Алексей Корнелюк – Вне сети. Роман о выгорании, успехе и жизни, которую мы откладываем (страница 3)

Он отложил телефон, сел. Капельница тянулась за рукой, как поводок. Комната была маленькой, слишком маленькой для человека, который привык занимать пространство. Он подошёл к окну. Город спал. Редкое состояние. Без шума, без скорости, без необходимости быть кем-то. Артём смотрел на него и не думал, как это использовать. Просто смотрел.

Мысль пришла не как идея, а как сбой: а если не возвращаться? Он не испугался. Это было хуже. Он отнёсся к этой мысли спокойно, как к ещё одному варианту, как к функции, которую раньше не замечал.

Он сел обратно на кровать, открыл настройки телефона. Экран стал холодным, техническим, без эмоций. Как он сам. Удалить приложение? Подтвердить? Он нажал. Одно. Второе. Третье. Соцсети исчезали быстро, будто их и не было. Столько времени, столько внимания, столько жизни — и всё можно убрать за несколько секунд.

Он остановился. Осталось главное: почта, мессенджеры, доступы. То, через что он был связан со всем. Он закрыл глаза и почему-то вспомнил не инвесторов и не компанию, а сына: «Ты всегда смотришь в телефон, даже когда я говорю». Тогда он отмахнулся. Сказал, что «это важно». Сейчас это слово прозвучало пусто.

Важно. Для кого?

Он открыл почту, нашёл письмо от юриста. Тема: «Продажа доли. Финальная версия». Он не открывал его раньше. Не было времени. Сейчас было. Цифры. Подписи. Условия. Выход.

Он не раздумывал долго. Это было не решение, а прекращение. Как выключить звук, который слишком долго играл. Он нажал: «Согласен». Письмо ушло без пафоса. Никто не аплодировал. Никто не остановил. Мир не заметил.

Он положил телефон рядом. Теперь это был просто предмет. Не центр. Не источник. Просто вещь. Через минуту он снова взял его, проверил. Ничего не изменилось. Конечно. Изменения не происходят в телефоне.

Он выключил его полностью. Экран погас, и вместе с ним исчез привычный шум. Пик. Пауза. Пик. Теперь этот звук был единственным и показался не раздражающим, а честным.

Артём лёг, закрыл глаза и не строил план. Не думал о завтрашнем дне. Не просчитывал. Просто был.

Где-то в этот момент его уже начали искать. Звонить. Писать. Обсуждать. Кто-то сказал, что он сломался. Кто-то — что сбежал. Кто-то — что его убрали. Людям всегда нужна версия. Но никто не знал главного: Артём Веденин никуда не делся. Он просто перестал участвовать.

Глава 4. Возвращение

Люди исчезают не тогда, когда уходят, а когда перестают быть полезными. Через три месяца Артёма Веденина уже не обсуждали. Интернет переваривает людей быстро. Сначала ты — новость. Потом — кейс. Потом — никто.

Илья видел это каждый день. Он не искал Артёма специально. Он вообще старался ничего не искать: слишком часто находилось лишнее.

Работа стала тише, но тяжелее. Без Артёма компания не развалилась. Она стала нормальной. Это было даже хуже. Никто не кричал, никто не давил, все были «за процессы». Илья сидел на созвоне и ловил себя на мысли, что скучает по тому, как было плохо.

— Нам нужно синхронизироваться, — говорил кто-то в наушниках.

— Давайте не будем торопиться, — говорил другой.

Никто никуда не шёл. Все аккуратно двигались по кругу. Илья выключил микрофон и посмотрел в окно. Москва выглядела так, будто ничего не произошло. Она вообще не замечает, когда кто-то исчезает. Ей хватает новых.

Командировка в Ярославль была случайной. Какой-то региональный партнёр. Какая-то встреча. Какие-то разговоры, которые никто не запомнит. Он вышел из поезда утром. Город был медленный. Настолько, что сначала раздражал, потом немного успокаивал, потом снова раздражал.

Кафе было почти пустым. Илья зашёл, потому что там было тепло и пахло кофе, а не успехом. Сел у окна, открыл ноутбук, закрыл, заказал американо. Получил что-то, что называлось американо. Сделал глоток. Пожалел.

— Здесь всегда так, — сказал голос рядом.

Илья поднял глаза. Мужчина лет сорока. Обычный. Слишком обычный. Свитер, джинсы, никакой спешки.

— Это кофе? — кивнул Илья в сторону чашки.

— Это попытка, — ответил тот.

Илья усмехнулся. Мужчина сел напротив, не спрашивая. Это было странно, но не неприятно.

— Ты из Москвы, — сказал он.

— Это так заметно?

— Ты смотришь на время, даже когда никто не торопится.

Илья автоматически посмотрел на часы.

— Профессиональная деформация.

— Нет. Привычка бояться опоздать туда, где тебя не ждут.

Илья хотел что-то ответить и не ответил. Он посмотрел внимательнее. Лицо знакомое. Очень знакомое. Но не сходилось. Слишком спокойно. Слишком тихо.

— Подожди. Мы знакомы?

Мужчина чуть улыбнулся.

— Бывает.

В голове медленно сложилась картинка, как файл, который долго грузится.

— Артём?

Мужчина не ответил сразу, будто имя больше не относилось к нему напрямую.

— Было дело.

Илья откинулся на спинку стула. Да. Это был он. И нет. Это был не он.

— Ты что с собой сделал?

— Ничего. Это ты привык видеть меня вдругом режиме.

— В каком?

— В перегреве.

Илья усмехнулся.

— Слушай, тебя там ищут.

— Я знаю.

— И?

— Нашли?

Илья покачал головой.

— Ну вот.

Они замолчали. Не той тишиной, которая давит, а той, в которой не нужно срочно что-то сказать. Илья поймал себя на том, что не тянется к телефону. Непривычно.

— Ты правда всё продал?

— Не всё.

— А что оставил?

Артём посмотрел в окно.

— Время.

— Звучит как плохая цитата из интернета.

— Да. Я тоже сначала так подумал.

— И что ты теперь делаешь?

— Ничего.

— В смысле?

— В прямом.

— Это временно?

— Всё временно.