Александра Попова – Гори в аду, мразь… (страница 37)
— А это тебя не касается… — делает ещё затяжку.
Не хочет. Моим планам не суждено сбыться…
— Может, сначала сходишь и помоешь руки? — я смотрю на запёкшуюся кровь на её ладонях.
— А может, ты просто отстанешь от меня? — она со злобой смотрит на меня.
Я замолкаю. А ведь всё начиналось так хорошо… Улыбаюсь.
— А ты со стороны такая милая кажешься, серьёзно. — говорю я спокойно.
— Не всё, что блестит — золото. — ещё затяжка. — Всё сказал? — выдыхает сигаретный дым.
— Нет, есть ещё кое-что… — я скрещиваю руки на груди и чувствую, что вообще зря познакомился с ней… Слишком уж она странная. — Знаешь, в средневековье красивых девушек сжигали на костре. Так вот… Если бы мы жили в то время, то ты бы осталась жива.
Не знаю, зачем я это сказал. Наверное, чтобы поставить её на место. Честно говоря, я и сам не понял, зачем это ляпнул…
— А ещё в средневековье была смертная казнь. Так вот, если бы мы жили в то время, то ты был бы первым претендентом не отрубание своей глупой башки, из которой твоя единственная извилина распрямилась и убежала куда-то…
Едва сдерживаю смех. Молодец, чертовка… Тоже умеет людей на место ставить…
Она делает последнюю затяжку, кидает бычок на асфальт и наступает на него ногой, чтобы затушить. А затем снова смотрит на меня.
В её глазах столько ненависти, что это чувствуется за километр… Неужели она и меня будет ненавидеть за маленькую шутку, над которой могла бы и сама посмеяться?
— Пройти дай. — говорит она.
— Пожалуйста. — ехидно отвечаю я и отхожу в сторону. — Всего доброго, ваше Высочество.
Она уходит, а я остаюсь на месте.
Забавная малая… Я думал, что мы с ней дружимся, но теперь убеждаюсь в обратном.
Еду по городу. Как же давно я тут не был… Мне так нравится смотреть на все эти здания, дороги, знаки… Всё это такое родное и милое.
На мой мобильник приходит какая-то смс. Я быстро снимаю блокировку со своего айфона и смотрю в экран. Сообщение от Олега.
Читать или нет? Мне так не хочется, но безумно интересно, что там такое…
Открываю. Слишком много текста.
Пытаюсь вдуматься в смысл, но мне это плохо даётся… Наконец, я начинаю вслух зачитывать то, что он мне написал.
— Я виноват перед тобой. Даже не знаю, захочешь ты меня выслушать или нет… Но Карина понравилась мне в тот-же день, когда ты сделал её своей… Прости меня, пожа…
Я смотрю на дорогу и со всей силы давлю на тормоз и на гудок руля.
— Твою мать! — ругаюсь я.
Машина свистит и резко притормаживает. А у меня вся жизнь пролетает перед глазами.
Сердце стучится как бешеное и готово выпрыгнуть из груди. Кулаки настолько сильно спились в руль, что я не чувствую собственных пальцев. Сжимаю айфон так крепко, что ещё немного и его стекло треснет…
…Я только что сбил человека.
Смотрю на светофор. Горит зелёный. Для пешеходов красный. Это не я нарушил… Уже хорошо. Хотя… Что хорошего?
Я тяжело дышу и осторожно выхожу из машины. Смотрю на того, кого сбил. А затем замечаю знакомые короткие волосы, завитые в локоны… Саша?
Она хватается за голову, осматривается и держит в руках бутылку алкоголя. Я не понимаю, что она здесь делает и почему…
— Какого чёрта тебя угораздило переходить дорогу на красный?! — перехожу я на крик.
Она поднимает голову и смотрит на меня. А затем нахмуривает брови.
— …Кирилл?
— Господи, свалилась на мою голову, придурошная… — злюсь я и беру её на руки. А затем чувствую запах спиртного. — Ты что, ещё и пьяная?
— Угу… — мычит она.
— Тебе нужно в больницу… — переживаю я. — Что болит?
— Душа болит…
— А если правда?
— Правда.
Я закатываю глаза. Что-то, а сейчас мне точно не до шуток…
Сажу её на переднее сидение и закрываю дверь. Сам сажусь за руль и снова трогаюсь с места. Немного успокаиваюсь.
— И давно ты дороги пьяная на красный свет перебегаешь? — спрашиваю у неё я, внимательно смотря на дорогу.
— Я думала, что успею…
— Я сильно тебя задел? Что-нибудь болит? — она мотает головой. А я действительно за неё переживаю… — Почему ты напилась?
— У меня есть уважительная причина… — она открывает бутылку и делает несколько глотков. — Так что не ругай.
— Выброси ты эту дрянь… — взглядом я указываю на виски.
Она делает ещё несколько глотков, не слушая меня.
— Эта дрянь слишком дорого стоит, чтобы выбрасывать… И вообще… Почему ты водишь машину? Сколько тебе лет?
— 19. У меня есть права.
— Купил? — смеётся.
— Нет, сдал. Я же не ты… — улыбаюсь.
— Остроумно. — она делает ещё несколько глотков. — Есть сигареты?
Я вспоминаю, что в бардачке лежит целая пачка. В последний раз я курил их тогда, когда увидел, что вытворяет Карина…
— Нет… — с равнодушием отвечаю я.
— А если найду?
Вот же настырная…
— …В бардачке посмотри.
Она пытается открыть бардачок, но из-за опьянения пальцы совсем её не слушаются. Но всё-таки открывает его и достаёт пачку новых сигарет. Открывает их и роняет. Они рассыпаются по салону.
— Ну вот… — говорит она. — Не судьба…
В её жизни явно что-то происходит. И мне так хочется узнать, что…
— Так почему ты напилась? — не отстаю я от неё.
— …Знаешь, с кем спит Ваня?
Я на секунду задумываюсь. Ваня — её бывший парень? Да, точно… Я же видел его сегодня.
— …Ну и с кем же?