Алексей Янин – Любовь и другие неприятности (страница 1)
Алексей Янин
Любовь и другие неприятности
“Порой бывают в жизни человека моменты, когда сам не понимаешь было ли всё это? Или может ничего и не было? Был ли человек таким, каким его помнят? Вот и её порой вспоминаю: невысокого роста, с белоснежными волосами, очаровательной улыбкой, и зелеными, пронизывающими душу, глазами. Ах как она была красива, и молода.”-он прервал свой рассказ, и посмотрел в окно. Там, на холодном снегу, отражалось зимнее солнце. Он же смотрел на это отражение, и молча улыбался.
–“А ведь знаешь, я тоже тогда ещё не такой старый был. Мне шёл 49 год, ей же только исполнилось 18. Зарабатывал я на жизнь тем, что учил людей играть на музыкальных инструментах: на скрипке,например,или на арфе. Вот и она, этот ангел, была моей ученицей. Самой талантливой ученицей. Скрипка давалась ей так легко, словно они изначально были созданы друг для друга.”-маэстро вздохнул, словно что то тяжелое спало с его уже не молодой,и,возможно,не совсем чистой, души. Надвигалась ночь, мне пора было уходить, да и маэстро уже утомился изрядно, ведь возраст не щадит не кого.
–“Я пойду, если позволите я забегу к вам на днях”-сказал я, и тихонько встав с мягкого, но всё же старого,табурета,двинулся в сторону двери.
–“Ты только обязательно зайди, то знает, может тогда свидимся в последний раз”-сказал маэстро. Я улыбнулся, нет я то точно зайду, я знаю.
Весь путь домой я думал о разговоре с маэстро: ведь он прожил уже восемьдесят лет, но очень ярко вспоминал лишь небольшой отрывок из своей жизни. Неужели не было больше ничего знаменательного в жизни маэстро? Нет, не зря он решил говорить со мной об этом, что то мучает его. Наконец показалась желтая многоэтажка, по ул.Смирнова,дом 22. Вот он заветный подъезд, совсем скоро я поднимусь на седьмой этаж, где растворюсь в одиночестве в своей скромной двухкомнатной квартире.
Утренний мягкий снег трещал под моими ногами, скоро филармония, а потом обязательно зайду к своему старому приятелю-к маэстро.
“Лев Олегович, не пора бы вам уже домой?”-словно от сна разбудила меня наша уборщица Татьяна. Нет, я не спал, я наслаждался музыкой, которую сам написал. Она играла во всём моём теле, пульсировала в моих венах,текла,словно вместо крови. Мне,правда,далеко до маэстро, а я и молод ещё, по сравнению с ним, но эта музыка… Делать нечего, пора уходить, и вот я уже иду по длинному коридору филармонии, что бы вскоре приехать к тому, то ждёт меня: может просто для беседы, способной сгладить одиночество, а может и для исповеди. Так прошёл ещё один скучный день. Наступил вечер. Я шел и думал о моём друге. Даже не замечая времени. Наконец показался дом маэстро, но приближаясь с каждым шагом я чувствовал что то не доброе, зловещее. Да и скорая у подъезда подтверждала мои предчувствия. Вскоре я ворвался в заветную квартиру: на диване, стареньком но ещё крепком, лежал маэстро. Врач,молодая,красивая девушка, лет двадцати пяти, суетилась возле него.
–“Пришёл, я думал что не придёшь уже”-еле слышно прошептал маэстро.
–“Да,я здесь. я рядом с вами”-произнёс я, войдя в комнату, немного скромную, но уютную. На потолке висела старенькая, четырёх ламповая, люстра. Возле двери стояли два небольших, резных табурета, небольшой столик, за ним маэстро любил творить,да и сам диван, и старенькое, но так любимое мной, кресло.
-“Подойди”-произнёс он. Я подошёл, и взяв за руку своего уже не молодого приятеля, почувствовал как ослабла его хватка.
–“Я ухожу, прими это как факт, уже чувствую как часы отбивают мои последний час. Плохо что сейчас ещё не ночь. Я хочу перед уходом рассказать тебе кое-что, но боюсь не успею”-губы маэстро дрожали. Я взял один из табуретов и присел рядом с диваном.
–“Я готов вас выслушать, если вам станет от этого легче”-произнёс я. Маэстро слегка улыбнулся.
–“Услышать то ты готов, а вот готов ли понять? Всю свою жизнь я посвятил музыке: я писал. я играл, потом учил. Всем вокруг я казался самым счастливым на этой грешной земле, но самое страшное что и я думал также”-маэстро вздохнул, и мне даже показалось что он немного захватил воздух, как бывает когда человеку тяжело дышать.
–“Я ведь рос в семье музыкантов: мама преподавала уроки фортепьяно, отец же играл на скрипке, он много гастролировал со своим оркестром, поэтому иногда мне казалось что он не любит нас с мамой. Но он любил, я это сейчас понимаю. Вот и я рос музыкантом, в шестнадцать лет я поступил в музыкальное училище, по классу духовые инструменты, а позже, когда закончил, пошёл как и отец в оркестр. Правда не любил я духовые инструменты, мне ближе был сладкий плач скрипки. Маэстро тяжело вздохнул. —Так я стал скрипачом”-на мгновение замолчал. Я же посмотрел вокруг: врача уже не было, мы были совершенно одни.
