Алиса Миро – Развод, дракон и сковородка 80 уровня (страница 8)
— Это… это законно? — прошептала я, чувствуя, как кружится голова от масштаба. — Как оно не падает?
— Магия, — просто ответил Рэй.
— Какая к черту магия⁈ — возмутился мой внутренний логист. — Там же тонны камня! А фундамент? А коммуникации? Откуда у них вода берется? А канализация куда сливается? Прямо вниз, на головы крестьянам?
Рэй рассмеялся.
— Ты смотришь на чудо света и думаешь о канализации?
— Я думаю о безопасности! — я указала пальцем на ближайший парящий остров. — Вон, смотри! Мост между районами. Он же стеклянный! И без перил! Один порыв ветра — и ты лепешка! Куда смотрит местный технадзор?
— Здесь нет ветра, если его не закажут маги погоды, — Рэй шагнул вперед. — И здесь никто не падает случайно. Идем. Вблизи он еще более… впечатляющий.
Мы спускались по тракту.
Мимо нас пронеслась карета. Без лошадей. Её тянули два огромных жука с радужными панцирями.
— Фу! — я отпрыгнула в кювет. — Что это за тараканы-переростки⁈
— Скарабеи-тягачи. Экологически чистый транспорт.
— Гадость какая, — передернула плечами я, но проводила жуков завороженным взглядом. — Зато бензин не нужен…
— Слушай, Рэй… — снова начала я. Теперь страх сменился чисто женским, практическим любопытством.
— Что еще?
— А деньги тут откуда берутся? У меня в кармане ноль. Ни карточки, ни мелочи. А ты говорил про гостиницу, дилижанс, шмот… Я что, бомж?
— Технически — да, — «утешил» он меня абсолютно спокойно. — Ты хуже бомжа. У местного нищего есть хотя бы кружка для подаяний. У тебя нет и её.
— Спасибо, утешил.
— Деньги — золотые, серебряные и медные — падают с мобов, даются за квесты или за продажу лута. Твоя рубаха, например, — он окинул меня критическим взглядом, — стоит примерно одну медную монету. На неё можно купить корку хлеба. Вчерашнюю. И, возможно, плесневелую.
Я приуныла.
— Потрясающе. Муж бросил, денег нет, одета в мешковину, ем ягоды с куста. Жизнь удалась. Я — элита игрового мира.
— У тебя есть чешуйка, — напомнил Рэй.
— Она же не продается! Там написано. И потом, это подарок. Подарки не продают, это дурной тон.
Рэй искоса глянул на меня. Золотые искры в его глазах на миг стали ярче. В его взгляде мелькнуло что-то похожее на уважение.
— Правильный подход, Лена. Деньги — дело наживное. Пару кабанов завалишь — купишь сапоги. А вот класс… Ты вообще смотрела, кто ты?
— Ну… я хотела выбрать «Садовницу», но капсула заглючила, и я тыкала в экран наугад.
— Скажи: «Статус», — скомандовал он. — Громко и четко.
Я вздохнула, остановилась посреди дороги и сказала:
— Статус!
Воздух передо мной завибрировал. С мелодичным звоном развернулась полупрозрачная золотая таблица.
[ПРОФИЛЬ ИГРОКА]
Имя: Елена
Уровень: 1 (Опыт: 50/1000)
Раса: Человек (Женщ.)
Класс: [СКРЫТО]
Основные характеристики:
• Сила: 3 (Вы можете поднять кота)
• Ловкость: 4 (Вы можете споткнуться не каждый раз)
• Интеллект: 6 (Высшее образование не помогло) Титулы:
• «Первая Кровь»(Уникальное): Вы первый игрок, который пролил свою кровь в битве с боссом S-класса… и выжил.
• «Безумная Малина»(Редкое): Получено за попытку накормить плотоядного монстра вегетарианской едой.
•
— «Безумная Малина»? — прочитала я вслух, чувствуя, как глаз начинает дергаться. — Они издеваются? «+10 при общении с идиотами»? Это что, намек?
Рэй откровенно заржал. Впервые за всё время он смеялся в голос — глубоким, раскатистым, бархатистым смехом, запрокинув голову.
