Алексей Овчаренко – Закаленные небом (страница 3)

И вот это уже было больно. Не так, чтобы упасть. Но достаточно, чтобы сердце сделало неудобный кувырок.

– Ясно, – пробормотал я. – Значит, сначала копать внутрь. А уже потом – наружу.

Ветер слегка толкнул меня плечом. Как друг. Как напоминание.

И тогда на следующей странице проявилось ещё одно слово:

«Готов?»

Я посмотрел на город. На звёзды. На эту книгу, которая явно слишком много знает. И ответил:

– Нет. Но пойду. Не потому что смелый. А потому что дорога уже выбрала меня. И теперь уж точно назад пути нет.

§

Глава вторая.

Где правда смотрит в тебя внимательнее, чем зеркало

Сегодня утро началось слишком рано – ещё темно, но уже не ночь. Мир в такие моменты похож на человека, который никак не решит, просыпаться ему или притвориться мёртвым до обеда. Я сидел на кровати, держа в руках книгу-проводник. Спать не хотелось. В голове что-то ворочалось, как зверёк, который ищет выход из коробки. Пятый день – а ощущение, что я таскаю с собой чемодан без ручки, набитый вопросами. И, как назло, ответы обещают быть тяжелее самих вопросов. Книга лежала передо мной закрытая – и всё же от неё исходило странное чувство. Как будто она смотрела на меня. Не глазами, разумеется – страницы ведь, а не совесть – но чем-то глубже.

Я открыл её на той самой странице, где вчера появилось слово «Готов?». Сегодня там уже был новый текст.

«Тот, кто ищет честность, должен сначала увидеть свои собственные маски».

– Ну чудненько. Значит, теперь я ещё и экскурсовод по собственным недостаткам.

Я вздохнул, закрыл книгу, сунул её в куртку и вышел на улицу. Город просыпался медленно, неохотно. Люди шаркали ногами, будто несли на плечах свои заботы, а те, в свою очередь, никуда отпускать не собирались. И я среди них – такой же, но всё же будто немного в другой реальности. Как будто меня перевели на следующий уровень игры, но инструкции забыли выдать. Дорога сама вывела меня в парк – туда, где я впервые встретил ту загадочную девушку. Она сидела на той же лавке, будто знала, что я появлюсь. Или просто это было её место силы – у каждого ведь есть точка, где мир становится хоть на миллиметр тише.

Я подошёл и сел рядом. Она мельком взглянула, словно проверяя: «Готов ли он?»

– Ну? – спросила она просто. – Что сказала книга?

– Что я вру самому себе.

– Это не новость.

– Спасибо. Приятно, когда поддерживают.

Она улыбнулась еле заметно – не насмешливо, скорее мягко, как человек, который понимает, что правда редко звучит приятно.

– Какие маски ты носишь? – спросила она.

Вот этого я не хотел. И именно это было нужно.

– Знаешь… – я потёр виски. – Я всё время делаю вид, что меня ничего не трогает. Что всё под контролем. Что я умею разруливать эмоции, как опытный диспетчер. Но по факту… я часто просто боюсь. Боюсь признать, что мне нужна помощь. Что я не понимаю, куда идти. Что я не такой сильный, каким хочу казаться.

Она молчала. И это было лучше слов. Потом сказала:

– Признаться в страхе – уже честность.

– Да, но почему чувствуется, будто я снял бронежилет посреди стрельбы?

– Потому что так и есть.

Мы сидели молча, пока ветер не принёс запах свежего хлеба. Он был почти неприлично уютным – как приглашение заглянуть туда, где тебя не осудят. Но размышления разбил мягкий голос девушки:

– Хочешь узнать, что дальше скажет книга?

– Если там опять психотерапия, я требую скидку.

– Открой.

Я достал книгу. Она раскрылась сама – как живое существо, которое знает маршрут лучше меня. Страница дрогнула, и на ней проступили новые слова:

«Честность – это путь. Но путь не начинается, пока ты не перестанешь бежать от себя».

– Это намёк? – спросил я.

– Это прямой текст, – сказала она.

И почему-то мне стало холодно, хотя ветер стих. Мы вышли из парка. Девушка шла рядом. Я всё ещё не знал её имени, но её присутствие было спокойным, как стена, которая не даст упасть. На углу улицы она вдруг остановилась.

– Сегодня ты должен пойти туда, куда давно не хочешь, – сказала она.

– Куда именно?

– К себе. Настоящему. К тому, которого ты спрятал.

– А место можно поконкретнее?

Она покачала головой:

– Ты сам знаешь.

И ведь знание всплыло. Внутри, как камень, который долго был под водой. Я знал, что она имеет в виду. Дом моего детства. Тот, где стены помнят больше, чем я. Тот, который я избегал много лет, потому что внутри – слишком много правды. Вот тебе и честность. Пакет под дверь, без стука.

Когда я добрался до окраины города, солнце уже клонилось к закату. Дом стоял тихий, серый, будто ждал кого-то – и давно потерял надежду. Я подошёл к двери. Рука дрожала. Книга сама раскрылась – будто поняла момент. И на очередной пустой странице появился текст:

«Правда – это не враг. Это свет. Он жжёт только первое время».

Я закрыл глаза. Вдохнул. Выдохнул. И толкнул дверь. Внутри пахло пылью, старыми досками и воспоминаниями, которые слишком громкие, чтобы их игнорировать. Каждый мой шаг отзывался эхом – и этим эхом был я сам, только маленький, растерянный, давно забытый. И вдруг я услышал – не ушами, а чем-то глубже:

– «Давно пора».

Я не знал, чей это был голос – мой? памяти? или того, кто ведёт меня всё это время. Но я знал одно: путь становится настоящим только тогда, когда перестаёшь смотреть назад со страхом. И я сделал шаг вперёд. Навстречу себе. Навстречу правде. Навстречу тому, что, возможно, изменит всё. Очередная глава закончилась. Но путь – даже не на середине.

Дом встретил меня так, будто всё это время молчал, но внимательно ждал. Запахи прошлого не исчезают – они просто прячутся в щелях, в трещинах, в старых половицах. И когда ты возвращаешься, они, как старые друзья, хлопают тебя по плечу и говорят: «Ну что, думал, мы тебя отпустим? Ага, щас». Я стоял в прихожей, где когда-то бросал школьную куртку на крючок, всегда мимо, и мама ворчала. Сейчас куртки нет, мамин голос – только в памяти, а вместо детства – пустота, которая пахнет пылью и временем. И всё же… что-то внутри отозвалось. Тонко, почти болезненно. Как нерв, которого слишком долго не трогали.

Я прошёл в комнату, где стоял старый комод. Открыл верхний ящик – и увидел маленькое зеркало. То самое. Моё первое. Смешно – я тогда думал, что оно магическое. Маленький идиот с большими мечтами. Я поднял зеркало. На секунду оно отразило просто моё лицо. Потом – будто в глубине стекла – дрогнул тот самый циферблат. Стрелки не спешили. Они просто шли.

– Ну да, – сказал я. – Время и тут. Как приставучий налоговый инспектор.

Я положил зеркало обратно. Но оно оставило привкус мысли: некоторые вещи возвращаются не для ностальгии, а чтобы ты сделал то, что давно должен был.

В соседней комнате стоял старый стол. На нём – коробка. Та самая, где я когда-то складывал «важные вещи»: рисунки, письма, фотографии, бессмысленные бумажки, которые казались сокровищами. Я не открывал её сто лет. И, честно говоря, не хотел. Но книга-проводник в кармане будто нагрелась. Я достал её – и новая фраза проявилась сама, без приглашения:

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.