Александра Седова – В пути к тебе (страница 1)
Александра Седова
В пути к тебе
Глава 1
– Как же я устала… – выдыхаю с горечью и смотрю на подгоревшую кашу в сотейнике. Со стола хватаю полотенце и размахиваю им над плитой, пытаясь прогнать противный, въедливый дым. Сил нет. Хочется всё бросить и уехать в глухую тайгу, подальше от людей и забот. Внутренние ресурсы на нуле. Это выгорание? Депрессия? Или нервное истощение? У меня нет ни времени, ни энергии, чтобы разбираться в диагнозах и заниматься самопомощью. Каждый день – новые проблемы. Только соберёшь немного денег на новые обои в детской, как сын умудрится порвать кроссовки или машина потребует срочного ремонта. Только кажется, что все долги погашены и вот-вот на горизонте замаячит свет спокойствия, как дочь заболевает какой-то странной, требующей дорогого обследования и лечения болячкой.
Сажусь на стул, закрываю ладонями лицо. Состояние такое, что хочется просто по-человечески поплакать, выплакаться до облегчения. Но слёз уже давно нет. Даже самые трогательные мелодрамы не пробирают, потому что в реальной жизни всё куда сложнее, чем на экране.
Добавляет тяжести и то, что бывший муж живёт в другом городе и умело избегает уплаты алиментов. Это не мешает ему строить новую семью и обзаводиться ещё детьми. А то, что мои хотят есть, им нужна одежда и игрушки, – не его забота. «Ну ты же мать, придумай что-нибудь! Я сам на мели, а мне ещё своим надо подарки покупать!» – сказал он в последний наш телефонный разговор, когда я просила помочь с подарками детям на Новый год. Всю свою зарплату я тогда вложила в ремонт машины. А машина для меня – это хлеб. Я работаю в такси, и без колёс для меня всё равно, что без средств к существованию.
Иду в детскую, где уже третий месяц стены «украшают» забрызганные красной краской обои. Когда-то дети играли в извержение вулкана, но выглядит это скорее как сцена из ужастика. Владу семь, Мие всего пять. И с каждым – свои сложности. Сын бесконечно хулиганит, едва ли не каждый день дерётся в школе. Недавно кинулся на пятиклассника и даже успел оставить тому несколько синяков. Мия… У неё синдром дефицита внимания. Она чересчур активна, эмоциональна и просто виртуозно устраивает истерики.
– Котята, пора вставать! – распахиваю шторы, заливая детскую светом. Игрушки на полу, хаос вокруг… Иногда, глядя на идеальные семьи в соцсетях, где дети и убирают за собой, и помогают родителям, и чуть ли не цитируют философов с пелёнок, мне кажется, что только мои – неблагодарные сорванцы. И я сразу начинаю чувствовать себя плохой матерью, не способной воспитать счастливых и умных людей.
Влад вскакивает и бежит в ванную. Ему ранние подъёмы даются легко – в отличие от Мии. Эта девочка способна довести любого до белого каления, если решит, что не выспалась. Вижу, как она морщит носик и прячется под одеяло. Делаю глубокий вдох, собираясь с терпением.
– Мия, нам пора ехать, – сажусь на край кровати и щекочу маленькие пяточки под одеялом. Иногда помогает. Сегодня – нет.
– Я не хочу к бабе Лене, она плохая! – выглядывает и смотрит умоляюще.
– Она не плохая, – поднимаю Мию на руки. – Просто привыкла, что всё по правилам. А ты их любишь нарушать.
– У неё дурацкие правила! Я не поеду! – голос поднимается, и я уже чувствую приближение бури.
– А кушать ты хочешь? Игрушки новые? В кино сходить? Всё это стоит денег. Чтобы они у нас были, мне надо работать. Так что сегодня – к бабушке Лене.
Пока дети собираются, одеваюсь сама: широкие джинсы, майка, чёрная толстовка. Волосы в пучок, сверху – чёрная кепка. Мне так удобно и меньше лишнего внимания.
Отвожу их к маме, быстро целую на прощание – пока не начались расспросы про бывшего. Прекрасно понимаю нежелание детей оставаться там на выходных, но дома одних их оставить страшнее. Они и под присмотром умудряются натворить дел. Мия – генератор опасных идей, а Влад – её верный исполнитель. Вместе они уже успели засорить унитаз, устроить небольшой пожар, затопить соседей и устроить пенную вечеринку, решив постирать с моющим для посуды.
– Саня, привет! – машет мне Илья у своей машины.
Отвечаю жестом и захожу в таксопарк. Здесь я единственная женщина, но давно своя. Мужская компания, запах кофе и сигарет – странным образом успокаивают. Здесь я знаю: помогут, если что.
Выходя к своей машине, слышу за спиной быстрые шаги.
– Саша, подожди! – Самвел догоняет меня с большой коробкой.
– Нашёл амортизаторы, как ты хотела, – сияет, протягивая их мне.
– Да ладно! – восклицаю и тут же принимаюсь распаковывать коробку. Мои амортизаторы уже давно приказали долго жить, а выделить время на поиски новых всё никак не удавалось. Пружиню на месте от радости, уже представляя, как мягко пойдёт машина после установки.