— Это редкий титул, Лена! Цени! — выдавил он сквозь смех. — Обычно дают «Убийца гоблинов» или «Герой арены». А у тебя — «Безумная Малина». Боги, я хочу видеть лицо Верховного Жреца, когда он будет это читать.
— Очень смешно, — фыркнула я, скрестив руки на груди, но сама против воли улыбнулась. Его смех был заразительным, живым. — А класс почему скрыт?
— Потому что ты получила его не стандартным путем, выбрав из скучного списка, — Рэй отсмеялся и вытер выступившую слезу. — Ты получила его через действие. Система в замешательстве. Тебе нужно в Храм, к наставникам. Они расшифруют твою ауру. И я очень надеюсь, что твой класс не «Повелительница Ягод».
8. Ярмарка Тщеславия
Чем ближе мы подходили к воротам, тем больше я чувствовала себя деревенщиной, попавшей в мегаполис будущего. Люди. Точнее, игроки. Их было сотни. Вот прошел парень, закованный в лед, от которого шел пар. Вот пробежала стайка девушек с кошачьими ушами и хвостами (я сначала подумала — костюм, но хвосты дергались!). Вот прогрохотал трехметровый орк с зеленой кожей, неся на плече дубину размером с фонарный столб. Я смотрела на них во все глаза. Всё было таким… ярким. Насыщенным. Цвета резали глаз. Звуки были слишком четкими. Запахи — слишком резкими (от орка пахло так, что хотелось надеть противогаз).
— Рэй, — тихо спросила я, стараясь держаться поближе к его плащу. — А они все… люди? Ну, там, в реале?
— Почти все. Вон тот орк, скорее всего, школьник, прогуливающий уроки. А та эльфийка с хвостом — может быть, бородатый сисадмин.
— Господи, — прошептала я. — Какой бардак. Взрослые люди наряжаются в зверей и бьют друг друга палками. И ради этого Олег бросил семью?
Я посмотрела на сияющий шпиль центральной башни.
— Хотя… — я вспомнила свою серую кухню, вид на панельки из окна и вечную слякоть. — Красиво тут. Врать не буду. Чертовски красиво. Если бы тут еще полы мыли и перила ставили — цены бы не было.
Мы подошли к Главным Воротам. Высота створки — этажей двадцать. Сделаны из цельного куска чего-то, похожего на янтарь.
«Это не игра, — окончательно поняла я. — Это параллельный мир. И я тут — бомж в мешковине»
Ворота Арканума напоминали вход в метро на «Выхино» в час пик. Только если бы в метро пускали орков, синекожих эльфов и людей верхом на шестиногих ящерицах, плюющихся кислотой.
Перед гигантской аркой, украшенной барельефами, кажется, изображающими эпическую битву богов с налоговой инспекцией, бурлила очередь. Гвалт стоял невообразимый.
— Продам меч «Клык Василиска» +5 к ловкости! Недорого!
— Танк и хил ищут ДД в рейд на Кладбище! Нубы мимо!
— Гадаю по ауре! Снимаю порчу, венец безбрачия и бан чата!
Кто-то, судя по звукам, просто танцевал джигу на пустой бочке, собирая вокруг себя хохочущих зевак.
Я вцепилась в плащ Рэя, как утопающий в спасательный круг. Меня толкали локтями, наступали на босые ноги латными сапогами.
— А меня пустят? — прошептала я, с ужасом глядя на двух стражников в сияющих латах, которые стояли на фейс-контроле у ворот. У каждого алебарда размером с фонарный столб. — У меня же ни паспорта, ни визы, ни денег. Я вообще… нелегал.
— У тебя есть я, — коротко бросил Рэй, не сбавляя шага. Он шел сквозь толпу как ледокол, и люди сами расступались. — Лицо попроще сделай. Спину выпрями. Ты не беженка, ты… эксцентричная аристократка в поисках духовного просветления. Мешковина — это новый тренд сезона.
Мы подошли к страже. Один из латников, скучающий детина с красным от духоты лицом, лениво преградил нам путь древком алебарды.