Александр Лиманский – Лекарь Империи 19 (страница 42)

— Чувствуешь вибрацию?

— Чувствую.

— А сейчас? — он переместил камертон на верхнюю часть стопы.

— Да.

— Палиэстезия в норме.

Грач работал быстро, жёстко, без лишних разговоров, так, как работал всегда. Каждое движение выверенное и точное. Ни одного повторного теста и лишнего вопроса. Нейростатус за три минуты, полный, с покрытием всех уровней.

Я смотрел на него и думал о том, какой путь он проделал. Еще недавно Денис Грач был аудитором-карателем, ненавидящим отца и весь мир, с аммиачным ядом, тлевшим в нейронах и медленно сжиравшим способность к эмпатии.

Потом, аммиачная кома, реанимация и тихое, неловкое примирение с Шаповаловым. И вот он стоит передо мной в этом процедурном кабинете, с молоточком в руке, и проверяет мои рефлексы, потому, что ему не всё равно.

Для Грача это было огромным расстоянием в целую жизнь.

Он убрал молоточек в карман. Выпрямился. Посмотрел на меня взглядом, в котором за привычным ледяным равнодушием проглядывала работа мысли.

Я встал со стула. Посмотрел ему прямо в глаза и протянул руку.

— Денис. Я так и не успел тебе сказать. Спасибо. За то, что вытащил меня.

Грач опустил взгляд на мою ладонь. Его лицо на секунду утратило привычную маскообразность. Он не привык к благодарности и не умел её принимать. Для человека с дефектной эмпатией простое «спасибо» в глаза, это тест сложнее любого клинического разбора.

Он медленно пожал мою руку. Крепко, по-мужски. И криво усмехнулся одним углом рта, это была фирменная усмешка Грача, от которой коллеги обычно напрягались, но в которой сейчас было что-то непривычно тёплое.

— Один-один, Разумовский, — произнёс он негромко. — Ты вытащил меня из аммиачной комы. Я вытащил тебя из токсической, — пауза. Усмешка стала чуть шире. — Но я всё равно тебе должен. Потому что ты сделал гораздо больше для меня. Да и лечил первым, а я только вернул долг.

Я отпустил его руку. Грач отошёл к столу, взял лежавшую на краю амбулаторную карту и повернулся ко мне.

— Раз уж тебе так скучно на домашнем аресте, — голос его вернул привычный сухой тон, — давай проверим, не расплавились ли твои хвалёные мозги окончательно.

Он раскрыл карту и начал зачитывать. Быстро, как пулемёт. Факт за фактом, цифра за цифрой без пауз на осмысление.

— Женщина, тридцать пять лет. Мышечная слабость, прогрессирующая, три месяца. Падение давления до восьмидесяти на пятьдесят. Бронзовый оттенок кожи, локализация, сгибательные поверхности суставов, ладонные складки, слизистая щёк. Вчера потеряла сознание на работе. Местные поставили анемию, капали железо, но без эффекта. Развёрнутый анализ: натрий снижен, калий повышен. А на ЭКГ, — Грач поднял на меня глаза, — высокие заострённые зубцы Т.

Он захлопнул карту и уставился на меня выжидающе.

Тест. Проверка. Экзамен у постели невидимого пациента.

Мне не понадобилось ни секунды.

Ответ выстроился сам. Легко, быстро, с той хрустальной ясностью, какая приходит, когда знания лежат не в памяти, а в костях и рефлексах.

— Болезнь Аддисона, — сказал я ровно. — Хроническая недостаточность коры надпочечников. Высокие зубцы Т, это гиперкалиемия, потому что альдостерон не вырабатывается и калий не выводится. Бронзовая кожа, компенсаторный выброс АКТГ из гипофиза, а вместе с ним и меланоцитстимулирующего гормона, у них общий предшественник, это проопиомеланокортин. Гипотония, это дефицит кортизола. Железо капать бессмысленно: анемии в классическом понимании нет, есть гемоконцентрация на фоне обезвоживания. Капайте гидрокортизон внутривенно, физраствор струйно, контроль калия каждые два часа.

Тишина.

Грач смотрел на меня. Долгих пять секунд. Я считал, эта привычка из реанимации. Потом он захлопнул карту. Хлопок картона, в тишине процедурного кабинета прозвучал резко и окончательно.

На его лице произошло нечто необычное. Мышцы вокруг глаз расслабились, разгладилась складка между бровями, и углы губ дрогнули, раздвигаясь в настоящей, теплой усмешке человека, увидевшего то, во что боялся поверить.

— Всё верно, — сказал Грач. — Лечение идёт, пациентке лучше. Гидрокортизон запустили со вчерашнего дня, давление уже девяносто пять на шестьдесят, калий падает.

Он медленно и задумчиво покачал головой. Положил карту на стол и протянул мне руку, сам, первым, чего я от Грача не видел никогда за всё время нашего знакомства.

— Даже после такого тяжёлого поражения ЦНС, — произнёс он, глядя мне в глаза, — с истощенной искрой и после двух недель на больничном… Ты всё равно умнее меня, Разумовский. И диагноз поставил… быстрее. Гораздо.

