Алексей Рябчиков – Гrotеск (страница 1)

Алексей Рябчиков

Гrotеск

Эта правдивая история случилась в вымышленной стране Гротеске, в вымышленном городе Венеции (не путать с реальным городом).

«Как правдивая история может случиться в вымышленной стране?» – спросите вы. И логически будете правы.

Но не всегда логика ведёт к правде.

Конец

Ночь. Кромешная тьма. Сильный дождь.

Просёлочная дорогая превратилась, как ни банально, в скользкую кашу.

Мои коричневые дорогие итальянские туфли насквозь промокли и потяжелели от прилипшей к подошвам грязи, но я бежал. Опасно останавливаться, когда тебя разыскивают и полиция, и долбанные фанатики с оружием. Лучше вообще не останавливаться, а всё время бежать – мало ли что.

Но бежать я уже не мог: выдохся. Моя машина выдохлась ещё полчаса назад: пробило два колеса. Дурацкая идея – подкладывать ветки под колёса.

Но вот он, лучик надежды – впереди автострада. Освещённая автострада. А если автострада освещена, значит, рядом кафе или заправка. Мне как раз надо где-нибудь согреться.

Я ускорился и чуть не упал в грязь, но удержался. Минут через десять я уже стоял возле небольшого двухэтажного здания с надписью: «Кафе и заправка».

Надеюсь, меня ещё не подали в розыск, а то будет «Кафе и заправка» лет на десять. Выбора, конечно, особо и не было.

Толкнув дверь, я вошёл. И сразу же почувствовал обволакивающую теплоту. А какой стоял завлекающий аромат! Мне сразу представились пюре и котлеты.

Народу было немного: один дальнобойщик ел за столиком в углу, две проститутки сидели за барной стойкой, возле них тёрся бармен. Вроде и подкатывал к ним: улыбался и всё такое, – но зачем подкатывать к проституткам? Вопрос интересный.

Я сунул руку в карман, чтобы достать деньги, но бумажника не было. В другом кармане – тоже. Я, кажется, остался без денег.

– Ещё один халявщик, – проговорил бармен проституткам, явно намекая на меня.

– Я не халявщик. Я попал в очень сложную ситуацию, – объяснил я.

– Интересно, в какую? – зыркнул на меня бармен.

– Я проколол два колеса в поле, потерял бумажник, а мой банковский счёт, скорее всего, заблокировали менты или налоговая.

– Что же ты такого сделал? – прищурился бармен. Наверное, вспоминал фотороботы.

– Вот именно что ничего. Абсолютно ничего.

Я прошёл к барной стойке и сел.

– Все говорят, что ничего не сделали, – заметил бармен. – Но удивительно… Например, у меня никогда не было проблем с полицией, потому что я не нарушаю законов. А у тебя, как ты говоришь, есть. Интересно, не находишь?

– Я тоже не нарушал законов, я всего лишь работал забойщиком скота.

– Давненько не слышал о такой профессии. И чем забойщик скота не угодил полиции?

– Я и сам не пойму!

– Не лепи тут, – усмехнулся бармен. – Что-нибудь она тебе всё равно предъявляла.

– Долгая история…

– А мы никуда не торопимся. Да же?

Бармен посмотрел на проституток, и те закивали.

– Мне бы немного согреться. Может, угостите кофе?

– Если история будет плохой, то за это кофе пойдёшь мыть посуду.

– Э́тот кофе. Он мужского рода.

– Да какая разница. – И бармен пошёл наливать кофе.

– История будет хорошей…

– Ну-ну.

Утро, которое изменило всё

Говорят, что взмах крыла бабочки в одном городе способен вызвать тайфун в другом. А если объяснить эту заезженную теорию просто, то самое незначительное событие может привести ко всеобщему хаосу. Кто бы мог подумать, что моя встреча с бывшей одноклассницей приведёт к массовым убийствам скота? Да никто.

