Алиса Миро – Развод, дракон и сковородка 80 уровня (страница 12)
— Именно.
Рэй наклонился к моему уху.
— Обычный воин видит врага, у которого есть полоска здоровья. Он думает, как снять эти ХП. Мечом, магией, ядом. Это долго. Это сложно.
Он сделал паузу.
— А Хранительница не видит врагов. Она видит Мусор. Для тебя «Лорд Ол» в его замке — это не могучий паладин 85-го уровня. Это просто старое, жирное пятно на карте твоего мира.
Его голос стал жестким, вибрирующим.
— А что делают с пятнами, Лена? С ними не сражаются. Их не вызывают на дуэль. Их просто стирают. Одним движением. Без жалости. Без правил. Пятно не имеет прав.
Меня пробрала дрожь. Слова Рэя упали на благодатную почву. Я вспомнила, как оттирала пригоревший жир с плиты. Я не ненавидела жир. Я просто уничтожала его, потому что ему там не место. Холодно. Методично. До скрипа.
Если я смогу смотреть на Олега так же… Не как на мужа, который предал. А как на пригоревшее пятно.
— Стирают… — повторила я.
Я посмотрела на свои ладони. Теперь они не казались мне грубыми руками прачки. Я почувствовала в кончиках пальцев покалывание. Силу.
Способность навести порядок.
— Значит, — я подняла глаза на Рэя. — Я не уборщица?
— Ты — Санитар леса, — усмехнулся он. — Только вместо леса у нас сервер. И поверь мне, он давно нуждается в генеральной уборке.
Он протянул мне руку, помогая отлепиться от колонны.
— Ну как? Отпустило?
Я глубоко вздохнула. Воздух всё еще пах ладаном и пылью, но теперь этот запах не давил. Он был просто информацией. «Здесь пыльно. Надо убрать».
— Отпустило, — кивнула я. Стыд ушел, оставив после себя ледяную решимость. — Ты прав. Плевать, как это называется. Главное, как это работает.
— Вот это правильный настрой, — одобрил Рэй. — А теперь пошли отсюда. Здесь слишком много «святости», у меня от неё зубы сводит.
— Куда?
— В Нижний Город. В трущобы.
— Зачем? — удивилась я.
— Потому что приличные оружейники продадут тебе только стандартный меч или посох, — он подмигнул. — А нам нужно нечто особенное. Нам нужен гном, который понимает толк в извращениях. И в чугуне.
Мы начали спускаться по ступеням. Я уже не прятала глаза. Я смотрела на толпу, и на моих губах играла та же легкая, опасная улыбка, что и у моего спутника. И тут у меня в голове что-то щёлкнуло.
Я остановилась и дернула Рэя за рукав.
— Стоп.
Он обернулся, вопросительно изогнув бровь.
— Что такое? Передумала насчет сковородки? Хочешь скалку?
— Нет. Я насчет тебя. — Я прищурилась, глядя ему прямо в глаза.
— Рэй, откуда ты всё это знаешь?
— Что «всё»? — он сделал невинное лицо.
— Навыки. Механику. Скрытые параметры. Жрец чуть в обморок не упал, Обелиск треснул. Никто в этом мире не знал, что это за класс. А ты? Ты так спокойно расписал мне про «Генеральную уборку», будто сам писал программный код к этому навыку. Кто ты такой, черт возьми?
Рэй замер на секунду. В его глазах мелькнуло что-то сложное, глубокое. Тень истинного облика? Он явно не ожидал, что «глупая нубка» так быстро включит мозг и сопоставит факты. Но он тут же нацепил свою фирменную ленивую, обворожительную ухмылку.
— Я же говорил, Лена. Я очень старый игрок. Я динозавр. Я видел этот мир еще тогда, когда здесь не было ни замков, ни паладинов, а только голые серые полигоны и баги.
— И что? — не унималась я. — Старые игроки знают наизусть скрытые классы, которых никогда не было в открытом доступе?
Он наклонился ко мне, сокращая дистанцию до неприличия. Я снова почувствовала этот запах — опасный и притягательный.
— Есть легенды, — тихо, почти интимно произнес он, глядя мне в губы. — Легенды о «спящих» классах. На форумах гиков, в закрытых чатах разработчиков, в темной паутине… Я люблю читать скучные мануалы, Лена. Это мое хобби. Пока твой муж качал бицепсы своему паладину, я качал интеллект и эрудицию.