Он помолчал. Едва заметно сглотнул, выдавая слово, дающееся с трудом.

— Я восхищаюсь тобой.

Три слова. От Дениса Грача, гения с дефектной эмпатией, человека, считавшего комплименты напрасной тратой кислорода. Каждое из которых прошло через внутренний фильтр, пропускающий только абсолютную правду.

Я крепко сжал его ладонь. Рукопожатие вышло долгим, нагруженным всем тем, что между нами накопилось: вражда, подозрения, взаимное спасение и медленное, мучительное обретение уважения.

— Приходи на свадьбу, — сказал я, не отпуская его руку. — Через три дня.

Грач усмехнулся. На мгновение его лицо перестало быть маской, а стало живым и человеческим.

— Опоздал, Разумовский. Вероника пригласила меня ещё неделю назад.

Я отпустил его руку и уставился на него.

— Что?

— Позвонила. Лично. Сказала: «Денис, если вы не придёте, я обижусь». Я не умею отказывать женщинам, в голосе которых звучит угроза летального исхода.

Я откинулся на спинку стула и картинно возмутился.

— Вот же ж… Матриархат. Она мне даже не сообщила! Моя собственная свадьба, а список гостей утверждает невеста!

— Привыкай, — сухо отозвался Грач. — Это называется «брак».

Теплый и живой смех пришёл неожиданно.

Мы посмеялись, потом Грач кивнул и пошёл обратно к своим пациентам. Халат его мелькнул за поворотом коридора и исчез.

А я остался стоять у двери процедурной.

Смотрел ему вслед и думал: сколько же всего должно было произойти, чтобы Денис Грач произнёс вслух слово «восхищаюсь».

В подвал вела старая, бетонная, узкая лестница с перилами из ржавой арматуры, обмотанной изолентой. Лампочка на площадке давно перегорела, и ступени тонули в сыром полумраке, пропитанном запахом сырости, старой штукатурки и пыли.

Я спускался медленно. Левая рука скользила по перилам, правая сжимала телефон с включённым фонариком.

Последний раз я был здесь несколько месяцев назад. Тогда мы искали формулу антидота от Стеклянной лихорадки. Фырк чихал от пыли и ворчал на каждом повороте. Снегирёв спрятал свои записи надёжно и хитро, с расчётом на то, что найдёт только тот, кто достаточно умён.

Профессор Снегирёв. Гений биоалхимии, единственный в истории империи человек, сумевший скрестить магическую мутацию с биохимией так глубоко, что до сих пор не нашлось учёного, способного полностью расшифровать его работы.

Тяжёлая дверь в конце коридора поддалась не сразу. Петли проржавели, и пришлось навалиться плечом. Дверь скрежетнула, сдвинулась и открылась.

Кабинет Снегирёва выглядел точно так, как мы его оставили. Пыль, стеллажи вдоль стен, заваленные папками и колбами. Старый письменный стол у дальней стены с потёртым зелёным сукном и чернильным пятном в правом углу. Стул с продавленным сиденьем.

Я подошёл к столу. Провёл ладонью по сукну, оставляя в пыли широкую тёмную полосу. Невесомая мелкая пыль поднялась и повисла в луче фонарика.

Сел на стул. Он жалобно скрипнул.

Зачем я пришёл сюда?

Потому что обычная медицина не восстанавливает то, что у меня сгорело. Нейронная сеть Сонара, не просто нервная ткань. Это симбиоз: биологические нейроны, сросшиеся с астральными меридианами, образовавшие гибридную структуру. Перегоревшие нервы регенерируют медленно. А выгоревшие астральные каналы?

Ни один целитель в империи не умел восстанавливать астральную ткань. Это считалось невозможным по определению. Примерно так же, как невозможным вырастить заново ампутированную конечность. Теоретически допустимо, практически, за горизонтом.

Но Снегирёв.

Снегирёв создал вирус, встраивавшийся в астральную структуру носителя и перестраивавший её изнутри. Он умел работать с астральной тканью на молекулярном уровне. Понимал её архитектуру, её законы, её пластичность.

Если в этом мире существовали знания о том, как регенерировать астральную структуру, вернуть Сонар, восстановить сожжённые меридианы, то искать их следовало здесь. В записях Снегирёва. В его формулах и черновиках. В этом пыльном кабинете, спрятанном в подвале больницы, где когда-то трудился человек, опередивший своё время на столетие.

— Если в этом мире и есть ответ, — произнёс я вслух, — то искать его нужно здесь. В его записях.

На столе, в облаке пыли, материализовался Фырк.

Возник целиком, разом. Полосатая спинка, чёрные бусины глаз, и тут же оглушительно чихнул. Чих у трёхсотлетнего духа-бурундука весом в двести граммов звучал неожиданно мощно. Стеклянные колбы на ближайшей полке тонко задребезжали.

— Апчхи! — Фырк потёр нос крошечной лапкой и сердито огляделся. — Двуногий, это биологическое оружие, а не кабинет! У меня пыль в астральных синусах!