Аллу Сант – Отвар от токсикоза или яд для дракона (страница 4)

От одной только подобной мысли меня как следует передернуло, но я тут же поспешила вернуть себе профессионализм. Сначала лечим, а потом разбираемся со всем остальным. Смерти такого образца мужской красоты мне точно не простят.

дорогие мои! Вот еще одна книга из нашего литмоба

ВЕРНЕЛИЯ ХАЙД “Берегись, дракон! Или беременные будни попаданки”

https:// /shrt/9hhH

Я решительно отвела с лица прядь, которая, конечно, мне не принадлежала, но, судя по упрямству, была из тех, что умудряются вылезти даже из-под шапочки для бассейна. Вдохнула — зря. Пахло жареным салом, несвежим луком и чем-то, что раньше, возможно, было квашеной капустой, а теперь стало биологическим оружием.

— Так, — сказала я, оглядывая зал, в котором царила такая антисанитария, что санитарки из инфекционного отделения дружно бы перекрестились и ушли в монастырь — после того как прикопали где-то того, кто это всё устроил. — Уголь, глина, щёлочь, соль, уксус, травы… нет? А что есть?

Вредная старуха, та самая, что раньше с пеной у рта кричала о порче и проклятье, теперь стояла столбом с выражением «лучше бы меня тут не было». Остальные — не лучше. Кто-то совершал непонятные движения руками, похожие на рисование кругов, кто-то просто замер с глазами, как у золотой рыбки перед жаркой. Один парень явно попытался спрятаться за бочкой. Очень зря — из неё что-то капало, и я была совсем не уверена в том, что это что-то было безопасно для здоровья.

— Ну хоть воды принесите. Кипячёной! И миску. Нет, не ту, из которой его кормили, другую. Чистую. Хотя бы условно.

Пока они суетились, я снова посмотрела на пациента. Он не сопротивлялся. Не шевелился. Даже глазом не моргнул, когда я щупала пульс, открывала веко и пыталась понять, насколько сильно его приложило. Только… смотрел. На живот. Мой. В этот момент я впервые всерьёз задумалась: а он что, всё это время только на пузо и таращился?

— Не смотри так, — буркнула я. — Я сама пока не разобралась, чей он. Возможно, это вообще временное явление. Как отёк на новый крем. Пройдёт, как отлежусь.

Он промычал нечто, что могло быть и «м-м-м», и «женщина, ты осознаёшь, с кем говоришь?». Я предпочла первый вариант — в целях сохранения душевного равновесия.

— Что у тебя тут вообще могло быть? — пробормотала я. — Ботулизм — нет, слишком живой. Белладонна? Вряд ли. Хотя кто этих крестьян знает. Рыба? Нет, на рыбу содержимое не похоже. А может, грибы? Или аманита мускария?

От одной только мысли, что этот красавчик сейчас вполне может словить последние и красочные глюки, у меня у самой всё поплыло перед глазами, и я не придумала ничего лучше, чем просто засунуть руку в остатки похлёбки, выловить и рассмотреть то, что оказалось у меня в ладони. Выглядело, мягко говоря, не очень, но, судя по всему, это были какие-то переваренные овощи и даже куски мяса. Ни грибов, ни рыбы. Уже хорошо!

Надо было искать какой-то качественный энтеросорбент — в идеале, активированный уголь, ну или хотя бы что-то подобное. Но в очаге горели лишь полусырые поленья, глина трескалась на стенах, а в шкафах... В шкафах после спешного поиска я нашла только мешочек с чёрным перцем. Немолотый. В горошках. С лёгким ароматом, подозрительно напоминающим мышиную мочу.

— Ну, здравствуй, народная медицина, — вздохнула я. — Подводит не фармацевтика, а логистика.

Я вернулась к пациенту. Он по-прежнему лежал. Выглядел не лучше. Но всё так же таращился на мой живот. Смотрел как на седьмое чудо света. Или на собственную Нобелевскую премию.

— Не хотелось бы начинать наше знакомство с пыток, — вздохнула я, — но у нас нет времени. Если ты и правда отравился, а не прикидываешься, нужно стимулировать. Перец — не панацея, но помочь может. Главное, чтобы у тебя не было язвы или чего-то подобного.

— Что… — прохрипел он, — вы…

— Лечу, — отрезала я. — Противоядий нет, уголь в очаге — сырой, травы я тебе не дам, потому что здесь их нет, а травить ещё больше не в моих правилах. Так что терпи.

Я всунула ему в рот три горошины. Он пытался не жевать, я сжала ему скулу — рефлекс сработал. Проглотил. Замер.

— Ждём, — сказала я, не отходя. — И надеемся, что ты не выдашь мне сейчас фейерверк из содержимого своего желудка. Хотя, возможно, это и не самый плохой вариант.

Прошло пять секунд. Потом ещё три. Потом он резко дёрнулся, сел, захрипел, будто в него залили одновременно спирт, чили-соус и раствор соды. Лицо перекосилось, глаза зажглись.