Он щелкнул меня по носу.
— Не забивай свою прелестную голову конспирологией. Тебе выпал джекпот. Я просто помогаю тебе его обналичить, пока ты не наломала дров. Идем. Я знаю лавку одного старьевщика-гнома в Нижнем Городе, где продается отличная чугунная утварь с характеристиками дробящего оружия. Тебе понравится.
Я потерла нос. Объяснение звучало… гладко. Слишком гладко. «Форумы гиков», значит? Ну-ну. Но спорить я не стала. Без него я в этом городе — ноль без палочки. Пусть будет «начитанным ветераном». Пока что. Я разберусь с этим позже.
— Ладно, — буркнула я. — Поверила. Но если ты окажешься каким-нибудь тайным Гейм-мастером или разработчиком, я на тебя обижусь.
— Обещаю, я не Гейм-мастер, — серьезно кивнул он. — Идем за сковородкой. У нас есть миссия по унижению паладинов. И, кажется, кто-то хотел есть?
Мы спустились с храмового холма и окунулись в бурлящий котел Торгового Квартала.
Если у Храма пахло ладаном и лицемерием, то здесь воздух был пропитан более честными запахами: жареным мясом, специями, лошадиным потом и магической пылью, от которой щекотало в носу.
Здесь не было пафосных замков. Зато здесь были лавки. Сотни, тысячи лавок, лепящихся друг к другу, как ласточкины гнезда.
Я крутила головой, рискуя свернуть шею. Маркетинг в этом мире был агрессивным и беспощадным.
Вывески не просто висели — они орали, мигали и пытались схватить прохожих за рукава призрачными руками.
— «Зелья от облысения для орков! Вернем шевелюру или вернем деньги!» — голосила зеленая жаба в банке на прилавке алхимика.
— «Свитки телепортации! Вторая нога в подарок! Акция только до полудня!»
— «Шаурма из виверны! Острая, как язык твоей бывшей! Соус „Дыхание Дракона“ бесплатно!»
От запаха шаурмы у меня свело желудок так сильно, что я согнулась пополам.
— Рэй, — я снова почувствовала себя неуютно.
Вокруг ходили люди в шелках, бархате и коже. А я… я была в мешковине, подпоясанной бельевой веревкой. На меня косились. Кто-то брезгливо морщил нос, кто-то откровенно ржал.
— А мы куда? В бутик? — спросила я, стараясь прикрыться полой его плаща. — Мне бы хоть штаны нормальные… А то я чувствую себя пугалом, которое сбежало с огорода.
— Штаны подождут. Ты пока не заслужила штаны, — невозмутимо ответил Рэй, шагая сквозь толпу как ледокол. — Сначала — топливо. И разговор. На голодный желудок дела не делаются.
Мы свернули в боковой переулок, где было потише, и нырнули в заведение с массивной дубовой вывеской, на которой птица с львиным телом пыталась удержать в лапах пивную кружку.
«Пьяный Гриффон».
Внутри царил приятный полумрак. Пахло элем, старым деревом, жареным луком и немного — табаком. Это был запах старой доброй английской пивной, только вместо футбольных фанатов тут сидели гномы и наемники.
Рэй, не глядя, кинул бармену — огромному детине с татуировкой якоря на лысине — серебряную монету. Тот поймал её на лету и почтительно кивнул.
Мы заняли дальний столик в углу, подальше от любопытных глаз. Стол был массивным, изрезанным ножами поколений искателей приключений.
Не прошло и минуты, как перед нами возникла подавальщица и с грохотом поставила на стол два дымящихся глиняных горшочка и две запотевшие кружки с темной пенной шапкой.
— Рагу из кабана, — буркнула она. — Хлеб вчерашний, зато эль свежий.
Я набросилась на еду.
Забыв про манеры, про вилку (которой всё равно не было, только деревянная ложка), я ела так, словно не видела пищи неделю.
Горячее, густое, пряное рагу с кусками мяса, которое таяло во рту… После лесной диеты и стресса это казалось пищей богов. Амброзией. Хлеб, хоть и черствый, я макала в подливку и жевала с наслаждением.