Стрелы обратно летят…
Всё возвратится к тебе.
Что ты посеял.
Стрелы обратно летят,
В тебя попадая.
Стихи, как дети…
Стихи, как дети, не принадлежат
Поэту, воплотившему их в строчки.
У них своя судьба и свой уклад
От первой буквы до последней точки…
А за далью новые дали…
А за далью новые дали,
Полыхает огнём горизонт.
Не все крепости в мире пали,
И мы снова идём как на фронт…
Когда довольствуешься малым…
Когда довольствуешься малым,
То мир вокруг большой и светлый.
А если ждёшь небесной манны,
То чувствуешь себя как в клетке…
Давно я не был…
Давно я не был почему-то в цирке.
Всё оттого, что вижу его в жизни.
Я стал бывать, хотя нечасто, в церкви.
Не для того лишь, чтобы справить тризну…
Настала осень…
Настала осень. В небе тучи.
Тщедушный клён бронхит замучил.
Он ждал на старости покоя,
А в стылых ветвях ветер воет…
Мы рисуем изображения…
Мы рисуем изображения
По наитию и волшебству,
И с ними вступаем в сражения,
Но уже по существу…
А мы всё те же кроманьонцы…
Человек умирает, но мысль остаётся,
Переживая века.
А мы всё те же кроманьонцы,
Припудренные слегка…
Каин убил Авеля…
Каин убил Авеля,
И потекла кровь.
Канули тысячелетия,
Но всё повторяется вновь…
А мы с тобой опять…
А мы с тобой опять сидим одни
И ворошим в костре любви огни,
А мимо нас бредут устало дни,
Но принесут ли облегчение они…
Как в мире много стало лжи…
Как в мире много стало лжи,
И как легко запутаться в её тенетах.
А мне хотелось упасть во ржи
И пить нектар божественного света…
Я жить пытаюсь…
Я жить пытаюсь, но не умею.
Уходит время как вода сквозь пальцы.
И я тружусь подобно скарабею,
Жизнь вышивая крестиком на пяльцах…
В избе в киоте…
В избе в киоте на стене икона.
А патриоты мимо строем конным.
За что боролись, оказалось грязью.
Не той ли, что наш мир помазан… 