– Спасибо! – говорю искренне и, по-дружески хлопнув Самвела по плечу, добавляю: – Сколько я тебе должна?
– Это подарок, – улыбается он, засунув руки в задние карманы джинсов. – Хочешь, помогу поставить?
– Ты же знаешь, я к своей малышке никого не подпускаю, – отвечаю с лёгкой улыбкой. На самом деле я просто обожаю сама возиться с машиной. Гараж, пахнущий бензином и маслом, – моё маленькое убежище, где можно отключиться от всего и хоть немного перевести дух. – Но за подарок спасибо! – ставлю коробку в багажник. Всё равно переведу ему деньги – слишком уж дорогая деталь для дружеского жеста.
Самвел – молодой армянин, коренастый, с крупным носом и добрыми глазами. Отличное чувство юмора, умение петь так, что мурашки бегут по коже. Уже почти год он ненавязчиво оказывает мне знаки внимания, помогает, зовёт на ужины. Его не смущают даже мои двое детей. Иногда, от тоски и одиночества, я примеряю в мыслях возможный союз. Он хороший друг, да, возможно, мы могли бы создать нормальную семью. Владу очень нужно мужское плечо, которого я не могу дать. Но… сердце упрямо молчит. Не тянет к нему так, как к мужчине должно тянуть.
Телефон вибрирует – заказ. Принимаю вызов, выезжаю.
Вдруг – резкий хлопок, и машину бросает по полосе.
– Чёрт! – вырывается у меня.
Прижимаюсь к обочине у блестящего фасада бизнес-центра. Моя верная «ласточка» на фоне этих рядов дорогих иномарок смотрится как гость из другого мира. Приходится отменить заказ – не люблю этого, особенно в рабочее время.
Открываю багажник, достаю домкрат и запаску, натягиваю перчатки. Колесо поменять – дело плёвое. Не понимаю, как можно этого не уметь: открутил болты, снял старое, поставил новое, закрутил обратно и подтянул. Минут пятнадцать – и готово. Пробитое убираю на место запаски, вечером закину его ребятам на шиномонтаж. Могла бы и сама подлатать в гараже, но сегодня меня ждут новые амортизаторы.
Ключи и домкрат убираю, перчатки снимаю, стряхиваю руки. И тут взгляд цепляется за высокого, подтянутого мужчину в дорогом костюме. Кожаный кейс в одной руке, в другой – телефон, в который он буквально рычит:
– Семён, ты должен быть всегда рядом! – голос настолько громкий, что у него на виске вздулась вена. – Ты водитель или кто?! Я через двадцать минут должен быть в аэропорту! Я тебя уволю к чёртовой матери!
Он резко убирает телефон в карман, оглядывается, явно в поисках спасения.
– Такси? – привлекаю его внимание, кивнув на свою машину с яркими опознавательными знаками.
Мужчина смеряет меня оценивающим, надменным взглядом, проводит глазами от кроссовок до козырька моей кепки, затем натужно вздыхает и садится в машину.
Завожу мотор, отъезжаю с парковки, незаметно ловлю носом его дорогой парфюм. Пахнет довольно приятно – чем-то свежим, мужским. Этот запах перебивает даже мою вонючку в подстаканнике.
– Можно быстрее? Я очень тороплюсь! – недовольно смотрит на меня.
– Штрафы оплатишь? – спрашиваю.
– Что? – не понимает вопроса, но вдруг на его лице появляется озарение. – Оплачу, – утверждает.
– Тогда пристегнись, – говорю с улыбкой и давлю газ в пол.
Я просто обожаю скорость. На дорогах родного города я как рыба в воде: знаю каждую ямку, каждую трещину, каждый поворот и особенности движения. Я уже доезжала до аэропорта за двадцать минут, поэтому сейчас это вызов самой себе. Самой до жути интересно, успею или нет.
Торможу у входа в терминал аэропорта. Доехала за двадцать минут – ровно. Жду, когда этот мужик расплатится. А он дверь открывает – выйти хочет.
– Эй, ты ничего не забыл? – спрашиваю громко, с наездом.
– Подожди меня здесь, – приказывает и выходит.
Тоже выхожу, не даю ему уйти. Не на ту нарвался!
– Ты ещё эту поездку не оплатил! – повышаю голос и преграждаю ему путь.
Смотрит на меня, хмурит брови; на лбу очерчивается несколько горизонтальных линий. Вдруг на его лице появляется понимание. Лезет во внутренний карман пиджака и протягивает мне два «Хабаровска».
– Этого хватит? – спрашивает.
Беру деньги, уверенно киваю и возвращаюсь в машину. Смотрю ему вслед, наблюдаю, как заходит в здание. Отлично – десять тысяч за одну поездку! Я столько за день не заработаю. В принципе, можно и подождать. Только недолго: парковка в аэропорту стоит просто баснословных денег, и счёт увеличивается каждые десять минут.
Второй час ожидания пошёл. Может, он вообще улетел, а я, как дура, сижу тут на парковке и жду. Теряю деньги. И уехать никак не решаюсь – совесть не позволяет. Ладно. Расслабляюсь и откидываюсь на спинку. Подожду, пока есть оплаченный лимит. Но потом – сразу уеду.