беду-войну.
Кто погиб – святой, им золотой венок.
Сколько судеб, планов переломано!
Помня всех, в сторонке плачут матери. 