В то жаркое утро я стоял за кассой паршивой сетевой кофейни. Вообще, любые сетевые штуки паршивы: они рушат человеческую индивидуальность, оттого страдает критическое мышление. Ведь не будешь же ты один спорить с большинством? А если и будешь, то заведомо проиграешь.

Утренний поток любителей кофе стих, делать было особо нечего, и я присел за прилавок, прибавив звук телевизора, по которому шли местные новости:

– Сегодня состоится суд над семидесятивосьмилетней женщиной. Её обвиняют в непредумышленном причинении тяжкого вреда здоровью…

О, если вы не слышали эту нелепую историю, то я вам сейчас всё расскажу. Месяца два назад женщина пасла двух своих коров в поле. И откуда ей было знать, что знаменитая в нашем городе велогонка, посвящённая первому дню лета, пройдёт по дороге недалеко от поля, где она пасёт коров. И надо же было случиться, что бедные животные чего-то испугались и выбежали прямо на дорогу, где уже ехали велосипедисты. Случилось столкновение, пять велосипедистов пострадали. И всё бы спустили на тормозах, если бы среди пострадавших не оказался сын одного, так сказать, высокопоставленного человека. И этот высокопоставленный человек приказал срочно найти виновных. Коровам обвинение не предъявишь, а вот их хозяйке…

– Чего расселся? Делать нечего? – узнал я голос своего начальника, толстого упыря. Он, запыхавшись, бежал к выходу. – Вернусь – чтобы стекла были чистыми.

Я встал, сходил в туалет, там набрал ведро воды, влил моющее средство, потом поставил ведро недалеко от входа и снова сел на прежнее место.

– В третий раз такой ход не сработает, – убрав телефон от своего носа, буркнула мне Марина, знойная женщина, мечта Остапа Бендера, а по совместительству моя коллега.

– Да пофиг. Если хочешь, иди сама мой.

– У меня давление, мне нельзя.

Я устроился в эту кофейню года три назад. Это должно было стать временной работой, после которой я взлетел бы в бизнесе. Но я почему-то не взлетел: не получилось. Все три мои начинания прогорели, да так, что я ещё остался должен банку несколько сотен тысяч рублей. И на этом все мои идеи на миллион умерли в зачатке.

– Если женщине дадут реальный срок, – говорила ведущая новостей, – то это будет означать только одно: теперь всем хозяевам животных придётся отвечать за действия их питомцев. И это правильно. А то, знаете, модно стало заводить бойцовую собаку, а нести ответственность за неё – нет!..

Звякнул колокольчик над входом. В кофейню вошла она́. В чёрном элегантном классическом костюме, в левой руке – большой «яблочный» смартфон, в правой – ключи от машины с большим брелоком «БМВ»; на её чёрных волосах квадратные очки, на лице – прямой узкий нос, немного надутые губы. Её большие зелёные глаза показались мне знакомыми.

Она деловито подошла к кассе, я встал. На её лице скользнула улыбка.

– Привет, – сказала она.

– Здравствуй …те, – неуверенно проговорил я. Может, это жена толстого упыря?

– Ну ты чего, не узнаёшь меня?

– Эм-м-м… – протянул я в надежде вспомнить красотку, но не вспомнил. В моём окружении не было таких.

– Это я. – И она надула щёки.

Тут я её вспомнил: толстые щёки, зелёные глаза…

– Мясокомбинат Людмила?! Ой, прости!.. Люда?

Мясокомбинатом мы в школе называли самую толстую девочку класса.

– Да, это я, – улыбнулась она. – Самая счастливая девушка на всей планете.

– Офигенно выглядишь! – восхитился я. Вот дурак, надо было её выбирать в подружки.

– Знаю. А хочешь, расскажу тебе свой секрет?

Она сунула руку с ключами в карман и оттуда вытащила визитку:

– Вот.

– Но это же секрет…