–“Знаешь как я упивался славой. Представь себе мальчика, двадцати лет, но уже добившегося пусть не мировой, но известности?. Слава скрутила мне голову, и в этом круговороте я потерял себя:кабаки,шумные компании, девушки… я уже был не тем мальчиком, который послушно изучал ноты в училище,нет,я был совсем другим человеком. Два раза я женился, но не прожив в брака и двух лет. Невозможно было прекрасным девушкам долго терпеть мой скверный, капризный характер. Детей я так и не нажил. Да и не хотел. Какие дети? Я стоял на пороге мировой славы, и они просто не вписывались в мои планы.
Но в один миг всё поменялось в моей жизни, пришло то, чего все боятся в молодости-я заболел. Нет, это была не просто болезнь, это была страсть, страсть к алкоголю. Наверное многие проходили через славу к алкоголю. Тогда я потерял себя: мне не интересна стала учёба, я не хотел славы, я хотел лишь теперь только побольше времени, свободного времени, что бы проводить свои дни в кабаках”-маэстро смотрел вверх, воспоминания приводили его в чувство умиления. Я посмотрел на часы, было без четверти 9,вечер приближался, значит скоро надо будет оставить своего старого приятеля, и ехать домой.
“Торопишься? Много рассказал тебе,да всё не то… я умираю, я это знаю,чувствую,и понимаю как не интересно тебе слушать историю моей жизни, поэтому я опущу все те годы, когда страдал и был счастлив, во всяком случаи мне так казалось, и расскажу тебе о самом главном. Никому и никогда я не рассказывал этого, но скоро ночь, и она уже почти на пороге…”-в тот момент я подумал что маэстро бредит, и тихонько спросил его:
–“Она это кто? Ночь?”.
–“Нет, именно про неё я хочу рассказать тебе, хотя я сам много не знаю, обещай мне выполнить мою последнюю просьбу”-маэстро смотрел на меня, и мне казалось что своим взглядом он хочет увидеть по моей реакции, а готов ли я?.
–“Маэстро, я исполню любую вашу просьбу, если она не противоречит марали”-ответил я.
–“Встань, встань…там в другой комнате в старом шкафу, среди вещей, лежит небольшой, пожелтевший от времени,конверт,принеси его”-попросил маэстро. Я встал и двинулся в другую комнату. Вскоре конверт был у маэстро. Он аккуратно открыл его,и,дрожащими руками достал старенькое фото:
–“Вот она, моя королева ночи”-маэстро протянул мне фотографию, с неё смотрела на меня красивая светловолосая юная девушка.
–“Она вернула мне самое главное-меня. Звали её Валерия. Я тебе уже говорил, что она была моей лучшей ученицей, а как она играла на скрипке…началось всё это необычно: эта юная особа в один из летних дней постучалась в дверь моей квартиры. Она готовилась к поступлению в музыкальное училище, и по рекомендации, правда не знаю чьей, пришла ко мне, что бы я научил её играть на скрипке. Я тогда даже немного расстроился:я,человек давно уже забросивший музыку, и буду учить, но она была настойчива. Так начались мои новые будни, и новый этап в моей жизни.”-внезапно кто то позвонил в дверь, я подошел к глазку, но лестничная площадка была пуста:
–“Наверное кто то балуется”-вернувшись в комнату сказал я маэстро.
–“А который сейчас час?”-спросил он.
“Начало шестого”-я понимал что время идёт, скоро ночь, но маэстро ещё не рассказал мне всего, чего хотел.
–“Скоро ночь, я боюсь не успеть рассказать тебе”-маэстро тяжело заглотнул.
–“Ничего, расскажите завтра”-ответил я.
–“Как же ты не поймёшь: не будет уже ни какого завтра. Я уже чувствую дыхание смерти. Хочешь спросить боюсь ли я? Нет, я не боюсь, вот только…”-я видел что маэстро устал, ему надо отдохнуть.
–“Как думаешь, там есть что-нибудь?”-маэстро поднял палец вверх.
–“Не знаю”-скромно ответил я, пожав плечами. Никогда ещё меня не интересовал этот вопрос. Жить здесь, и сейчас-это был мой принцип. Может именно этим я и был похож на моего умирающего друга? Маэстро снова тяжело вздохнул:
–“Ведь если есть, значит скоро я увижу её, а если нет…что если там ничего нет?”-спросил маэстро. Я не знал что ответить ему в этот момент. Просто смотрел на него, и понимал что умирает не просто человек, умирает гениальный человек, гениальный маэстро,учитель,научивший столько людей играть на скрипки, в конце концов умирает мой приятель, мой старый, добрый приятель.
–“А знаешь я не о чём не жалею, я был счастлив, пусть и не долго. Я ведь потому и не женился в третий раз, хотя, повзрослел, мечтал о семье, что до сих пор в моей душе свежа память о ней. Ах,как же давно это было, а в памяти как вчера.”-маэстро улыбнулся.