Александр Суханов – Переписчик (страница 18)
– Ты ждала этого. Всю жизнь. Просто раньше боялась назвать словами. Ты всегда чувствовала – что всё слишком просто, и где-то есть другое измерение, более честное. Более живое. Где слова живут.
– Кто вы? – спросила она, почти шёпотом.
– Помощник, – ответил он. – Я знал Алексея. До того, как он исчез. После того, как он написал первую треть.
Он посмотрел на неё пристально.
– Он просил, чтобы, когда ты появишься… я отвёл тебя к его последней странице.
Роза ощутила дрожь.
Не из-за слов.
Из-за чувства, что это – верно.
Что всё это было запланировано, и не только им.
Что всё, что она делала, думала, даже боялась сказать –
Они пошли вместе.
Медленно.
Он шёл уверенно, без лишних слов. Как будто каждый шаг был не движением, а выполнением указания из невидимого сценария.
И она поняла, что он знал.
Не кто она.
А зачем она здесь.
Потому что Тьма, которую не дописал Алексей – нашла выход.
И теперь, чтобы закрыть рукопись…
нужен кто-то, кто умеет читать между строк.
Глава 7 – Последняя страница
Они шли по узкой тропе, где снег был плотным и не хрустел под ногами, будто лес сам не хотел тревожиться.
Мужчина не называл своего имени. Не задавал вопросов.
Он вёл, как будто знал: слова не нужны, пока ты идёшь туда, где всё уже написано.
Роза смотрела на его шаги – тяжёлые, размеренные. В них была странная ритмика, почти ритм строки.
Как будто он шёл в метре.
Снег здесь лежал чище.
Сосны тянулись вверх.
И воздух… был другим.
Как будто в нём не было времени.
Вскоре впереди показалась избушка.
Очень старая. Крыша провалена. Стены покосившиеся.
Но вокруг – ни одного следа времени. Никакого мусора, гнили, даже снега на крыше.
Словно кто-то держал это место вне логики.
Мужчина остановился.
– Дальше ты одна.
– Вы не пойдёте?
– Нет. Это… не моя глава.
Она кивнула.
Взялась за дверную ручку.
Внутри пахло бумагой.
Сухой. Старой. Горелой.
На столе – один предмет.
Тонкая папка, сшитая верёвкой. Формат А4. Без подписи.
Сверху – только надпись:
"Роза Мельникова.
Последняя страница."
Её пальцы дрожали.
Она разрезала верёвку.
Открыла папку.
Внутри – всего один лист.
Один.
С напечатанным текстом.
Она прочла.
Раз.
Потом ещё раз.
И поняла, что всё… уже началось.
*"Роза.
Ты держишь последнюю страницу.
Не чтобы прочесть.
Чтобы продолжить."*