И он… рыгнул.

Огнём.

Не «метафорически». Не в переносном смысле. Изо рта струёй вырвалось пламя, как будто это и не человек был вовсе, а старый сварочный аппарат, только без техники безопасности. Один из слуг с криком шлёпнулся на пол. Кто-то завопил, кто-то упал на колени. Я же стояла и молча пыталась как-то переварить физические особенности моего, так сказать, пациента.

— Ну… — выдавила я. — Симптоматично. Бурная реакция. Значит, жив. Хотя теперь мы оба попадём под статью за хулиганство. В лучшем случае.

Он повернулся ко мне. Глаза его сияли. Прямо сияли — и не метафора. Я снова поймала его взгляд, но теперь он был другим. В нём не было страдания, не было раздражения. Только… восторг. Абсолютный, сияющий, пугающий восторг.

— Ты… — прошептал он, и голос его всё ещё был хриплым, но в нём появилась мощь. — Ты беременна от меня.

Я моргнула.

— Простите, что?

— Это… это случилось! — Он уже пытался подняться, всё ещё пошатываясь, но с каким-то торжественным видом. — Это ты. Истинная.

— Истинная чего? — я отступила на шаг. Ещё мне психов, которые огнём плеваться могут, не хватало!

Еще одна попаданка!

Женя Сталберг “ Драконья искорка для старой девы ”

https:// /shrt/9hSH

Промо для Влюблю оборотня. Дорого​​​​​​​

QOkn8BOw

Глава 4.Удар магии с обраткой

Фарим Веллор

Если бы кто-нибудь сказал мне ещё вчера, что я с радостью приму отравление, дурман, резь в желудке и три проклятых горошины чёрного перца, я бы, не задумываясь, отправил этого оракула в ближайшее ущелье. Без церемоний. Я Веллор, потомок Огненной Линии, последний из рода, наследник древнего огня — и я не привык страдать. Я привык управлять, приказывать, жечь — и добиваться. Но сейчас я лежал на полу, пронзённый не болью, не ядом и не злостью, а чем-то, что походило на откровение.

Она.

Вот она. Беременная. От меня.

Я чувствовал это — не умом, не кожей, не остатками рассудка, а на уровне крови, на уровне магии, той самой, что закручена в генах каждого дракона, как огонь в сердце вулкана. Это была не иллюзия, не случайность, не игра гормонов. Магия во мне отзывалась на неё так, как не отзывалась ни на одну женщину до этого. Я не помнил ее имени. Я не помнил, что именно у нас тогда случилось — если быть честным, я вообще не помнил лица той служанки, у которой были мягкие руки и глаза, полные стыда и дерзости. Ну то есть, понятно, то именно тогда было между нами, раз она все же забеременела, но подробности и детали в моей голове не отложились. Но сейчас, глядя на её живот, на этот удивительный, невероятный живот, я знал точно: это мой ребёнок. Мой единственный шанс на продолжение рода.

Меня несло. В прямом смысле. Живот продолжал крутить, будто внутри у меня танцевали гарпии, перемешанные с крысами и чьим-то проклятием. Этот перец, который она заставила меня проглотить таким видом, будто вручала эликсир бессмертия, был последней каплей. Я-то думал, что у меня и так предел — после этой серой похлёбки, которая шевелилась в ложке и пахла так, будто её варили в старом сапоге. Но нет. Перец оказался вишенкой на торте агонии. Я вдохнул — и выдохнул огнём. Настоящим. На мгновение мне стало легче, будто боль вытянуло наружу вместе с пламенем, но потом снова пришёл спазм — медленный, вязкий, отвратительно живой.

Я закрыл глаза. Не от слабости. От... переполненности. Эмоциями, болью, огнём — всем. Меня трясло. Я, который мог одним взмахом крыла поднять в небо армию, сейчас лежал на грязном полу, среди сломанных скамей и мокрых тряпок, и думал о том, что эта женщина — мать моего ребёнка.

Я даже не знал, что сильнее — радость или страх. Потому что радость была настоящей, первобытной, торжествующей. Я хотел зареветь, как дракон на вершине скалы. Я хотел схватить её на руки и утащить в замок. Я хотел, чтобы все враги, завидев её, падали ниц, потому что она — носительница моей линии, будущего Веллора. Но вместе с этим...

А вдруг это ошибка? А вдруг всё это сон? А вдруг, как это бывало, магия просто играет, тянется к ложной искре? Но нет. Нет. Не в этот раз. Я чувствовал. Чувствовал с той же уверенностью, с какой чувствую, когда воздух перед грозой становится горячим.

Я открыл глаза. Она стояла рядом, немного прищурившись, с выражением лица, которое я сразу окрестил «женская недоверчивость». Будто собиралась не обнять, а выдать еще какое-то варево. Или обвинитьнепонятно в чем, странно на самом деле, передо мной была молодая девушка, но в ее глазах я сейчас видел мудрость, опыт и упрямство старухи и меня это совсем не радовало.