Алиса Кингстоун – Сломанная Алиса (страница 7)
Шшшшшшш—
Алиса посмотрела на мать.
Мать – на неё.
Шум усилился.
– Ты слышишь? – прошептала мать.
– Да.
– Откуда он?
Алиса открыла рот, чтобы ответить.
И поняла, что звук идёт не из кухни.
Он шёл из коридора.
Из её комнаты.
Шшшшшшш—
– Нет, – сказала Алиса.
И сорвалась с места.
Она выбежала в коридор, почти сбив плечом дверной косяк, и распахнула дверь в свою комнату.
Шум оборвался.
Резко.
Как будто кто-то выключил его.
Комната была пуста.
Лампа горела.
Книга лежала на столе.
Закрытая.
Алиса медленно подошла.
Сердце всё ещё билось слишком быстро.
Она протянула руку.
Открыла книгу.
Страница была чистой.
Никаких слов.
Никакого почерка.
Ничего.
Алиса стояла, глядя на бумагу.
Потом перевела взгляд на стол.
На секунду ей показалось, что поверхность стола дышит.
Очень слабо.
Едва заметно.
Вверх.
Вниз.
Она моргнула.
Ничего.
Обычный стол.
Обычная комната.
Обычная ночь.
– Алиса? – позвала мать из кухни.
Голос звучал уже нетерпеливо.
– Всё нормально?
Алиса не ответила.
Она смотрела на книгу.
Потом медленно закрыла её.
И только тогда заметила.
На обложке.
Там, где раньше ничего не было.
Тонкая, почти незаметная царапина.
В форме улыбки.
Глава 3.
Повтор
Алиса долго не могла уснуть.
Она лежала на спине, уставившись в потолок, и считала трещины в побелке. Их было пять – она знала это точно, потому что считала их уже не первый раз. Самая длинная шла от люстры к окну и чуть изгибалась, как будто пыталась обойти что-то невидимое.
Комната была тихой. Слишком тихой.
Шум не исчез полностью – он просто стал тише, как если бы кто-то убавил громкость. Он всё ещё был где-то рядом, на границе слуха, как слабое шипение старого телевизора. Алиса пыталась не прислушиваться, но внимание всё равно возвращалось к нему снова и снова.
На кухне больше не было звуков. Ни шагов, ни голоса, ни смеха. Это пугало сильнее, чем если бы мать продолжала ходить и бормотать. Тишина там казалась чужой, неестественной, как будто кухня вдруг перестала существовать.
Алиса перевернулась на бок и подтянула колени к груди.
«Просто устала», – снова подумала она.
Но мысль не держалась. Она распадалась почти сразу, как только появлялась.
Перед глазами снова всплыла книга. Открытая страница. Чужой почерк. Слова, которых теперь не было.
Она сжала зубы.