Хоть язык и подпорчен инглишем.
Наша участь – дорожки узкие,
Двадцать лайков в сети – на финише.
Добрый мальчик с глазами ждущими
И девчушка в футболке розовой!
Вы – наследники, вы – грядущее.
Вам пора начинать век Бронзовый.
Строки
День улетел, взмахнув крылом, как птица.
И сладкий сон окутал этот дом.
Но только мне по-прежнему не спится,
Я на посту за письменным столом.
Ведёт в ночи сутулая фигура
С компьютером тяжёлый разговор.
Терпи, терпи, моя клавиатура,
Сияй во тьме, мой верный монитор!
Рождаются стихи в душевных муках,
Так заповедал, видимо, Господь.
Сохранена в неброских чёрных буквах
Горячих чувств дымящаяся плоть.
И ночь пройдёт, и поостынут строки,
И оборвётся дерзкий мой полёт.
Пусть даже вздор получится в итоге,
В нём истина святая прорастёт.
«Осыпаются пеплом сгоревшей любви…»
Осыпаются пеплом сгоревшей любви
Непослушные строчки последних стихов.
И слова разлетаются – только лови
В океане бессмыслицы без берегов!
За туманными фразами – скопище чувств,
Но одно заставляет сегодня писать —
Так привычная сердцу осенняя грусть.
Все пожары когда-то должны отпылать.
А потом на простор опустевшей души
Снова выйдут ростки новых мыслей и строк.
И тогда успевай только правду пиши
Обо всём, что волнует, чему пришёл срок.
«Надолго я забросил стихотворство…»
Надолго я забросил стихотворство,
Рву на клочки последний черновик.
Он переполнен фальшью и притворством,
А лгать перед собой я не привык.
Не по приказу и не по заказу
Я душу изливал в ночной тиши.
Порой искал единственную фразу,
Которая могла бы всё решить.
Но нет тех фраз и нет того мгновенья,
Исчезло всё в таинственной дали.
И этот лист – последний лист осенний —
Я знаю, затеряется в пыли.
Пишу стихи
Пишу стихи и не могу иначе,
И скомканной бумагою шуршу.
Мне будто срок судьбою был назначен.
Пишу стихи. Отчаянно пишу.
Пишу и днём и ночью непрерывно.
Как конь, усердно целину пашу.
Пишу и с этой борозды не спрыгну,
Схалтурить я себе не разрешу.
Пишу стихи о низком и высоком,
На раны лью напалм вам, а не йод.
Пишу о добром в жизни и жестоком,
И о любви, куда же без неё?
Пишу стихи легко, непринуждённо.
Они летят к вам в сердце как стрела. 
