Александра Попова – Гори в аду, мразь… (страница 6)
Ко мне подходит бармен.
— Что-нибудь желаете?
Я на секунду задумываюсь.
— Счастливую жизнь, пожалуйста…
— А если правда?
— Правда. — улыбаюсь через слёзы. — Виски. Самый дорогой и который очень хорошо ударяет в голову, чтобы вообще ничего не соображать…
Парень недалеко отходит, а спустя минуту приносит мне небольшой стакан алкоголя. Я быстро выпиваю его. Виски обжигает моё горло. Я почти ничего не соображаю и, честно говоря, мне это даже нравится. Это всяко лучше, чем чувствовать то, что происходит в моей жизни…
— Продайте мне, пожалуйста, бутылку такого виски. — говорю я и протягиваю несколько купюр из конверта.
— Держите. — бармен протягивает мне бутылку и даёт сдачу.
— А на сдачу налейте ещё. — снова вытираю слёзы.
— Извините, а вам есть 18?
— Когда вы налили мне первый стакан, Вас ничего не смущало. — я читаю имя парня на бейджике. — Что же случилось сейчас, Денис?
Бармен улыбается.
— Просто очень хочу увидеть вашу фотографию в паспорте. Разрешите?
— Вы потом не уснёте, серьёзно.
Сквозь слёзы я смеюсь и достаю паспорт из рюкзака. А затем показываю парню нужную страницу с моими данными.
— Всё в порядке? — улыбаюсь.
— Более чем, Александра.
Он улыбается мне в ответ, а затем наливает рюмку виски.
Я выпиваю содержимое и чувствую, что постепенно теряю контроль над своим телом.
И больше не чувствую ничего.
Я иду по городу. Меня шатает в разные стороны. Я пьяная. И мне в кайф.
Слёзы уже давно не душат меня. Я так сильно напилась, что вообще не соображаю, что делаю и куда иду. И, честно говоря, мне абсолютно всё-равно.
В руке я до сих пор держу новую и нераспечатанную бутылку виски. Я очень хочу выпить её, но мне нужно найти какое-нибудь укромное место, чтобы меня вообще никто не трогал…
Я подхожу к светофору. Мне нужно перейти дорогу. Красный. Слева едет чёрная машина. Успею ли я перейти?
Впрочем, мне уже нечего терять. Даже если сейчас меня собьёт машина и я умру — так будет намного лучше для всех.
Именно поэтому я иду по дороге. Меня до сих пор шатает в разные стороны.
На мгновение я теряю контроль над телом и едва ли не падаю. Останавливаюсь, чтобы восстановить равновесие.
Слышу гудок чьей-то машины. А затем чувствую отчётливый толчок вправо и отлетаю на 2 метра. Падаю на дорогу и больно ударяюсь спиной.
Меня сбила машина.
Я немного приподнимаюсь и осматриваюсь. Хватаюсь за голову. Даже не понимаю, что произошло… Вернее, понимаю, но не осознаю…
Замечаю, что я также держу бутылку виски в руке, как и держала. Странно, что она не разбилась, когда я упала. Хоть в чём-то мне везёт…
— Какого чёрта тебя угораздило переходить дорогу на красный?! — слышу я знакомый голос.
Поднимаю голову и смотрю на парня. У меня что, глюки?
— …Кирилл?
— Господи, свалилась на мою голову, придурошная… — он берёт меня на руки. — Ты что, ещё и пьяная?
— Угу… — мычу я крепче сжимаю бутылку с алкоголем в руке, будто у меня её собираются отобрать.
— Тебе нужно в больницу… — говорит парень. — Что болит?
— Душа болит…
— А если правда?
— Правда.
Он закатывает глаза и садит меня в свою машину на переднее сидение, а затем закрывает дверь.
Я недоумеваю от всего происходящего и хмурю брови. Что он вообще задумал?
Кирилл садится за руль и мы трогаемся с места. Едем по дороге.
Я смотрю вперёд и понимаю, что я настолько пьяная, что даже картинка впереди меня расплывается до такой степени, будто у меня очень плохое зрение… Но мне плевать на всё происходящее. Даже если сейчас этот парень убьёт меня, то я буду только рада. Внутри меня высшая степень пофигизма…
— И давно ты дороги пьяная на красный свет перебегаешь? — спрашивает у меня Кирилл.
— Я думала, что успею… — я вспоминаю про бутылку и пытаюсь открыть её.
— Я сильно тебя задел? Что-нибудь болит?
Я мотаю головой. Ведь я правда не чувствую боли. Физической боли…
Чёртова бутылка…
— Почему ты напилась?
— Я меня есть уважительная причина… — я, наконец, открываю бутылку с виски и делаю несколько спасительных глотков. — Так что не ругай.
— Выброси ты эту дрянь… — взглядом он указывает на виски.
Я делаю ещё несколько глотков, обжигающих моё горло. Чувствую, как алкоголем наполняется желудок и от осознавания этого мне почему-то становится легче.
— Эта дрянь слишком дорого стоит, чтобы выбрасывать… И вообще… Почему ты водишь машину? Сколько тебе лет?
— 19. У меня есть права.
— Купил? — я смеюсь.
— Нет, сдал. Я же не ты…
— Остроумно. — снова делаю несколько глотков. — Есть сигареты?
— Нет…
— А если найду?
— …В бардачке посмотри.
Я пытаюсь открыть бардачок, но из-за опьянения пальцы совсем меня не слушаются. Но всё-таки я открываю его и достаю пачку новых сигарет. Открываю их и роняю. Они рассыпаются по салону.
— Ну вот… — говорю я. — Не судьба…
— Так почему ты напилась? — Кирилл внимательно смотрит на дорогу.