Александр Цыбулько – Муж пропал. Вернулся другим. Я в опасности (страница 1)

Александр Цыбулько

Муж пропал. Вернулся другим. Я в опасности

Пролог

Три года и два месяца назад

Я проснулась от того, что рядом никого нет.

Это было странно. Антон всегда спал до последнего. Я будила его три раза каждое утро: первый – «ещё пять минут», второй – «я встаю», третий – сдергивание одеяла и шлепок. Он смеялся, ругался, но вставал.

А в то утро кровать была холодной.

Я прошла на кухню – пусто. В ванную – пусто. Балкон – пусто.

Телефон лежал на тумбочке. Зарядка 87%. Я открыла последние сообщения.

«Я в магазин. Хлеб и молоко. Целую»

Отправлено в 08:14. Сейчас 10:47.

Я позвонила. Абонент недоступен.

Через час я набрала его маму. Она сказала: «Не выдумывай, у мужиков дела».

Через три часа я объехала все магазины в радиусе километра. Продавщицы пожимали плечами.

Через сутки я написала заявление в полицию.

Через неделю мне сказали: «Взрослый мужчина – хочет, вернётся».

Через месяц я поняла: он не вернётся.

Я не выбросила его вещи. Я не перекрасила стены в спальне. Я каждый вечер ставила две тарелки, а потом убирала одну обратно в шкаф. Я пила его виски. Я нюхала его подушку, пока запах не выветрился.

Я сходила с ума тихо. Без истерик. Как он любил.

Через год я подала на статус пропавшего без вести.

Ещё через полгода получила страховку.

Ещё через три – продала квартиру, потому что не могла видеть дверь, за которую он вышел в последний раз.

Я переехала на другой конец города. Сменила работу. Даже цвет волос.

Я почти забыла.

А потом он вернулся.

И я поняла: это не Антон.

Глава 1. Звонок в дверь

Звонок прозвенел в 21:47.

Я смотрела сериал. В пижаме с жирафами, которую Антон когда-то ненавидел. В руке бокал красного полусладкого. На столике – заказанные суши. Жизнь тридцатичетырёхлетней женщины, которая наконец перестала ждать.

Я не ждала. Правда.

– Кто там? – крикнула я, не вставая с дивана.

Молчание.

– Если это реклама, я вызову полицию.

Я хотела пошутить. Но в горле пересохло. Домофон не работал третью неделю. Любой мог зайти в подъезд.

– Открой, Лера.

Я выронила бокал.

Вино залило диван. Красное пятно расползалось по бежевой обивке, как рана. Я не могла пошевелиться.

Этот голос. Низкий, чуть хриплый с утра, хотя сейчас вечер. Голос, который я слышала во сне сотни раз. Который умоляла вернуть. А потом умоляла забыть.

– Лера, я знаю, что ты дома. Свет горит.

Я встала. Ноги не слушались. Подошла к двери. Посмотрела в глазок.

На площадке стоял мужчина. Высокий. Тёмные волосы, чуть длиннее, чем я помнила. Та же линия скул. Тот же разрез глаз. Куртка кожаная, но другой фасон. Родинка над левой бровью – та самая, которую я целовала каждое утро.

Антон.

Живой.

– Открой, – повторил он. – Я не кусаюсь.

Он улыбнулся. Широкая улыбка, которую я любила. Но глаза – нет. Глаза были чужими. Слишком спокойными. Слишком пустыми.

– Тебя нет, – сказала я через дверь. – Тебя не может быть.

– Могу. Я вернулся.

– Ты пропал три года назад.

– Я знаю.

– Я получила страховку. Я похоронила тебя в своей голове.

Он замолчал. На секунду я подумала – ушёл. Потом услышала тихий, почти ласковый голос:

– Ты похоронила не меня. Ты похоронила того, кем я был. А теперь открой дверь. Пожалуйста.

Я открыла.

Я не знаю, зачем. Может, потому что внутри всё ещё жила та дура, которая любила его. Может, потому что хотела убедиться. Может, потому что устала бояться.

Он вошёл. Остановился в прихожей. Оглядел коридор. Новые обои, новый свет, новая вешалка.

– Уютно, – сказал он.

И шагнул ко мне.

Я отшатнулась. Он заметил. Улыбнулся снова. Теперь не широко, а как-то грустно.

– Боишься?

– Я не знаю, кто ты.

– Я твой муж.

– Мой муж пропал три года назад. Ты не он.

Он медленно достал из кармана паспорт. Протянул мне.

Я открыла. Фото: его лицо. Имя – Сергей Алексеевич Корсаков. Другая фамилия. Другая дата рождения. Другой город прописки.

– Что это? – прошептала я.

– Моя новая жизнь.